Capítulo Dois: O Tempo Não Espera Por Ninguém

Após a abertura do Portão do Inferno, a humanidade raramente demonstrou a característica da “união”, mas, desta vez, uniu-se como nunca antes. Já não havia distinção entre nações no mundo, todas agora reunidas sob o nome de Império.

E Londres... era uma das poucas cidades que conservaram o nome original. Naturalmente, também manteve aquele tom acinzentado que jamais se dissipava, pairando no ar como uma névoa perene.

Meio-dia... Aqui, o conceito de “sol brilhante” era quase inexistente. Todo o subsolo da cidade fora escavado para a construção de imensos dutos de vapor e fornalhas. Um grupo de lunáticos respeitados da Academia de Engenharia perfurou o Tâmisa, canalizando a água do rio para as profundezas da terra, onde era fervida e queimada dia e noite. Todos os dias, milhares de toneladas de vapor eram lançadas ao céu e depois retornavam à terra em forma de chuva ácida.

Segundo aqueles velhos que ostentavam orgulhosamente o título de “cientistas”, tratava-se de reutilização cíclica, de modo que nunca haveria o risco de faltar vapor. Naturalmente, eles jamais mencionavam o desaparecimento quase total das árvores.

Mas os cidadãos não se importavam com isso. Sabiam apenas que estavam em Londres, lar da maior e mais avançada fornalha a vapor do mundo, uma cidade envolta em tubos e engrenagens, onde o vapor era sinônimo de produtividade — e disso se orgulhavam. Se ao menos o ar fosse um pouco mais puro, seria perfeito.

Neste cenário, Sherlock perambulava pela metrópole mecânica. Viajava em uma carruagem barata, facilmente chamada com um aceno, ao custo de cinco pence por quilômetro. Aos seus pés repousava um baú gigantesco, quase do tamanho de uma pessoa, tornando o espaço já apertado ainda mais sufocante. Do lado de fora da janela, o burburinho das ruas se misturava ao estrondo das fábricas e ao som distante dos sinos da igreja.

Às vezes, Sherlock não conseguia compreender a lógica das pessoas. Por exemplo: mesmo que as máquinas se tornassem cada vez mais pesadas e ineficazes, as pessoas continuavam a depositar nelas uma fé inabalável, convencidas de que “ferver água” salvaria o mundo algum dia. Ou, ainda, mesmo sabendo que aquela rua jamais ficaria livre, todos insistiam em apressar a carruagem à frente. Ou, então, o caso do velho Jack: ciente de que assassinos nunca tinham um fim digno, ainda assim, ao ser capturado, atacou Sherlock em desespero, brandindo a faca loucamente.

Sherlock, pobre como era, apenas queria capturar alguns assassinos para ganhar um trocado. Qual o erro nisso? Jack, porém, não colaborou nem um pouco; foi tão bruto que assustou Sherlock, que, por puro reflexo, tomou-lhe a faca e a fincou inteira — lâmina e cabo — nas suas costelas.

Bem... Felizmente, humanos têm dois rins; perder um ainda permite sobreviver... ao menos por um tempo.

Para economizar tempo, Sherlock chamou uma carruagem até a delegacia. Assim, o criminoso não sangraria até a morte nem morreria de dor durante o trajeto. Ele sempre fora atencioso, até mesmo com assassinos.

...

Eram duas e meia da tarde quando a carruagem parou diante da entrada principal do Pátio de Escócia.

O “Pátio de Escócia” era apenas uma alcunha para o Departamento de Polícia de Londres. Por que esse nome? Sherlock não sabia, nem se importava. Apenas desceu da carruagem com seu imenso baú.

Na hora de pagar, o cocheiro não resistiu e lançou outro olhar curioso àquele baú.

Era realmente enorme, sem que se soubesse o que guardava em seu interior; estava tão cheio que quase arrebentava as alças de madeira, mas o passageiro à sua frente o carregava sem a menor dificuldade.

“Senhor... senhor?!”

“Oh!” O cocheiro despertou de seus pensamentos. “Desculpe, são vinte e cinco pence.”

Mesmo tão barato, o preço da viagem acumulava-se rapidamente; Sherlock sentiu um aperto no coração ao entregar as moedas.

“Que a Sagrada Luz o proteja”, disse o cocheiro, num costume automático.

“A Sagrada Luz não tem tempo para proteger alguém como eu”, respondeu Sherlock, desanimado, afastando-se sem se importar com o olhar surpreso do cocheiro. Seguiu em direção à delegacia, sua silhueta alta e magra contrastando de forma estranha com o enorme baú nas mãos. O cocheiro ficou atônito, pois, por um instante, pareceu-lhe ver algo se mexendo, com dificuldade, dentro do baú.

...

Ao entrar na delegacia, Sherlock se viu em meio a um tumulto ainda maior que nas ruas. Desde a segunda invasão demoníaca, a segurança em Londres estava cada vez pior; assassinatos, furtos, assaltos aconteciam por toda parte. Talvez os cidadãos pensassem que, mesmo vivendo honestamente, poderiam ser mortos por um pequeno demônio saído de uma fenda do vazio a qualquer momento — então, que se vingassem enquanto podiam, que resolvessem suas pendências sem esperar pela justiça.

“Desgraçado, saia da frente!”

No meio da multidão, ouviu-se um grito; um mendigo embriagado tropeçou para fora do tumulto, algemado, claramente culpado de algum crime.

Estava completamente bêbado para imaginar que poderia fugir da delegacia apenas por ser gordo. Como era de se esperar, um policial rapidamente o lançou ao chão, cravando o bastão sob sua axila. Ao som de uma descarga elétrica, o preso estremeceu todo, espalhando um fedor de urina pelo ar.

Cenas assim eram rotina no Pátio de Escócia. Os policiais nem se abalavam; aproveitavam a ocasião para cutucar outros presos com seus bastões, avisando para que não causassem problemas.

“Maldita sorte”, resmungou o policial, sacudindo o uniforme sujo de urina. Vendo um homem bem-vestido ao lado, reclamou automaticamente:

“Desculpe, senhor, ultimamente os presos estão muito rebeldes...”

Mas, no meio da frase, calou-se subitamente.

Reconheceu o grande baú nas mãos do homem à sua frente, seu olhar traindo um breve lampejo de pavor, embora ainda nutrisse uma esperança ilusória ao erguer os olhos...

Quando finalmente viu o rosto do outro, e sobretudo os olhos eternamente sonolentos, sua expressão mudou num instante do mais feroz para o mais submisso.

“Se... Senhor Sherlock...”

A voz saiu baixa, um murmúrio quase inaudível.

No instante em que aquele nome pairou no ar, o ruído ao redor diminuiu de súbito; em seguida, todos os olhares se voltaram para ele, alguns acompanhados de suspiros de espanto.

Sherlock não se importou com o clima ao redor, ou melhor, já estava acostumado. Olhou sonolento para o policial à sua frente, estendendo o enorme baú:

“Aqui, um assassino, capturado no local do crime. Acho que se chama Jack... ou talvez Mike. De qualquer forma, é só consultar os registros.”

Falou como se nada fosse, e ao ver que o policial hesitava, simplesmente deixou o baú cair.

Com um baque surdo, ele se espatifou no chão, como um pedaço enorme de carne ensopada. Um pouco de sangue escorreu pelas costuras do couro, assustando os presentes, que recuaram instintivamente.

“O diretor Lestrade está no gabinete?” perguntou Sherlock.

Diante dele, o policial não ousou hesitar, e assentiu depressa.

“Obrigado”, disse Sherlock.

Como havia capturado um criminoso, era natural que fosse falar com o chefe sobre a recompensa. Normalmente, qualquer pessoa poderia apenas registrar a prisão junto ao departamento, mas Sherlock era uma exceção.

Ao caminhar, a multidão abriu passagem naturalmente. Então, um policial pareceu se lembrar de algo e gritou:

“Senhor Sherlock, por favor... espere!”

“Hm?” Ele se virou.

O policial, com esforço para não desviar o olhar, declarou solenemente:

“O diretor está atendendo um visitante muito importante neste momento. Seria melhor não perturbá-lo agora.”

“Um visitante importante?” Sherlock ponderou. “Bem, esperarei na sala de recepção.”

Atravessou a multidão silenciosa, passou por um corredor vazio e entrou no elevador...

Apesar do nome “elevador”, o mecanismo funcionava basicamente a vapor. Não havia como evitar: por mais que a eletricidade fosse moderna, seu uso ainda era limitado, relegando-a ao papel de coadjuvante, assim como aqueles soldados conservadores no campo de batalha que tentavam resistir aos demônios apenas com armas de fogo.

“Clac.”

O isqueiro fez um estalido suave. A chama fraca se aproximou do cigarro, tremendo como se hesitasse entre o medo e a coragem.

Nesse momento...

“Espere um pouco.”

Uma voz feminina soou no corredor. Uma mulher de cerca de vinte e cinco anos apressou o passo em direção ao elevador. Usava uma vestimenta de freira algo peculiar, sem longas saias ou véu incômodos, mas sim um traje justo, adaptado ao movimento.

Sherlock soltou lentamente a fumaça, envolvendo o rosto em névoa. Não apertou o botão do elevador... Deixou a porta se fechar lentamente.

“O tempo não espera por ninguém, bela senhora...”