Capítulo Cinco: Proibido Fumar!
O chefe Lestrade não gostava de Sherlock.
Além dos dois motivos já mencionados, havia, é claro, um terceiro, um quarto... e muitos outros motivos mais. Mesmo que esse detetive já tivesse capturado o assassino que violentou e matou a filha do chefe, e tivesse esfolado o criminoso vivo diante dele... ainda assim, Lestrade detestava Sherlock.
Pois conseguia perceber claramente que aquele sujeito não capturava criminosos por justiça, nem mesmo por dinheiro... já que sempre tinha o hábito de transformar os criminosos em algo indescritível; embora os criminosos não tivessem direitos, não se podia simplesmente deixá-los morrer na prisão, muito menos permitir que fossem exibidos no cadafalso em um estado suficientemente miserável para ‘perturbar a ordem pública’.
Lidar com essas situações custava muito dinheiro, e isso fazia com que a recompensa de Sherlock fosse sempre ínfima.
Mas!
Ele continuava, incansável, a fazer tudo isso... Lestrade suspeitava seriamente que Sherlock capturava criminosos apenas para extravasar, se divertir, ou por algum outro motivo obscuro.
“Se não fosse pelo fato de que talvez a alma da minha filha tenha alguma gratidão por você, eu já teria te colocado na lista dos mais cruéis e pérfidos criminosos!” bradou o chefe, contendo a raiva.
Sherlock riu, indiferente: “Ora, quantos criminosos problemáticos eu já resolvi para você ao longo desses anos, você sabe bem disso. E você não pode me colocar entre os criminosos; nunca violei as leis do Império... pelo menos, nunca encontrou provas...”
Lestrade estava furioso!
De fato, não havia evidência alguma de que Sherlock cometera crimes... mas ele sabia, no fundo, que aquele homem era o mais aterrorizante, o mais perverso de todos, e que suas ações ultrapassavam em crueldade tudo o que os condenados à morte das masmorras haviam feito juntos.
Mas ninguém sabia o que ele pretendia.
Ninguém sabia de onde vinha, quantos anos tinha, o que havia vivido no passado, nem mesmo se o nome “Sherlock Holmes” era real.
Sabia-se apenas que ele se autodenominava detetive e morava numa pequena casa alugada na Rua Baker.
De tempos em tempos, aparecia na delegacia com aquela mala de couro ensanguentada, trocando algum criminoso azarado por uma recompensa.
E só.
Se alguém lhe perguntasse o que fazia no cotidiano, ou quais eram seus sonhos, objetivos, ou por que escolhera ser detetive, ele apenas dava de ombros, sorrindo com naturalidade:
“A vida é monótona, só não quero que meu cérebro enferruje. E aproveito para me divertir um pouco...”
...
Assim passaram mais alguns minutos; Lestrade não fez mais perguntas, afinal, o patife à sua frente não responderia nada, até que o cigarro da marca Blues queimou lentamente até o fim.
“Tac, tac, tac.”
No corredor fora da sala de descanso, uma sequência de passos ecoou repentinamente, primeiro distante, depois cada vez mais próxima.
Lestrade e Sherlock olharam ao mesmo tempo para a porta... e logo uma freira alta e um velho curvado e magro apareceram à entrada da sala de recepção.
Era a senhorita Catherine, acompanhada do sacerdote.
Lestrade ergueu-se imediatamente e, de maneira respeitosa, inclinou ligeiramente o corpo.
...Já Sherlock continuou sentado.
Não era por querer demonstrar frieza ou desrespeito perante os membros do clero, mas porque seu olhar, incrivelmente, repousava sobre o hábito modificado e ajustado da freira!
E, finalmente, ele demonstrou algo raro... um toque de embaraço e surpresa.
“Vamos, senhor Holmes.” Catherine ergueu levemente o queixo, fitando-o nos olhos: “...O tempo não espera por ninguém.”
...
...
O pôr-do-sol atravessava as frestas da janela da carruagem, e o pó suspenso no ar parecia pequenas criaturas estranhas, fazendo com que se quisesse prender a respiração.
Sherlock estava sentado dentro do carro, com o assento e o chão forrados de grossos tapetes de lã;
Jamais imaginara que fosse entrar na carruagem do clero dessa forma, e menos ainda que a freira com quem cruzara antes tivesse uma posição tão elevada.
Ao olhar pela janela, via-se a praça movimentada, cheia de gente; era o bairro inferior, onde predominavam carregadores com caixas de madeira às costas, meninos descalços gritando as manchetes, mulheres vestidas de modo provocante nas vielas junto aos bares — provavelmente os negócios daquele mês não iam bem, caso contrário não estariam ali tão cedo, buscando clientes.
A carruagem tinha eixos com tecnologia de amortecimento, não se sentia qualquer solavanco; pelo caminho, cruzaram vários portões da cidade e enormes portas de engrenagem, o ruído aos poucos desapareceu, e o comboio chegou ao bairro superior.
As ruas tornaram-se largas e planas, com edifícios solenes e ordenados, tubos metálicos engenhosos subindo pelas paredes, como heras podadas com precisão, reluzindo sob a débil luz do entardecer.
Mais meia hora se passou, o sol desapareceu por completo e as lâmpadas a gás se acenderam; então a carruagem parou.
Sherlock, um pouco cansado, desceu do carro; o vento noturno era frio, diante dele havia uma rua limpa, provavelmente já bloqueada, pois não se via nenhum pedestre, apenas guardas patrulhando em armaduras a vapor, o choque do aço com o chão de pedra abafando o som do vapor de alta pressão que escapava de tempos em tempos.
“Senhora!”
Ao ver a carruagem, um oficial de segurança correu rapidamente, o braço mecânico cerrado sobre o peito esquerdo, ajoelhando-se diante de Catherine.
Era o gesto habitual de subordinados diante de superiores na Igreja, mas a armadura de vapor era tão robusta que, mesmo ajoelhado, mantinha-se mais alto que Catherine.
“Sacerdote.”
Ele então saudou respeitosamente o velho sacerdote recém saído da carruagem. Mas, nesse instante, seu olhar passou distraidamente pelo ombro do sacerdote e encontrou Sherlock logo atrás.
A luz da lâmpada a gás alongava a sombra de Sherlock, que naquele momento... tirou um cigarro e acendeu.
O oficial de segurança quase saltou os olhos!
Mesmo com a chefe ali na frente, não pôde conter o grito:
“É proibido fumar aqui!”