Capítulo 164 ...... Cof, cof......

Não sei como descrever o instante em que os dois se tocaram.

Foi simplesmente um homem desferindo um golpe com o braço, e o outro bloqueando-o.

Um movimento de uma simplicidade absoluta, mas cuja velocidade extrema transmitia uma sensação de violência avassaladora e implacável. No entanto, essa velocidade toda parou de repente devido ao contato instantâneo entre os braços de ambos, como se o obturador de uma câmera tivesse sido acionado naquele exato momento. O contraste entre a rapidez extrema e a paralisação súbita dava a ilusão de que a cena havia sido congelada no tempo.

Naturalmente, esse impacto visual de congelamento durou apenas uma fração de segundo; a rajada de vento gerada pelo choque nem sequer teve tempo de levantar o cabelo de Catherine.

Os olhos de Baskerville estreitaram-se. Através das lentes dos óculos, ele encarava com seriedade extrema o detetive particular à sua frente.

Ele tinha quarenta e sete anos. Para um homem normal, nessa idade o corpo indubitavelmente começa a declinar. Contudo, ele desafiava a lógica, encontrando-se no auge de sua forma. O amadurecimento implacável entre a vida e a morte nos campos de batalha, somado à sua sensibilidade inata para as habilidades demoníacas, levara-o curiosamente ao estágio mais formidável de toda a sua existência.

Anos atrás, antes de se tornar chefe de estado-maior, ele já havia sido chamado pessoalmente pelo Lorde Dante de “jovem extremamente talentoso”. Era evidente que possuía dons extraordinários, e agora, mais de uma década depois, estava ainda mais poderoso do que naquela época.

De fato, ele acreditava que em todo o império atual, aqueles mais fortes do que ele podiam ser contados nos dedos de uma única mão.

Portanto, era perfeitamente natural que ele pudesse sentir que o detetive diante dele também era um indivíduo poderoso — poderoso a ponto de superar um pouco sua imaginação. Caso contrário, ele não estaria o encarando fixamente desde o momento em que descera do veículo, sem sequer piscar.

Apesar disso, o outro ainda não passava de um contratado de segundo estágio.

Isso deixava Baskerville extremamente entusiasmado e satisfeito. Ele não possuía a nobre qualidade de prezar o talento alheio acima de tudo, tampouco era um indivíduo entediado no topo de uma montanha, olhando de cima para as massas enquanto proclamava sua invencibilidade e a falta de oponentes. Na verdade, neste mundo, enquanto o Lorde Dante existisse, era impossível para qualquer um albergar uma ideia tão absurda.

Portanto, dentro de sua perspectiva um tanto desumana, esmagar um homem forte ainda em fase de brotamento era, sem dúvida, algo incrivelmente revigorante!

Era como arrancar flores belas pelas raízes ou rasgar panos brancos imaculados em pedaços.

Na verdade, no ambiente do império, havia muitas pessoas que acreditavam que destruir algo belo lhes proporcionava um prazer imenso. No entanto, essas pessoas eram lamentáveis; provavelmente nunca encontrariam nada verdadeiramente belo em toda a sua vida, limitando-se a procurar, com humildade, por aquela mancha rubra nos lençóis após uma noite de paixão com uma mulher.

Mas Baskerville certamente não era um indivíduo tão patético. Ele considerava a si mesmo uma pessoa culta; embora seu temperamento fosse um tanto desagradável, ele mantinha padrões de exigência muito mais elevados.

Para ele, o detetive à sua frente já era suficiente, superando até mesmo as expectativas. Não apenas devido à força do oponente e àquele cigarro ao qual ele jamais conseguira se acostumar.

Era também porque ele sentia no outro um cheiro muito semelhante ao seu próprio.

Por isso, o indivíduo valia a pena ser morto!

No momento em que o outro estivesse mais arrogante e convencido de que no futuro desabrocharia com o brilho mais espetacular, ele esmagaria todas as convicções do rival, observando a expressão de incredulidade antes da morte. Aquele desespero deveria ser uma das coisas mais belas do mundo. Ah, e se o outro ainda pudesse pronunciar algumas palavras, ou até mesmo suplicar por misericórdia, seria ainda melhor.

Naturalmente, ele recusaria.

Os pensamentos cruzaram sua mente num piscar de olhos. Nesse exato instante, o estrondo sônico acabara de se propagar, levantando a poeira do chão. O braço de Baskerville ergueu-se bruscamente, seguido por uma força ainda maior, de uma violência extrema, desabando na mesma posição com o corte de uma lâmina.

O deslocamento de ar gerado pelo golpe cortou alguns fios de cabelo de Sherlock.

Moran havia dito anteriormente que a maioria dos contratados do terceiro estágio não apresentava grandes diferenças entre si, pois o poder contratual que os seres humanos podiam fundir era limitado.

Contudo, o comandante à sua frente evidentemente escapava à regra da maioria.

Naquele momento, diante daquele impacto aterrorizante, Sherlock não entrou em pânico, tampouco se surpreendeu com a ardência cortante que irradiava de seu ombro.

Ele estava extremamente concentrado e focado!

Na verdade, se fosse pensar de forma racional, ele preferiria passar novamente pelo incidente da queda do dirigível e lutar contra aquele grande demônio de terceiro estágio a ter de enfrentar o sujeito à sua frente.

Na velocidade da luz, ele sentiu aquela sensação de corte sinistro serpenteando entre seus ossos. Surpreendentemente, sua mente simulou de forma direta mais de trinta direções possíveis de ataque para o instante seguinte. Analisando o olhar implacável do oponente, o traço sanguinário sob a expressão calma, o ângulo dos ombros e a curvatura das pernas, ele descartou e ordenou uma infinidade de possibilidades.

Ele sequer teve tempo de organizar todo esse processo de raciocínio em sua mente, pois o seu pensamento fora mais rápido do que a sua reação. Assim, sem qualquer aviso prévio, seus passos moveram-se levemente para o lado com leveza, girando o corpo de forma sutil. Foi esse movimento premonitório que o fez escapar de um golpe frontal e letal desferido de cima para baixo.

Com o golpe frustrado, uma luz feroz brilhou intensamente nos olhos de Baskerville. Sua expressão polida e cortês transformara-se em algo grotesco e aterrorizante. Seu ímpeto tornou-se ainda mais implacável, com ataques sucessivos que lembravam o mais denso fogo cruzado rotativo. Sob uma sequência de vultos, escondia-se a intenção de matar mais terrível e sanguinolenta.

Mas por que aquela intenção assassina lhe parecia tão familiar?

Sherlock conseguia sentir claramente que o outro desejava o seu coração, queria esmagar seus ossos e arrancá-lo por completo!

Queria seus olhos!

Os ossos frágeis de sua garganta, as articulações vulneráveis de seus membros, os órgãos internos desprotegidos por ossos.

Esmagar, estilhaçar, quebrar, além daquela cavidade ocular mais próxima do cérebro, com seus ossos delicados...

Sherlock percebeu que o oponente era muito parecido com ele: ambos buscavam a forma de massacre mais direta, aquela que não deixava qualquer via de escape para o adversário.

Um pensamento cruzou sua mente, e a força que pressionava como uma montanha tornou-se ainda mais impetuosa e aterrorizante. Sob o ritmo do oponente, ele imprimiu força com os pés, estilhaçando instantaneamente as lajes de pedra da rua larga, que se cobriram de rachaduras ramificadas. Impulsionado pela força de reação, seu corpo ergueu-se com violência. Num piscar de olhos, dentro daquele espaço extremamente reduzido, os dois cruzaram golpes incontáveis vezes. Os estrondos quase estilhaçaram os vidros à distância, e a superfície da rua sob eles sofreu a mais densa e trágica das torturas. Os cascalhos partidos foram pulverizados repetidas vezes, voando em todas as direções como balas de canhão.

Era uma selvageria incomparável, mas também de uma pureza absoluta!

Ao atingirem o segundo estágio, a maioria dos contratados herdava certas habilidades demoníacas e, ao lutarem, não precisavam mais se ater a métodos tão primitivos.

Contudo, aqueles dois pareciam gostar terrivelmente da forma mais direta de carnificina: o mais próximo da presa, o mais sangrento, o mais selvagem, buscando a sensação táctil de esmagar a carne do oponente com os próprios membros. Na verdade, uma batalha naquele nível era suficiente para destruir uma rua inteira, mas os dois pareciam tão apegados àquele pequeno metro quadrado que nenhum deles estava disposto a dar muitos passos para o lado. Com firmeza e loucura, eles absorviam com o próprio corpo todos os ataques do rival, como se usassem tal método para buscar um prazer masoquista.

Finalmente, em meio a um estrondo ainda maior, o vidro do bar estilhaçou-se em resposta. A mão esquerda de Sherlock avançou de um ângulo absolutamente direto, mas também implacável, mirando a margem inferior do esterno do oponente!

Ali ficava o extremo da proteção óssea do tórax, o ponto mais próximo do coração.

Ao mesmo tempo, uma rajada de vento uivante despencou em direção à sua garganta — tão veloz que ele mal conseguia enxergar!

No entanto, Sherlock não desviou. Seus olhos permaneceram sem piscar diante do vento violento, ignorando quase por completo a própria morte. Naquele instante de quase certeza de morte, ele parecia incrivelmente excitado.

Tão excitado quanto Baskerville. Naquele momento, aquelas duas pessoas de vestimentas tão distintas pareciam estranhamente em harmonia.

O som daquele segundo era denso e caótico demais, fundindo-se num rugido contínuo e indistinguível. Quando o estrondo cessou abruptamente, as duas figuras entrecruzadas separaram-se instantaneamente.

Foi tão rápido que ninguém conseguiu ver o que havia acontecido.

Só então a ventania levantada pelos dois finalmente serenou. O cabelo preto revolto de Catherine finalmente caiu sobre os ombros, e o grito de “Parem!” ecoou de sua garganta.

Sem hesitar um segundo sequer, e ignorando o próprio perigo, ela avançou com ímpeto, esticando o braço para bloquear o caminho de Sherlock.

Na verdade, ela estava atordoada. Nem sequer conseguira processar como Sherlock, um contratado recém-chegado ao segundo estágio, conseguira sobreviver àquele instante, muito menos o fato de que ela, uma clériga com especialização em combate, não encontrara uma única brecha para intervir.

Ao mesmo tempo, o grupo de soldados que os acompanhara finalmente chegou, postando-se firmemente ao redor de Baskerville. Evidentemente, eles não seriam capazes de deter o comandante de meia-idade, mas apenas rezavam para que ele não tivesse perdido totalmente a razão a ponto de estilhaçar o próprio grupo em pedaços.

As duas facções permaneceram assim, separadas por uma distância de dois metros, observando-se com uma tensão extrema.

Em contrapartida, Sherlock e Baskerville pareciam incrivelmente calmos.

— Vamos lá, ainda está frio aqui fora — disse Sherlock com naturalidade.

Catherine sobressaltou-se. Seu rosto estava mortalmente pálido, incapaz de compreender como a voz de Sherlock podia soar tão serena. No entanto, ela não queria permanecer um segundo a mais perto de Baskerville, de modo que agarrou firmemente a mão de Sherlock e caminhou rapidamente em direção à esquina da rua.

Durante o trajeto, eles precisaram passar bem ao lado de Baskerville, mas o homem permaneceu imóvel, sem sequer virar a cabeça para olhá-los.

Até que ambos desapareceram na esquina.

Foi só então que as sobrancelhas de Baskerville se franziram levemente.

— Cof, cof... —

Ele soltou uma tosse leve, sentindo um gosto ligeiramente metálico e adocicado na boca.