Capítulo 115: Obrigado, irmã

Primeiro, um sujeito chamado Franklin, que parece ter algum conhecimento sobre eletricidade. Há mais de 30 anos, sofri um ferimento gravíssimo e, na verdade, senti que já estava morto, mas ele me trouxe de volta à vida usando apenas duas pequenas placas de metal. Mais tarde, ele me disse que meu coração havia parado por 430 segundos. Depois disso, passei a achar que a eletricidade é uma coisa muito boa.

O segundo é um médico chamado John Watson. Acho que ele se parece muito comigo quando eu era jovem e, em muitas noites, foi o seu vinho que me fez ver um sentido em continuar vivendo. Soa como uma covardia, mas pensei em suicídio mais de uma vez. Na verdade, chegando à minha idade, a morte torna-se bastante tentadora. Portanto, o fato de eu estar aqui diante de você hoje deve-se, de forma decisiva, àquele vinho das noites passadas.

Moriarty ouviu esses dois nomes e olhou para o velho mendigo com uma desconfiança crescente, terminando com uma insatisfação que ele nem se deu ao trabalho de esconder. Isso porque o outro era insincero demais, a ponto de ter preguiça de ocultar tal insinceridade.

Sua Alteza, o Santo Filho Franklin; Moriarty certamente já ouvira esse nome. Na atual Cerimônia de Transição, esse parente distante da linhagem real, dedicado à promoção da eletricidade, subiria ao palco para desafiar o Imperador Augusto. Colocar essa pessoa na balança de uma negociação, neste momento, claramente não era uma coincidência.

Quanto a John Watson, na investigação sobre Sherlock, havia naturalmente uma ficha sobre ele. Um médico militar aposentado, com um histórico impecável a ponto de ser inacreditável. Mas é justamente essa identidade limpa ao extremo, somada à sua estranha saída das tropas de frente e a um período de quase dez anos de hiato em seus registros antes do alistamento, que guardava um tom sutilmente sinistro. Especialmente pela avaliação feita pelo velho à sua frente: "Ele se parece muito comigo na minha juventude". Estaria ele sugerindo que, neste mundo, surgiria novamente um deus da guerra aterrorizante?

Seja como for, o velho mendigo mencionara dois nomes aparentemente ao acaso, mas por trás deles devia haver intenções profundas. Ele era capaz de saber o que acontecia no salão de banquetes, de saber que o próprio Moriarty estava às margens do Tâmisa e de usar um cigarro para forçá-lo a iniciar aquela conversa. Em suma, ninguém jamais consideraria aquilo uma simples transação.

Portanto, Sua Alteza, o Santo Filho, perguntou com extrema seriedade:
— Então, o que eu ganho com isso?

O velho diante dele sorriu:
— Ora, o que poderia ser? Como eu disse, não sou bom em nada além de matar pessoas. Então, aceito matar alguém para você, o que acha?

Nesse instante, Moriarty sentiu um frio súbito. Seu corpo, sempre altivo e ereto, perdeu instintivamente o controle sobre os músculos e estremeceu por um momento. Matar uma pessoa. Não especificar quem significa que qualquer um pode ser o alvo; não especificar quando significa que pode ser feito a qualquer momento. Palavras tão ambíguas e, até certo ponto, absurdas, ditas por aquele velho, carregavam uma força de intimidação fatal. Era como se, se ele pedisse para matar o atual imperador do império, o velho aceitaria com um aceno sorridente.

Moriarty começou a silenciar e a fumar, tragada por tragada. Depois de muito tempo, ele finalmente terminou o cigarro, até que a brasa chegasse à piteira e se apagasse lentamente, guardando o restinho do filtro no bolso.

— Muito bem, soa justo. Eu aceito.

— Hahaha, muito bem, muito bem! — disse o velho mendigo, parecendo querer apertar a mão do outro como fazem os homens de negócios após fechar um acordo, mas, ao perceber que suas mãos estavam sujas demais, limpou-as sem jeito nas calças.

Ao mesmo tempo, ele virou-se casualmente e viu a serva que estava parada silenciosamente não muito longe. Moriarty também olhou e percebeu que Moran estava observando-o; o olhar da jovem serva parecia estar sempre focado em seu mestre.

— Ela é uma boa moça. Se eu tivesse a sua coragem quando era jovem, eu teria fugido daquele casamento — disse o velho, rindo.

Essa frase despertou a curiosidade de Moriarty, que tentou perguntar mais. Mas, ao virar o rosto, descobriu que ao seu lado havia apenas areia e algas da margem do rio. Ele ficou estupefato e, instintivamente, olhou para Moran. A serva pareceu só então despertar, olhando ao redor de forma confusa, apenas para descobrir que o velho havia desaparecido sem deixar rastros.

Após mais de meia hora de preparação, os fogos de artifício no céu atingiram seu apogeu, como o desejo contido de uma donzela. As enormes labaredas subiam aos céus. A farsa da cerimônia era conhecida apenas por alguns presentes, e aqueles que prezavam pela vida não ousavam divulgá-la; assim, os cidadãos do império permaneciam imersos na névoa do amor e da beleza.

Os decretos do Império e da Igreja estipulavam que, no Dia do Amor Sagrado, os cidadãos gozariam de um dia inteiro de folga. Até os prisioneiros nas celas podiam sair à noite para contemplar os fogos de artifício no pátio da prisão. Contudo, sempre há aqueles que, em qualquer circunstância, não desfrutam de feriados. Por exemplo, neste exato momento, no posto de atendimento de emergência da Associação Médica de Londres, os lamentos podiam ser ouvidos a quarteirões de distância.

Dito "posto de emergência", na verdade, era uma praça ao ar livre com quase cem camas dispostas fileira após fileira. Sem qualquer procedimento de esterilização ou medidas de proteção, apenas lampiões a gás acesos a noite toda e carrinhos de transporte de medicamentos que nunca paravam.

Neste dia, os jovens que nunca experimentaram o amor, mas ansiavam pelo desconhecido, demonstravam uma imaginação extraordinária. Além disso, os fogos de artifício daquela época não eram nada seguros; consistiam basicamente em pólvora, enxofre e carvão colorido compactados em papel. Algumas vezes, vinham até com avisos de "fogos perigosos, consequências por sua conta". Nobres gostavam de aglomerar grandes quantidades de fogos e, claro, mantinham distância, mas esses explosivos muitas vezes atingiam civis que se aproximavam sem saber.

Enfim, feridos por explosões, olhos queimados, espasmos respiratórios por excesso de excitação, inchaços genitais, objetos encravados, perfurações por plantas silvestres — todos os tipos de ferimentos surgiam nesta noite caótica. O cheiro de desinfetante não mascarava o odor de sangue, e o barulho das carruagens e das explosões no céu não abafava os lamentos miseráveis. Os analgésicos perdiam a eficácia cada vez mais rápido. O lugar parecia menos um hospital e mais um campo de execução cruel.

Sob a luz amarelada do gás, os médicos não vestiam batas brancas, mas mantinham-se envoltos em longas túnicas de couro preto. Usavam máscaras em forma de bico de pássaro, com apenas duas lentes espessas de vidro através das quais se viam pares de olhos exaustos. Esse traje tornou-se o padrão para médicos em campos de batalha e áreas de emergência após a abertura do Portão do Demônio. Pois os cadáveres traziam doenças, e a decomposição era um terreno fértil para vírus; naquela época, o ar que os médicos respiravam era tóxico.

Devido ao forte desenvolvimento da tecnologia a vapor, outros setores careciam de recursos, e a medicina estagnava. Embora a Academia de Ciências da Vida desenvolvesse medicamentos eficazes, o alto custo limitava seu uso à Igreja ou às classes altas. Na verdade, o conhecimento médico das classes baixas permanecia décadas atrasado. Isso levava a taxas de mortalidade assustadoras para traumas e doenças graves — como os feridos naquele posto, dos quais, estimava-se, apenas dois ou três em cada dez sobreviveriam.

Os médicos do posto de emergência continuavam a usar aqueles trajes de couro impermeáveis e máscaras com filtros de ar para evitar infecções. Afinal, mais assustador do que a morte dos pacientes era a morte dos próprios médicos.

— Doutor, minha filha não vai aguentar, ela parou de chorar! — uma senhora de mais de 50 anos implorava a um médico. — Por favor, ajude-a, ajude-a!

Na cama ao lado, uma menina de apenas onze ou doze anos estava deitada com uma perna em carne viva e pele carbonizada pela explosão. O médico, porém, teve apenas que afastar a senhora.

— Todos precisam de tratamento, não é só sua filha que está chegando ao limite!

O médico nem parou, correndo para outra cama onde o sangue já encharcava os lençóis — um ataque de demônio.

Ameaças do inferno, escassez de medicamentos, estagnação tecnológica, disparidade de recursos e capital; esses problemas sempre se manifestavam em algum lugar. O brilho daquela época concentrava-se apenas em momentos ou áreas específicas, enquanto o tema principal era sempre o que preocupava Moriarty.

A senhora desabou ao lado da cama, chorando e cobrindo o rosto, incapaz de olhar para a menina, cujo rosto estava distorcido pela dor. O choro fraco da criança diminuía. A velha tremia, sem querer aceitar a perda, mas a clareza cruel impedia-a de se enganar.

Foi então que...
— Obrigada, irmã.
Uma voz infantil soou. A senhora reconheceu a voz da filha e ficou paralisada, achando que estava tendo uma alucinação. Levantou a cabeça e viu que a menina havia aberto os olhos. Embora estivesse pálida, parecia cheia de energia. Instintivamente, o olhar da mulher desceu e, para seu espanto absoluto, viu que o grave ferimento na perna havia cicatrizado completamente.