Capítulo Quarenta e Cinco: O Homem do Lábio Torto (Parte Dois)

Todas as noites em Londres pareciam iguais; o vapor que brotava das tubulações subterrâneas se dissipava após um dia inteiro, até que o vento frio o transformava em manchas úmidas, acumulando-se ao longo do tempo e formando poças que nunca secavam nas ruas da cidade.

Por vezes, pequenas ondulações contrárias ao sopro da brisa indicavam que, há pouco, algo passara ali velozmente, provocando um movimento irregular na água.

Cada viela de Londres era quase sempre a mesma: paredes encharcadas, um cheiro de lixo fermentado que jamais desaparecia e o zumbido incessante das moscas. Mas nem todas as moscas voavam ao mesmo tempo; algumas ficavam pousadas junto aos latões, lambendo o líquido pútrido. Se, por acaso, não havia moscas no lixo, só podia significar que algo as havia assustado recentemente.

De toda forma, cada interação entre as coisas deixava rastros, e bastava que fossem mencionados para se tornarem evidentes; poucos, porém, tinham o dom de perceber tais marcas, menos ainda de deduzir o que significavam.

Felizmente, Sherlock era mestre nisso. Mesmo os vestígios mais tênues, nos cantos mais obscuros, saltavam aos seus olhos como o sangue fresco sobre os lençóis brancos na noite de núpcias.

Assim, ele entrou na viela com calma, sem se preocupar com a fuga do homem de lábios tortos, pois sabia que ali era um beco sem saída. Bastava observar o estilo das construções e o planejamento do bairro para perceber isso.

...

Vielas tinham uma espécie de magia; toda luz que ali entrava era devorada pelo escuro, e os poucos lampiões da rua não conseguiam penetrar o breu.

Um ponto rubro tremulava na escuridão — era o cigarro entre os lábios de Sherlock.

— Hehe, você é bem esperto, consegue resistir e não deixar seu demônio de contrato atacar nas sombras... Está com medo de revelar que se esconde aqui? — comentou Sherlock, caminhando, enquanto só se distinguiam os contornos dos latões de lixo na penumbra.

— ... — Além de moscas e ratos, nada respondeu.

— Não perca tempo, sei que está aqui — disse Sherlock, soltando a fumaça. — Sou um sujeito bondoso. Basta sair, conversamos francamente sobre por que veio atrás de mim, e eu prometo deixá-lo ir.

— ... — O silêncio persistiu.

— Pois bem, se não quer falar, não me culpe por imaginar coisas. Lembro que, dias atrás, aceitei um caso — uma mulher do bairro nobre foi assassinada... — Sherlock avançou alguns passos, falando consigo mesmo.

Mas, ao passar por um latão tombado, naquele instante!

Uma arma, oculta na mais profunda sombra, ergueu-se de repente, e um estrondo ecoou. Explodiu uma luz intensa no beco!

Já se disse: embora os contratantes possam invocar demônios infernais, para a maioria deles, na primeira fase, a arma continua sendo o método mais rápido e eficaz de exterminar um humano.

Por isso, o assassino não hesitou em disparar. Afinal, ninguém reage mais rápido que uma bala!

...

Entretanto, aquela centelha rubra tremeu abruptamente, deixando um traço fantasmagórico no campo de visão, aproximando-se com velocidade. No instante em que o clarão da arma iluminou o ambiente, já estava diante do atirador, delineando um contorno assustador.

Sherlock não podia ser mais rápido que uma bala, mas armas têm um defeito: só atingem o que está diante delas, as balas não fazem curvas.

Assim, bastava notar as moscas assustadas, o sutil ruído do metal contra o tecido, ou simplesmente ser mais rápido que quem disparava.

Num piscar de olhos, Sherlock já estava sobre o agressor. A curta distância, não permitiria outro tiro. Soou uma sequência de golpes no escuro, e uma pistola foi lançada ao chão, deslizando até os pés de Watson.

O médico, de maneiras elegantes, não demonstrou qualquer temor diante do disparo repentino; tranquilamente, abaixou-se, apanhou a arma, inspecionou as balas e abriu o mecanismo. O clique ritmado do metal soou por um instante, como se já tivesse feito aquilo milhares de vezes, por puro instinto.

Nesse momento, uma fenda se abriu no vazio da escuridão...

Um espinho agudo irrompeu, mirando a nuca de Sherlock.

O assassino era hábil em controlar demônios, normalmente matava sem alarde e escapava ileso, mas desta vez não teve sorte: cruzou o caminho de Sherlock.

O detetive, sem hesitar, cravou o polegar no olho do adversário, brutal e sem compaixão, esmagando o globo ocular sob a pressão do dedo!

— AAAAaaaahhh! —

A dor repentina quase o fez desmaiar. Mas não acabou aí: Sherlock, com os dedos entre a órbita e a têmpora, puxou com força para baixo, arrastando a cabeça e o corpo do homem ao chão, onde o crânio chocou-se com os tijolos num baque surdo.

Ao mesmo tempo, como se tivesse olhos nas costas, Sherlock estendeu a mão num gesto estranho...

Não se sabe se ele já previra a abertura da fenda ou se a inconsciência do contratante fez o demônio hesitar por um instante. O fato é que ele agarrou diretamente o espinho recém-aparecido!

E então... puxou com violência!

Uma enorme mosca saiu da fenda.

Corpo alongado, pernas como gomos de bambu, olhos compostos, e um aparelho bucal afiado!

A criatura não era poderosa, por isso só atacava de surpresa. Agora, capturada, retorcia-se furiosamente, arranhando com as pernas finas, enquanto as asas batiam com um ruído assustador.

Mas os dois homens na viela não se abalaram diante da cena.

O tiroteio começou de súbito: Watson despejou uma rajada de balas, transformando a pistola num verdadeiro metralhadora, perfurando o corpo da mosca com vários buracos sangrentos. Sherlock segurou as asas, pisando sem piedade nos olhos gigantes! Entre ruídos secos, esmagou-os, e, ainda insatisfeito, puxou o aparelho bucal, arrancando-o com força!

O som de músculos rasgados ecoou, e a agulha, junto com o cérebro e tecidos destruídos, foi arrancada!

A mosca estrebuchou, depois ficou imóvel... Mas Watson, médico cauteloso, pegou um latão cheio de lixo e o arremessou sobre o cadáver do demônio;

Carnes podres de meses produzem grande quantidade de sulfeto de hidrogênio e gases fosforados — todo médico sabe disso. Em seguida, uma bala disparada ao chão fez saltar faíscas, incendiando óleos e sucos pútridos. Após uma explosão moderada, o lixo começou a arder, crepitando.

O fogo envolvia o estreito beco. Sherlock e Watson ficaram lado a lado, trocaram olhares e observaram as chamas.

— Acha que morreu? — perguntou Sherlock.

— Creio que não sobreviverá — avaliou Watson, como médico.

— Fiquei muito assustado agora há pouco.

— Pois é, também sou medroso por natureza, quase morri de susto — respondeu Watson, fingindo nervosismo, mas com as faces ruborizadas pela excitação.

— E o que faremos com este? — apontou para o homem desacordado que Sherlock segurava.

Sherlock pensou: — Quero lhe fazer algumas perguntas, mas não sei se ele responderá. Tem algum lugar apropriado?

— Hm... — Watson hesitou; entendeu imediatamente o que Sherlock queria dizer com “apropriado”, e lutou consigo mesmo, como se tomasse uma decisão importante para sua vida tediosa.

Após um momento, sorriu de olhos semicerrados:

— Claro, vamos à minha casa... Sou médico, tenho todas as ferramentas.

— Ótimo.

Assim, os dois, ainda embriagados, arrastaram o pobre homem semiconsciente e desapareceram na noite londrina.

...

...

Na rua:

— Ah, a propósito, ouvi de Mary que você é um contratante — comentou Watson, ao longe. — Por que não invocou seu demônio agora há pouco?

— Porque... — Sherlock refletiu: — Para ser franco, tentei invocar desde o início, mas... parece que meu demônio está com algum problema.