Capítulo Vinte – Recompensa?

Essas palavras, não importa como fossem ouvidas, sempre pareciam carregar um tom de quem tenta esconder algo. E além disso...

“Na verdade, já matei alguns~”

Essa resposta também era estranha. Não é que um detetive não possa matar, mas quando isso vinha da boca de Sherlock, somado ao comportamento e às ações que ele demonstrara até então, dava sempre a impressão de que atrás daquela frase se escondiam inúmeros relatos bizarros e curiosos.

Catarina semicerrava os olhos, fitando-o em silêncio por um instante; na verdade, ela tinha vontade de perguntar mais, mas, sendo uma clériga da Igreja, não podia realmente pôr de lado seu papel e interrogar abertamente o passado de um simples plebeu.

Felizmente, nesse momento Sherlock tomou a iniciativa de mudar de assunto:

“Ah, você mencionou antes... uma recompensa?”

“O que a Igreja concede jamais poderia ser chamado de recompensa!... Deve-se chamar de graça!” corrigiu Catarina, com severidade.

“É claro, distinta senhora, como disser, será.”

O sorriso de Sherlock, aos olhos dela, sempre parecia impregnado de falsidade. Era preciso algum esforço para conseguir conciliar aquela figura diante de si com o vulto resoluto que, momentos antes, quase mudara o rumo da batalha.

Logo em seguida, porém, ela ergueu levemente o queixo.

“Então, o que deseja?” perguntou, em tom naturalmente altivo.

Não havia como ser diferente; afinal, ela tinha a Igreja por trás de si, e conceder favores em nome dela era motivo suficiente para que qualquer um se sentisse acima dos demais. A Igreja não dizia o que poderia oferecer: deixava o beneficiado pedir o que quisesse, pois, em geral, qualquer desejo poderia ser realizado, desde que houvesse mérito para tal.

Porém, diante de uma questão com tal peso e glória, Sherlock ficou imediatamente sem resposta.

Uma recompensa... e ainda precisava pensar no que pedir?

Vendo o detetive à sua frente com um ar de perplexidade, Catarina acreditou que ele estava impressionado com as graças concedidas pela Igreja, e finalmente deixou escapar um sorriso genuíno:

“Sei que é difícil responder... Mas dinheiro, poder, honra, tudo é possível. Se quiser servir à Luz Sagrada, posso até requerer para você uma igreja própria nos arredores de Londres!”

Sherlock permaneceu calado, franzindo cada vez mais o cenho, enquanto a chuva escorria por seu rosto e se perdia na barba por fazer, há muito tempo sem cuidado.

Quando matara o diácono do Tribunal do Julgamento, não se sentira tão dividido assim.

A verdade era que dinheiro, poder e afins, nada disso lhe atraía muito. Gostava, na verdade, de perseguir assassinos, desvendar alguns casos, manter a mente ocupada — e só isso.

Dez segundos se passaram... Trinta... Um minuto...

“Preciso de um tempo para pensar...”, respondeu, por fim.

...

Aquela nuvem carregada, no céu, parecia uma bexiga com a uretra tampada, finalmente liberada para despejar, furiosamente, a água acumulada sabe-se lá por quanto tempo.

O combate que quase devastara meia rua, sob o véu de chuva, nem fora tão demorado — em cinco minutos tudo se resolvera.

Os funcionários de rescaldo já tinham erguido tendas improvisadas; dentro delas, fornos a gás aqueciam o ambiente e água quente e alimentos eram providos aos presentes. Os feridos, as armaduras a vapor pesadas e os clérigos não podiam ser retirados por dirigíveis, e o comboio de transporte de reforço levaria mais de uma hora para chegar; restava, pois, repousar ali mesmo.

Sherlock estava sentado em uma dessas tendas... O detetive que, no início, fora abandonado no campo de batalha sem que ninguém se importasse com sua sorte, agora parecia ter ascendido de figurante a alguém digno de certa consideração.

Pelo menos por ora, apenas Catarina e o velho sacerdote dispunham de tendas próprias para se abrigarem da chuva.

Além disso, de tempos em tempos, algumas freiras entravam trazendo os mais avançados equipamentos de primeiros socorros para examinar e tratar os ferimentos de Sherlock.

No organograma da Igreja, as freiras geralmente se encarregam das orações diárias e da recepção entre as paróquias urbanas, e só algumas, treinadas em medicina, podem ir aos campos de batalha. Em comparação aos médicos comuns, essas freiras de guerra dominam quase todos os ritos de bênção e as preces, podendo confortar soldados cuja fé vacilou por causa da violência ou do medo — era um posto elevado para uma freira.

Claro, Catarina, como “Freira do Julgamento”, não se incluía nessa categoria: era uma contratada de segundo grau, deixando de ser do quadro básico da Igreja.

De qualquer modo, tal tratamento certamente não seria destinado a um simples plebeu...

Agulhas finíssimas corriam pelo ferimento nas costas de Sherlock; embora ele só tivesse estado em ação por poucos segundos, para observar melhor o desenrolar da batalha desde a periferia, acabou se ferindo um pouco — nada grave, nada que o deixasse paralisado ou mutilado. Por isso, achava que a freira estava sendo cuidadosa demais.

Por algumas vezes pensou em dizer que podia ser mais bruta, que não precisava de pinças para tirar os poucos projéteis — a mão resolvia fácil.

Mas, diante do suor que escorria da testa da jovem e dos olhos assustados, que evitavam encará-lo, Sherlock preferiu não incomodá-la.

Após alguns minutos, os ferimentos estavam praticamente tratados. A freira, com humildade extrema, fez-lhe uma saudação reverente, tão devota quanto se estivesse diante de um alto sacerdote.

Provavelmente, o velho sacerdote e os demais haviam lhe dado instruções especiais...

No fim, Sherlock sentiu-se bastante constrangido, retribuindo o gesto com cortesia desajeitada:

“Obrigado, de verdade.”

Ao ouvir isso, a freira estremeceu, lançou-lhe um olhar assustado e logo baixou a cabeça, sussurrando preces antes de sair da tenda.

Pouco depois, a porta da tenda foi novamente aberta.

Dessa vez, entrou um guarda da Igreja sem armadura a vapor. Assim que entrou, olhou para Sherlock com curiosidade e gratidão, mas principalmente com respeito, embora escondesse um certo temor, e falou num tom respeitoso:

“Sacerdote... Estão esperando por você.”

...

...

Erguendo a cortina de outra tenda próxima, Sherlock sacudiu a água do corpo.

Lá dentro, estavam empilhados alguns equipamentos médicos, alguns até movidos à eletricidade — não fazia ideia de onde aquela gente conseguira energia portátil.

Ao centro, uma cama destoava do cenário; o velho sacerdote repousava nela, claramente sem ferimentos graves, mas com um soro pendurado na altura do braço, pelo qual um líquido vermelho era infundido.

“É um tipo de solução nutritiva, dizem que alivia o estresse mental e reduz a dor.” Vendo o olhar de Sherlock, o velho sacerdote explicou, resignado: “A equipe médica sempre acha que vou morrer por algum motivo esquisito.”

“Sua idade realmente não combina mais com batalhas”, respondeu Sherlock, sorrindo como quem visita um velho amigo acamado. “Então, para que me chamou?”

O sacerdote ajeitou-se, recostando-se melhor, e examinou Sherlock de cima a baixo:

“Você... gostaria de se tornar um Contratado?”