Capítulo Quarenta e Dois: Álcool

“Vai me oferecer uma bebida?”
“Claro, existe algo melhor do que beber para estreitar os laços entre colegas?” respondeu João, ajeitando a franja.
Talvez fosse por ter acabado de acordar de um sonho, ou talvez fosse porque esse sujeito à sua frente sabia instintivamente como despertar simpatia nos outros; de todo modo, Sherlock não recusou de imediato.
Na verdade, ao longo dos seus trinta e dois anos de vida, ele praticamente nunca teve uma relação de amizade. Na infância, era visto como um estranho; depois de adulto, trabalhando, acostumou-se à solidão, e aqueles que o conheciam preferiam não se envolver com a aura de estranheza que o envolvia.
Naturalmente, ninguém jamais o convidara para beber.
Sherlock olhou para João...
E então lhe vieram à mente os enigmas que ultimamente povoavam seus pensamentos, os sonhos que ansiava desvendar e os mistérios em torno do pacto que fizera com o demônio.
Naquele instante, sentiu um prazer e uma satisfação que só um detetive poderia compreender...
“Exato... Beber é, sem dúvida, o meio mais rápido de aproximar amizades.” Concordou com um sorriso, pegando do cabideiro seu velho sobretudo de sempre. “Então, o que estamos esperando?”
Dizendo isso, vestiu o casaco e saiu pela porta.
Nesse momento, o olhar de João vacilou em surpresa... mas logo o sorriso que trazia disfarçou qualquer reação.
Obviamente, tal oscilação não passou despercebida a Sherlock.
“O que foi?” Perguntou sem rodeios, sem se preocupar em esconder sua percepção.
João hesitou: “Hm? Percebeu? Eu achei que tinha escondido bem.”
“Você escondeu bem, de fato, mas minha observação é apurada, afinal, sou um detetive.”
Enquanto conversavam, já caminhavam pela rua. Sherlock acendeu um cigarro, tirou outro do maço e o ofereceu a João.
João hesitou, mas aceitou o cigarro, aproximando-se do isqueiro de gasolina que Sherlock estendia:
“Na verdade, não é nada demais... Só percebi que seu casaco está impregnado de cheiro de sangue... E, em boa parte, é sangue humano.”
Seguiu-se um silêncio repentino.

Acima deles, o lampião a gás titilou de forma inoportuna, soltando ruídos de vazamento... João comunicou sua descoberta de maneira leve, sem se preocupar com o terror oculto nas palavras.
“É mesmo? Eu lavo com frequência, achei que já não dava mais para sentir cheiro algum.” Sherlock respondeu como se conversasse sobre trivialidades, soltando uma fumaça e cheirando a gola do casaco.
“Eu sou sensível ao cheiro de sangue, afinal, sou médico.” Vendo a despreocupação do outro, os olhos de João se curvaram num sorriso quase fechado;
Em seguida, deu uma tragada.

No mesmo instante, seus olhos se arregalaram: “Caramba! Cof... cof... Que cigarro é esse, tão forte!”
“Blue Note.”
“Nunca ouvi falar nessa marca.”
Com cautela, arriscou mais uma tragada, saboreando o ardor que agitava os pulmões. Por fim, com leve surpresa, umedeceu os lábios: “Até que... não é ruim...”

...

...

Meia-noite. Uma longa rua no subúrbio de Londres, distante do Tâmisa...

Avenida Cinco.

Uma via antiga, sem nome especial, que já era chamada assim desde a primeira máquina a vapor; sobreviveu à abertura do Portal Demoníaco, à Segunda Guerra de Invasão, e mesmo tendo sido destruída e reconstruída inúmeras vezes, ninguém jamais quis mudar seu nome, como se qualquer alteração lhe tirasse a essência.

As construções de ambos os lados eram baixas, com válvulas de vapor enferrujadas serpenteando pelas fachadas, entrelaçadas com uma rede de tubulações; algumas tinham lampiões a gás pendendo de seus telhados, que só de vez em quando lançavam alguma luz, conferindo à rua uma sensação de ruína e agonia.

No final da avenida, erguia-se um edifício inconfundível: um portão de ferro corroído, paredes despidas de qualquer revestimento, e uma estrutura larga e retangular que mais parecia um ataúde.

Por dentro, porém, o cenário era outro.

Música envolvente, luzes pulsantes, atmosfera sombria, corpos se contorcendo, o cheiro forte de álcool e os gritos, tudo se misturava em uma combinação caótica e intensa.

“Estou até surpreso que alguém como você conheça este lugar”, Sherlock comentou, observando o licor que girava em seu copo. De vez em quando, lançava um olhar às mulheres quase nuas ao lado, olhos revirados, claramente absortas em delírios de drogas baratas, enquanto homens rudes se aproveitavam delas.

“Alguém como eu?”
“Sim, você é médico. Uma profissão tão nobre. Não deveria frequentar aqueles lugares sofisticados, onde alguém toca piano e cada bebida custa várias libras? Veja só, sentado aqui, você não combina nada com o ambiente. Ah, e só para avisar, algumas senhoras casadas já estão de olho em você há pelo menos meia hora.”

João sorria sempre, seus olhos semicerrados sob a luz do grande lampião a gás acima, exalando um charme capaz de atrair qualquer mulher. Mas ele não retribuía nenhum olhar; apenas escutava Sherlock enquanto saboreava um gole de gim:

“Costumava frequentar esses lugares que você citou, mas com o tempo enjoei. Comecei a preferir este aqui... Mas, diga, não está surpreso com outra coisa?”
“Outra coisa?”
“Sim. Dá para perceber que aqui se vende muito mais alucinógenos do que em qualquer outro lugar, a incidência de sífilis é assustadora, é praticamente um ninho de crimes. E, no entanto, a uma rua daqui, ergue-se uma grande catedral. Isso não te surpreende?”

“Não há nada de surpreendente nisso.” Sherlock acendeu outro cigarro. “É justamente por estar ao lado da igreja que este lugar consegue sobreviver. Aposto que pelo menos 70% das pessoas aqui são fiéis devotos no dia a dia.”

“É mesmo?” Longe de parecer surpreso, João ficou ainda mais interessado.

“É fácil de entender: os desejos das pessoas se extravasam no álcool, no corpo, nas fantasias irreais, ou então explodem em violência, insatisfação social e ódio à vida.
Comparando, a primeira opção é infinitamente melhor que a segunda!
Por isso, esses lugares à margem da lei acalmam muito mais o povo do que as igrejas.”

Hoje, Sherlock não estava com humor para se conter e falou abertamente, sem receio de ofender a sacralidade. Felizmente, ali ninguém se importava com o que ele dissesse.

Depois dessas palavras, o sorriso de João se abriu ainda mais: “Você é divertido, bem mais do que aqueles sujeitos da Companhia de Segurança Espinho Branco. Sabia que, todas as manhãs, temos que ouvir o reverendo Thompson rezar por quase uma hora?”

“Uma hora! Isso sim... deve ser insuportável.” Sherlock, ao imaginar a cena, tragou fundo. “A propósito, pegaram aquele demônio arranca-olhos?”

“Claro que não. Ele é astuto, provavelmente um daqueles demônios inteligentes. E, para piorar, recebemos ordens de cima dizendo que uma figura importante está para chegar a Londres, então precisamos resolver logo a segurança do subúrbio.”

“Uma figura importante...? Será a senhorita Nightingale? Ouvi dizer que ela vem mês que vem.”

“Com certeza não. Lady Nightingale é uma figura pública, sua vinda não é segredo para ninguém, não precisariam manter isso oculto.” disse João, lançando um olhar ao redor, certificando-se de que, além de algumas senhoras exuberantes o observando, ninguém mais lhes dava atenção. Baixando a voz, completou: “Eu suspeito que esteja chegando o Dia do Amor Sagrado.”

Ao ouvir esse nome, Sherlock se surpreendeu, pensando nesse feriado estranho e ao mesmo tempo incrivelmente romântico, e naquele costume ancestral. Sorriu:

“Nesse caso... Londres estará animadíssima este ano.”