Capítulo Noventa e Sete – Não Tenho a Intenção de Menosprezar Você

Não importava quão terríveis fossem as circunstâncias, a biblioteca sempre abria suas portas no horário determinado, mesmo durante a segunda invasão demoníaca. Quanto mais agora, que era apenas uma nevasca.

O capitão Victor empurrou a porta do prédio à sua frente, sacudiu a neve do corpo e deixou à mostra um rosto demasiadamente pálido, já marcado pelo frio, com sinais evidentes de frieiras. Na verdade, ele nem sabia direito onde estava; apenas recebera uma fotografia de um informante, confirmara que o alvo estava lá dentro, e então, procurara a garagem mais próxima. Pagando o triplo do preço, contratou uma charrete para enfrentar o vento e a neve até chegar ao destino.

A tarefa dele era simples: entrar, encontrar o alvo, matá-lo com um só golpe e sair sem pressa alguma.

Como integrante da tropa avançada que patrulhava o litoral do Estreito de Redek, Victor havia adquirido um estilo direto de agir. Afinal, a missão deles era desbravar as regiões inexploradas do continente antártico, atravessar terras gélidas onde raramente se viam pegadas humanas, enfrentar demônios que surgiam sem qualquer aviso ou registro, e viver longos períodos sem garantia de comida.

Por isso, tanto no falar quanto no agir, deixavam transparecer um ar de quem não teme consequências. Dentro das legiões sagradas e das forças governamentais, havia uma crença tradicional: nunca provoque um soldado da tropa de vanguarda. Nunca se sabe por que motivo eles podem estar dispostos a morrer lutando, e o medo da morte é a última coisa que possuem. Afinal, mesmo que você não queira brigar, a probabilidade de eles serem despedaçados por um demônio aleatório na próxima missão é quase certa.

Comparado a isso, morrer junto com o inimigo parecia, aos olhos deles, um grande “lucro”.

Victor adentrou a Biblioteca Britânica. Depois de mais de um ano no front, finalmente conseguira acumular méritos o suficiente para trocar por alguns preciosos dias de licença. Não queria desperdiçar esse tempo matando um contratante de primeiro grau.

Por sorte, a biblioteca estava quase vazia. Assim, ele tirou do bolso do sobretudo um rato.

Não era um roedor comum. Quem olhasse de perto perceberia que, embora tivesse formato de rato, possuía uma cabeça arredondada com uma dezena de olhos desordenados e quatro ou cinco bocas deformadas. Essa criatura, chamada “rato fervente”, era um pequeno demônio comum nas regiões frias do norte: quase sem agressividade, praticamente sem defesa, de coragem mínima. Apesar da aparência assustadora, às vezes perdia até para um rato normal.

Contudo, esse demônio menor tinha uma utilidade preciosa: podia farejar o cheiro de outros demônios ou contratantes. Por serem extremamente medrosos, quanto mais se aproximavam de alguém que não fosse seu tratador, mais aterrorizados ficavam, soltando gritos cada vez mais agudos.

Por isso, criar ratos ferventes tornara-se prática comum entre as tropas avançadas.

Victor segurou o rato e começou a andar apressado por um corredor qualquer. Após cerca de vinte minutos de passeio aleatório, de repente, o rato em sua mão começou a se debater. As quatro ou cinco bocas passaram a chiar descontroladamente.

Esse padrão significava que, em um raio de cinquenta metros, havia um contratante.

Imediatamente Victor esticou o braço e girou no próprio eixo, procurando a direção em que o rato gritava de forma mais desesperada. Assim, logo chegou a um corredor discreto na lateral da biblioteca.

Foi nesse momento.

Um rangido soou. Uma porta se abriu no corredor e de lá saiu um homem de cabelos desalinhados, usando um sobretudo longo.

No mesmo instante:

“Chi, chi, chi! Chi, chi, chi, chi!” O rato fervente na mão de Victor enlouqueceu. Seu grito tornou-se ensurdecedor, o corpo inteiro começou a contorcer-se violentamente, como se preferisse rasgar a própria pele a permanecer ali. Os olhos giravam loucamente, até que, de repente, parou. Morrera.

“...?” Victor ficou perplexo.

Sacudiu o pequeno cadáver em sua mão, ainda mais surpreso ao confirmar que estava morto.

O que teria acontecido?

Sem dúvida, o rato fervente era covarde. No front, quando encontrava demônios maiores, ficava apavorado, mas nunca antes desmaiara de medo, muito menos morrera de susto.

Victor, então, pensou: será que a criatura não aguentou a diferença de temperatura, indo de trinta graus negativos para uma “zona quente” de dez graus negativos? Não era estudioso dos demônios; pouco se importava. Apenas deu de ombros, jogou o rato morto no chão e olhou, sem cerimônias, para o homem no fim do corredor.

O outro também o observava.

No instante em que seus olhares se cruzaram, Victor sorriu e puxou do bolso a fotografia.

“Senhor Sherlock Holmes?” perguntou, julgando-se cortês.

“Sim.” Sherlock acabara de fechar a porta e, por algum motivo, começou a desfazer o nó do cachecol.

“Oh, ótimo. Sinto informar que...”

“Você veio me matar, não é, capitão Victor?” Sherlock colocou o cachecol no chão, sem traço de dúvida ou apreensão, apenas alongando os ombros.

Victor ficou surpreso: “Você me conhece?”

“Claro que não. Mas quando olhou a foto, tirou junto o envelope, onde está escrito bem claro: ‘Recebido por Victor’.”

Ele ficou atônito, instintivamente apalpando o próprio bolso.

“Mas só tem o nome. Por que me chamou de capitão?”

“Bem, é uma longa história, quer mesmo ouvir?”

“Claro, em troca, serei rápido quando chegar a hora.” Respondeu, curioso.

Sherlock apenas deu de ombros, despreocupado: “Na verdade, basta um pouco de dedução. A neve nos seus sapatos ainda não derreteu, então entrou há pouco. Mesmo assim, apressou-se em tirar o chapéu e abrir o sobretudo. Seu corpo está adaptado a temperaturas muito mais baixas que as daqui. Londres enfrenta a pior onda de frio em anos, poucos lugares são mais gelados que isso. Pensei logo no front do continente antártico.

Além disso, quem vive muito tempo no frio é exigente com calçados. Um bom par de botas é como uma segunda vida. Você trocou o uniforme da Legião Sagrada, mas manteve as botas, que ainda têm o símbolo de um girassol nos cadarços. As marcas de frieira são claras no rosto, inclusive ao redor dos olhos.

Você não costuma usar óculos de proteção, pois precisa observar o horizonte constantemente mesmo sem abrigo. Óculos refletem a luz da neve, então provavelmente pertence à equipe avançada ou de reconhecimento — creio mais na segunda, pois soldados comuns não têm tempo para visitar Londres. Também não costuma usar máscara: há cicatrizes de frio no queixo e nos lábios, rachaduras causadas pelo frio de tanto dar ordens — típico dos capitães, já que soldados obedecem, oficiais dão ordens estratégicas, e só o capitão faz o trabalho sujo.

Desculpe, não quis ofendê-lo.”

(Fim do capítulo)