Capítulo Vinte e Cinco: A Cerimônia de Investidura (Parte Final)

Este mosteiro não devia ter mais de cem anos, mas ao atravessar o vestíbulo escuro, ainda se sentia uma atmosfera carregada de história. Diferente da igreja, o mosteiro era mais próximo de uma escola impregnada de religiosidade, e quase todos que desejavam integrar o clero começavam por ali, dedicando-se diariamente à recitação de salmos, orações e à busca pela iluminação da Sagrada Luz.

Na verdade, se não fossem essas regras tão complexas, Sherlock não teria chegado aos trinta e poucos anos sem sentir sequer um traço de devoção pela Igreja. O pátio era repleto de flores, arbustos e árvores, vez ou outra avistava-se monges de baixo grau vestindo túnicas de linho; ao passar por algumas portas de madeira, podia-se ouvir vagamente a recitação dos textos sagrados. Depois de atravessar vários corredores de tijolos e pedras, Sherlock foi conduzido até a torre mais profunda do mosteiro.

Isso o surpreendeu um pouco. O ritual de investidura era, afinal, o único caminho para um mortal tornar-se pactuante; mesmo que não tivesse o esplendor das cerimônias dos cavaleiros, deveria ao menos ser solene ou misterioso, não? Será que tudo se resumia àquele pequeno torreão?

De fato, meio século antes, a investidura dos pactuantes era um ritual solene e enigmático, exigindo a presença de um sacerdote de alto grau para conduzi-lo. Contudo, durante a segunda invasão demoníaca, tanto a Igreja quanto o governo necessitavam de muitos combatentes, então o ritual foi descentralizado para todos os mosteiros; acontecia sete ou oito vezes ao dia, não importando o talento, qualquer um podia tentar. Na época, muitos queriam se submeter ao experimento, afinal, ser pactuante aumentava as chances de sobreviver em comparação a ser um simples mortal. Isso acabou tornando o ritual cada vez mais rotineiro, razão pela qual hoje existem mais de um milhão de pactuantes no mundo.

Ao abrir a porta de madeira, um aroma forte de incenso invadiu o ambiente. A luz não penetrava na torre, apenas circulava pela fileira de velas dispostas ao redor das paredes. No centro, havia um enorme púlpito, sobre o qual repousava um livro volumoso, com mais de trinta centímetros de espessura, junto a alguns instrumentos que Sherlock não reconhecia.

A freira caminhou até o púlpito e sinalizou para que Sherlock se aproximasse.

— Já vamos começar o ritual? — perguntou Sherlock, intrigado. — Só nós dois?

A freira sorriu e assentiu:

— Sim, senhor Holmes. O procedimento básico da investidura está bastante aperfeiçoado, não precisamos de processos elaborados. Se o senhor colaborar, tudo pode estar concluído em poucos minutos.

Enquanto falava, ela abriu o livro pesado e segurou um disco nas mãos. O disco, de bronze, era fundo no centro, parecido com uma tampa de panela, mas com inscrições e símbolos complexos. A freira então sacou uma agulha.

— Por favor, dê-me um dedo da sua mão — pediu.

Sherlock, acostumado a jogos com criminosos, quase pensou que teria de amputar o dedo, mas logo percebeu que bastava estendê-lo. Apresentou o indicador direito sobre o disco, e a freira espetou sua ponta com a agulha.

Uma gota de sangue... caiu lentamente sobre as escrituras gravadas.

E isso parecia ser tudo.

A freira não fez mais nada, apenas observou com atenção a gota de sangue no disco. Sherlock, por sua vez, também ficou atento. Passou cerca de um minuto, quando de repente a gota se infiltrou rapidamente no recipiente, transformando-se numa trilha vermelha que começou a percorrer lentamente os sulcos complexos, até parar sobre um símbolo semelhante a um '𠃋亅'.

Imediatamente, a freira pousou o disco e folheou o livro até determinada página, procurando corresponder o símbolo.

Finalmente...

— Achei — murmurou ela suavemente.

Sherlock percebeu um instante de hesitação em sua expressão.

— Algo errado?

— Não... não — respondeu ela, vacilante. E prosseguiu: — Senhor Sherlock, já identificamos seu ser de pacto. Por favor, repita comigo algumas pronúncias e, durante esse processo, fixe o olhar num ponto próximo a você. Evite distâncias muito grandes ao abrir a fenda do vazio pela primeira vez, pois isso pode prejudicar sua mente.

Ela pronunciou alguns sons não muito difíceis.

Sherlock sentiu que havia algo estranho, mas não era hora de hesitar. Rapidamente repetiu as palavras, mantendo o olhar numa área ao alcance da mão...

Durante a recitação, uma sensação estranhíssima surgiu em sua mente. Era como se parte de seus pensamentos se destacasse, transferindo-se para o espaço observado; bastava um pouco de controle, e uma força parecia rasgar aquele vazio invisível.

A sensação era tão nova que Sherlock decidiu experimentar com mais força.

De repente!

Uma fenda espacial se abriu!

— Assim tão fácil?! — Sherlock ficou surpreso; era bem mais simples do que abrir a garganta de alguém — afinal, pessoas ainda resistem... Animado, tentou expandir ainda mais a fenda.

Mas, ao chegar a trinta centímetros de comprimento, não conseguiu aumentá-la.

Provavelmente sua habilidade só permitia isso, ou talvez fosse influência da Sagrada Luz. Enquanto ponderava sobre o motivo, algo saiu da fenda.

Um... inseto.

Bem... era realmente um inseto, corpo acinzentado, uns sete ou oito centímetros de comprimento, parecido com uma banana descascada e oxidada durante três dias ao ar livre.

A pequena criatura rastejou lentamente para fora da fenda, primeiro espiou com a cabeça, depois, como se temesse o novo ambiente, tentou recuar, mas era tão desajeitada que, ao virar, perdeu o equilíbrio e escorregou para fora da fenda, que estava a meio metro do chão. Caiu com um baque, emitindo um gemido lastimável.

Silêncio.

Sherlock, boquiaberto, olhou para a lagarta, depois voltou-se para a freira, percebendo nela um olhar de pena misturada à vergonha.

— O que... o que é isso? — perguntou.

— Hum... segundo os registros da Igreja sobre criaturas abissais, parece ser um verme do Inferno.

— Verme... verme? — repetiu Sherlock, incrédulo. — Então isto é meu demônio de pacto?

— Sim — respondeu ela, evitando encará-lo e baixando a cabeça para o avental.

Enfim, Sherlock compreendeu o motivo do olhar estranho da freira.

Seu demônio de pacto era... aquilo?

Observou a lagarta, que agora, com esforço, conseguia virar-se, mas não ousava se mover, fingindo-se de morta no chão.

— Essa coisa... tem alguma habilidade? — Sherlock ainda tentava se agarrar a alguma esperança.

A freira voltou ao livro, folheou algumas páginas e, um tanto constrangida, respondeu:

— Sinto muito... de acordo com os registros da Igreja de vários séculos, o seu demônio de pacto é do nível mais baixo. Ou seja...

Não possui habilidade alguma.