Capítulo Trinta: Manipulador ou Simbionte?

Jeanne Letícia Hudson.

Um nome até que longo. De qualquer modo, ela olhava para o homem agachado à sua frente. Por um momento, ficou um pouco confusa...

"Não é aquele estranho meio bobão de ontem?"

E Sherlock, naquele instante, pensava algo semelhante:

"Não é aquela mulher meio tola de ontem?"

Assim, ambos ficaram parados, fitando-se mutuamente, em um silêncio quase estático, até que o pequeno gato tricolor reclamou com um miado descontente.

"Bem, embora seja difícil de acreditar... o mundo é realmente pequeno", foi Sherlock quem primeiro se levantou e falou, sorrindo.

A senhora Hudson piscou algumas vezes, como se só então entendesse a situação, e perguntou, ligeiramente surpresa:

"Você... é o inquilino que veio ontem?"

"Claro, minha estimada proprietária."

"Ah..." Seguiu-se uma breve pausa de três segundos. "O mundo... realmente é pequeno..."

...

Esse encontro um tanto constrangedor tomou cerca de cinco minutos de Sherlock; durante esse tempo, ele e a senhora Hudson trocaram rápidas apresentações, enquanto ele buscava demonstrar toda sua bondade e decência como cidadão legal do Império. Ao mesmo tempo, confirmou a suspeita que tivera no dia anterior: a tal senhora Hudson era, na verdade, uma jovem de menos de vinte anos, solteira e morando sozinha.

Naturalmente, ele não poderia desmascará-la ali mesmo; despediu-se com um sorriso e, em seguida, chamou uma carruagem qualquer que passava pela rua.

"Leve-me ao número 36 da Rua Zotlan, para a Companhia de Segurança Espinho Branco..."

"Será um prazer, senhor!" respondeu o cocheiro, estalando o chicote.

Segundo dizem, antes de o Portão do Inferno se abrir, Londres fazia parte de um continente chamado "Europa". E, nas tradições europeias, espinhos simbolizavam proteção, talvez pelo fato de que as trepadeiras de espinhos nos muros impediam a ação de ladrões.

Por conta disso, qualquer empresa ligada à segurança, comboios comerciais, cofres ou portas seguras costumava incorporar o termo "espinho" ao nome. Não seria surpresa se, em algum canto da cidade, houvesse também uma Companhia de Segurança Espinho Negro.

A carruagem atravessou uma feira barulhenta de antiguidades ao ar livre e desceu ao longo do nevoento Tâmisa, enquanto incontáveis navios mercantes soavam apitos graves e distantes do lado de fora.

Depois de uma longa hora, finalmente pararam ao lado de uma igreja bastante imponente.

Por causa do respeito ao Sagrado e ao Clero, toda rua onde houvesse uma igreja costumava ser limpa; cedo pela manhã, era comum que fiéis varressem toda a via ao primeiro raio de sol, como expressão de devoção.

Percorrendo alguns passos sobre o asfalto misturado com lajes de pedra, Sherlock chegou ao seu destino. Os edifícios ao redor não pareciam antigos, apenas um pouco apertados; olhando pela rua, via-se uma floricultura, alguns restaurantes e cafés e os habituais prédios residenciais de Londres.

À extrema esquerda, destacava-se uma porta pesada de madeira — embora o material fosse apenas de superfície, pois certamente havia uma chapa de ferro por dentro, protegendo contra arrombamentos. Invadir com um machado era coisa do século passado.

Sherlock conferiu o número, depois identificou, num cantinho da parede, a placa da "Companhia de Segurança Espinho Branco" e não pôde deixar de admirar: tratava-se de um órgão oficial fundado em conjunto pelo governo e pelo clero. Apesar do nome, nada ali parecia feito para atrair clientes.

Pensando nisso, empurrou a porta e entrou.

Deparou-se com um corredor e um aviso afixado na parede:

"Por favor, não bata na primeira porta. Para denúncias, siga em frente. Em caso de emergência, grite. Para negócios, suba ao segundo andar."

Sherlock arqueou as sobrancelhas; não sabia ao certo por quê, mas aquelas palavras transpiravam um certo desânimo.

Ao passar pela primeira porta, leu a placa: "Enfermaria". Um bilhete semelhante ao anterior estava colado ali também. Provavelmente, por conta do nervosismo, muitos irrompiam porta adentro e começavam a bater na primeira que vissem, obrigando o médico da empresa a afixar um aviso tão chamativo.

Seguiu adiante e subiu ao segundo andar. Embora parte do financiamento viesse do governo, o lugar exalava o estilo eclesiástico: girassóis dourados nas extremidades dos corrimãos, lamparinas a gás cercadas de grades douradas nas paredes, pingentes de latão embutidos no teto.

Não havia o que fazer. A proteção da Luz Sagrada era essencial para a sobrevivência humana, o que dava ao clero precedência sobre o governo imperial. Mesmo o imperador precisava da bênção papal para ocupar o trono.

Sherlock apostaria seu direito semanal de fumar que, apesar das aparências, clero e governo travavam uma guerra de poder oculta, brutal e sangrenta, há séculos — apenas invisível para os mais pobres.

No segundo andar, bastaram poucos passos pelo corredor para que ele visse a placa: "Consultoria". Aproximou-se e bateu de leve.

"Entre!"

A voz feminina, nada acolhedora, veio lá de dentro.

Sherlock abriu a porta e viu, de imediato, uma enorme mesa apinhada de documentos, empilhados como um pequeno forte, atrás do qual alguém estava completamente oculto. Só se ouvia o som dos carimbos.

"Bom dia, vim... apresentar-me", hesitou, por fim escolhendo o termo "apresentar-me".

No instante seguinte, o som dos carimbos cessou. Uma mulher de meia-idade, de óculos grossos, ergueu a cabeça por cima da papelada e examinou Sherlock de cima a baixo por longos dez segundos antes de dizer:

"Você é o detetive indicado? Chama-se... chama-se..."

"Sherlock Holmes."

"Ah, sim, claro." Pela postura, via-se que era do tipo presa ao escritório há anos, sempre exasperada com quem buscasse atendimento. Mas a carta de recomendação do Grande Sacerdote do clero não podia ser ignorada, então, resignada, levantou-se: "Venha comigo!"

No caminho, a mulher se apresentou como Evelyn Marie, e o nome sugeria origem rural.

Ela não chegava à altura dos ombros de Sherlock, mas andava com firmeza, o peito e a barriga balançando no mesmo ritmo. Logo chegaram diante de outra porta, onde a senhorita Marie suavizou sua expressão permanentemente emburrada, bateu e anunciou:

"Reverendo Thompson, lembra do aviso de ontem? O senhor Sherlock já chegou."

"Hum", veio uma resposta breve do interior. Marie abriu a porta lentamente e fez sinal para que entrasse, acrescentando:

"Tire o chapéu. O reverendo Thompson preza muito a etiqueta."

"Obrigado", respondeu Sherlock, retirando o chapéu. Percebeu que, ao ver seu cabelo um pouco desalinhado, Marie franziu a testa discretamente.

"Vejo que os funcionários aqui são todos rígidos", pensou, antes de adentrar o escritório.

Era manhã, mas o cômodo estava na penumbra; as cortinas cerradas, iluminado apenas por uma vela sobre a mesa, de aroma amarelado e terroso. Livros populares diziam que era um incenso muito usado por Contratantes durante meditações.

Na luz tênue, um homem de cerca de quarenta anos realizava um ritual de oração comum, vestido com uma longa batina branca, cabelo e barba impecáveis, um pingente de latão balançando levemente na mão, enquanto murmurava orações incessantes.

De qualquer ângulo, parecia devotado ao extremo.

Somente após cinco minutos de preces, o reverendo Thompson abriu os olhos, de um cinza desbotado, e encarou Sherlock por alguns instantes antes de perguntar:

"Detetive?"

"Sim."

"Contratante?"

"Acabei de passar pela cerimônia de investidura."

"Controlador ou Simbionte?"

"Como?", Sherlock ficou surpreso, desconhecendo aqueles termos.

Sua reação fez o reverendo Thompson exibir um ar de enfado, de significado incerto:

"Eu já imaginava."

Suspirando, voltou à cadeira e estalou os dedos.

No mesmo instante, as cortinas abriram-se repentinamente, inundando o cômodo de luz. O reverendo apagou a vela à sua frente e disse, com voz grave:

"Agora, escute o que vou dizer. Não interrompa."