Capítulo Setenta e Seis:

A Biblioteca Britânica, sendo o edifício mais antigo do centro de Londres e um reduto de incontáveis livros e saberes, tornou-se praticamente um marco da cidade. Por isso mesmo, a vizinha “Catedral de Oakland” passava despercebida aos olhos de quase todos.

Erguida logo atrás da Biblioteca Britânica, encostada a ela, a catedral, ao contrário da imponente vizinha, achava-se envolta por um dos poucos recantos verdes do bairro e, em sua retaguarda, abrigava ainda um jardim de considerável extensão.

A doutrina pregada ali era a da ligação entre o homem e a natureza, como está escrito no capítulo 11, versículo 37 do Evangelho da Sagrada Luz: exaltava-se o florescimento das plantas, a limpidez dos rios, a clareza do céu, a harmonia entre ambiente e vida.

No entanto, diante do desenfreado avanço da Revolução a Vapor e da invasão dos demônios, era quase impossível pôr em prática tais ensinamentos. Assim, o número de fiéis assíduos àquela igreja era reduzido; nas manhãs de domingo, apenas algumas dezenas de pessoas se reuniam para recitar as orações, e o ambiente mostrava-se sempre calmo, quase solitário.

No canto noroeste dos jardins, cercado pelas folhagens, havia um pequeno chalé resguardado, ao qual só se chegava por uma trilha estreita, ladeada por muros vivos de capim, de modo que raramente alguém o notava — e, portanto, ninguém o importunava.

— Senhor Moriarty, os enviados já visitaram treze antigos bibliotecários e três ex-diretores da Biblioteca Britânica — relatou, com uma respeitosa reverência, uma jovem de postura ereta vestida de criada. — Está confirmado: o livro que busca está oculto na seção de volumes antigos da biblioteca. Mandamos contactar o arquiteto-chefe responsável pela ampliação de alguns anos atrás. Assim que obtivermos a planta, saberemos o local exato onde está guardado. O mais tardar... saberemos ainda esta noite...

O jovem diante da janela nada respondeu; limitou-se a contemplar o emaranhado de plantas e, entre elas, os delicados feixes de flores silvestres brancas.

A Sé do Patriarcado estava situada num lugar chamado “Jerusalém”. Dizia a tradição que, antes do início da Era Sagrada, ali fora o solo mais venerado de uma antiga fé, e, após a grande fusão das doutrinas religiosas, tornara-se o território mais sagrado do mundo.

Ali se encontravam as paisagens mais belas do planeta; cada caminho que levava aos templos de peregrinação era ladeado pelas mais vivas flores-do-sol e pela relva mais fresca, cada haste aparada com primor. Graças ao apoio dos mais eminentes altos-sacerdotes, era possível manter aquele lugar envolto em luz por vinte e quatro horas diárias. Bastava erguer a cabeça e avistar a luz dourada da divindade banhando todos os corpos. Os devotos, ao pisar naquele solo, não conseguiam conter as lágrimas e entoavam suas preces mais sinceras, vozes que se uniam num cântico ininterrupto, ressoando sobre Jerusalém...

Mas... depois de ver tudo aquilo vezes sem conta, tornava-se enfadonho. Ao contrário, as humildes flores silvestres daquele pequeno jardim pareciam muito mais agradáveis à vista.

— Foi um grande esforço... — Um sorriso sereno suavizou o rosto de Moriarty, tornando-o subitamente afável, o que fez a criada baixar os olhos, incapaz de encará-lo.

A jovem chamava-se Sebastian Moran, uma órfã. Em certa ocasião, durante uma cerimônia sagrada do Patriarcado, ela, tentando mendigar, tropeçou e caiu no meio da rua, entre a carruagem e os cavaleiros da guarda sagrada. Tal desrespeito mereceria punição severa, mas ela teve a sorte de ser perdoada pelo Santo Filho, então com apenas onze anos.

Era uma história corriqueira — talvez o Santo Filho estivesse de bom humor, quisesse mostrar a misericórdia da Igreja, ou simplesmente estivesse cansado dos gritos dos guardas...

Mas alguns dos presentes na comitiva não viam a situação da mesma maneira.

Assim, a pequena Moran foi levada para a área sagrada, vestida e adornada com roupas luxuosas que jamais ousara sonhar, e apresentada ao Santo Filho, igualmente jovem. Ninguém sabia o que se passava pela cabeça de quem ordenara tudo aquilo, nem o destino de quem tomara tal decisão. Menos ainda se sabia o que Moran vivera desde então.

O fato é que, quando voltou a aparecer, era já criada do Santo Filho, encarregada de seus cuidados diários e condenada a jamais ter outro papel em vida.

Agora, ao ver o mestre assentir, Moran hesitou antes de perguntar, em voz baixa:

— Na verdade, não compreendo. Se o senhor Dante não desejava que aquele livro ilustrado fosse conhecido, por que o escondeu na biblioteca?

Moriarty se virou. Os óculos, refletindo a luz branca, acentuavam ainda mais a palidez do rosto:

— No início, eu também não entendia. Mas, ao visitar aquela biblioteca dias atrás, tive um lampejo de compreensão. Um saber... às vezes não pertence apenas ao seu descobridor. No instante em que é revelado, já pertence à humanidade. Por isso, não importa o quanto se queira ocultar aquela Ilustração do Inferno, ninguém tem o direito de destruí-la arbitrariamente. Mesmo que alguém seja o único criador, testemunha, o único a ter ido ao Inferno, ainda assim é assim. É claro, há outra possibilidade... Talvez o senhor Dante simplesmente tenha achado seu próprio desenho tão medíocre que sentiu vergonha de torná-lo público. Só isso.

O tom quase jocoso de Moriarty tranquilizou um pouco Moran. Embora soubesse que seu mestre jamais compartilhava seus verdadeiros sentimentos, ela entendia bem a resignação de quem, desde o nascimento, fora destinado a um amor único...

Mesmo que esse amor fosse uma bênção da Sagrada Luz, mesmo que a mulher fosse do tipo que o mestre mais amasse, mesmo que todos abençoassem essa união, mesmo que houvesse mil razões para que se abraçassem, mesmo que o mestre procurasse por todo o império e sempre chegasse à mesma escolha... ainda assim, o mestre não gostava. O amor verdadeiro... só pode ser escolhido por si mesmo — que ninguém o imponha! Se imposto, é uma afronta!

Felizmente, seu mestre, ao menos, fizera uma brincadeira; mesmo que fosse só de fachada, isso mostrava que ainda conservava algum ânimo.

— Traga o jantar um pouco mais cedo hoje. — O rapaz, de baixa estatura, ordenou com simplicidade.

— Sim, senhor Moriarty... — Ainda sem se acostumar ao novo nome, Moran curvou-se e deixou o aposento.

Com o suave ruído da porta fechando-se, o ambiente mergulhou mais uma vez no silêncio, quebrado apenas pelo crepitar dos finos troncos perfumados na lareira.

Moriarty sentou-se novamente no sofá, fitando o fogo intenso e acolhedor à sua frente...

Sabia que o livro que buscava chamava-se “A Divina Comédia”. Mais de trinta anos antes, o senhor Dante o mencionara casualmente numa conversa com o Papa. Desde então, o nome fora registrado nos documentos mais secretos do Patriarcado, a que pouquíssimos tinham acesso.

Sabia também por que aquela obra não era revelada ao público.

Não era apenas pelo peso do conhecimento, nem pela insegurança de Dante quanto à própria habilidade artística.

A verdade é que aquele livro estava impregnado com o miasma dos deuses profanos do Inferno.

Nem mesmo os mais devotos arcebispos, os contratantes do terceiro círculo, ou os servos mais próximos da Sagrada Luz conseguiam encará-lo por mais de dez segundos. Se um mortal ousasse lançar-lhe um olhar, ainda que fugaz, mergulharia imediatamente numa loucura sem fim.

E pensar que, naquela noite, ele mesmo se preparava para contemplar o livro mais temido de todo o império, quiçá de toda a história da humanidade...

No rosto de Moriarty, por fim, surgiu um raro e autêntico sorriso.