Capítulo Quarenta e Sete – Em minha carreira profissional...

Tomás Cordova...

Na verdade, o seu nome não era tão importante; dali a pouco, talvez ele mesmo não conseguisse se lembrar. Pois já havia aberto lentamente o único olho que lhe restava e, em seguida, deparou-se com uma fileira de frascos de vidro. Através do líquido turvo em seu interior, pôde distinguir vagamente que, dentro de um deles, flutuava uma cabeça humana despida de pele e tecido.

Engoliu em seco. A última imagem em sua memória era de duas pessoas torturando de forma enlouquecida o seu demônio pactuado.

Ao pensar nisso, seu coração disparou subitamente, e uma sensação de vazio se espalhou por todo o corpo. Sentia com clareza que seu demônio havia morrido...

Devido à ligação entre um demônio e seu mestre, ele agora era incapaz de resistir à dor lancinante em sua mente, às náuseas, ao espasmo de todos os músculos e órgãos, ao vazio e ao desespero. Era o efeito reverso da perda da criatura pactuada. Felizmente, estava apenas no primeiro estágio; se chegasse ao segundo ou terceiro, a morte do demônio poderia levá-lo diretamente à loucura, a um estado vegetativo ou mesmo à morte imediata.

Demorou muito até conseguir, à força, acalmar o espírito em meio a essa sensação de vazio. Olhou ao redor e percebeu que se encontrava numa sala de cirurgia, mas a higiene do local era deplorável; todos os equipamentos exalavam um odor desagradável.

Seu corpo estava amarrado a uma mesa cirúrgica, não deitado, mas numa posição quase ereta, o que lhe permitia observar o ambiente.

"Estou sendo mantido em cativeiro?", pensou.

No instante seguinte, ouviu-se o som de uma maçaneta girando e a porta foi aberta. Um homem de aparência extremamente atraente, quase belo, entrou na sala.

Vestia-se à maneira clássica britânica: camisa e calças sociais impecáveis, uma gravata de cores bem combinadas e cabelos loiro-claros. Em seu semblante havia algo de nobre e sereno; segurava uma xícara de café, destoando completamente da atmosfera do local.

...

Três olhares se cruzaram. Watson, com uma das mãos no bolso, sorriu e tomou um gole de café: "Vejo que está acordado!"

Provavelmente atraído pelo som, outro homem logo entrou em cena.

Alto e magro, com traços faciais marcadamente angulosos — Sherlock Holmes!

O único olho restante de Tomás Cordova arregalou-se, deixando transparecer uma fúria sem disfarces!

Como servo do mordomo Balder, após a morte deste fora destituído de todos os cargos pela Igreja, perdeu a casa, os bens...

Até mesmo o direito de adentrar a igreja para as missas lhe foi retirado.

Para um fiel devoto, isso era pior que a morte!

O que mais lhe doía era que, após quase vinte anos servindo ao mordomo Balder, cumprindo inúmeras missões do Tribunal com a habilidade de assassinar silenciosamente graças ao seu demônio, havia conquistado muitas honrarias. Se acumulasse mais alguns anos, talvez chamasse a atenção da Igreja, que poderia promover seu avanço para o segundo estágio de pactuante — quem sabe até ser ordenado sacerdote!

Tudo isso, porém, desmoronou há poucos dias, naquela noite fatídica.

Seu mestre... morrera!

Sem aviso, de forma súbita!

Tomás Cordova era apenas um servo e, naturalmente, não sabia a verdade dos fatos, mas, como membro de longa data da Igreja, possuía suas próprias fontes de informação.

Assim, expulso do templo, privado da fé e sem esperança na vida, gastou todos os favores e a reputação acumulada para chegar a um nome... Sherlock Holmes.

Um detetive particular da zona baixa.

Desconhecia os detalhes, mas foi após cruzar caminhos com esse detetive que o mordomo Balder morreu, e morreu justamente na Rua Baker, onde ficava o escritório do detetive.

Tomás Cordova, então, concentrou toda a sua raiva e ressentimento nesse detetive plebeu, o que, tanto do ponto de vista emocional quanto racional, parecia fazer sentido. Só não esperava por esse desfecho.

...

"Muito bem, só pelo seu olhar já percebo o quanto me odeia", disse Sherlock, aproximando-se da mesa cirúrgica e fitando o rosto ainda manchado de sangue do outro. "Não vai me dizer nada?"

"Hahahaha..." Tomás Cordova gargalhou, desdenhoso: "Lixo das zonas baixas, não arrancarás de mim informação alguma! Sofrerás com minhas maldições mais cruéis, viverás apavorado e inquieto, tremendo nos cantos mais escuros até seres exterminado!"

Sherlock franziu o cenho e perguntou a Watson: "Todos esses religiosos da Igreja falam desse jeito?"

"Mais ou menos", respondeu Watson, tomando um gole de café. "Quem reza demais acaba assim. O padre Thompson é ainda mais insuportável."

"Certo." Sherlock deu de ombros e voltou-se para Tomás Cordova: "Após uma breve análise, creio que você era homem de confiança do mordomo Balder. A morte dele te abalou profundamente, e como seu cargo não era alto na Igreja, só conseguiu chegar até mim, um plebeu da zona baixa, e agora está obcecado em querer me matar... Aliás, pelo que acabou de dizer, provavelmente já informou meu nome a alguém. Do contrário, não estaria tão certo de que eu morreria por algum ‘extermínio’, não é?"

Tomás Cordova hesitou e, inteligentemente, calou-se.

"Quem era esse mordomo Balder?", perguntou Watson, curioso.

"Um caso antigo, um clérigo, como você deve ter percebido. Ser detetive não é fácil... sempre se arruma um inimigo", suspirou Sherlock, resignado. "O restante é com você."

"Certo", respondeu Watson, colocando a xícara sobre uma mesa ensanguentada junto à parede. Em seguida, com notável cerimônia, enrolou as mangas da camisa até acima dos antebraços, como um pianista se preparando para um concerto.

Obviamente, não havia piano ali; por isso, com grande destreza, Watson retirou de uma gaveta um aro de ferro vazado e o enfiou na boca de Tomás Cordova...

"Olá, senhor, sou John Watson. Desculpe a ousadia, mas preciso avisar que vamos começar um pequeno jogo. Para evitar que morda a própria língua e atrapalhe nossa conversa, infelizmente terei que arrancar todos os seus dentes antes."

Enquanto falava, pegou um alicate manchado de sangue seco, que fazia um contraste sinistro com sua bela mão.

No instante seguinte, enfiou o alicate na boca do outro, prendeu um dos dentes da frente e, com habilidade, torceu!

"Arghhhhhh!"

A gengiva abriu-se de imediato num buraco sangrento, e um grito inumano explodiu em sua garganta!

"Pronto, pronto, não precisa de tanto escândalo. Arrancar dentes é só uma precaução. Nosso verdadeiro interrogatório ainda nem começou", disse Watson, os olhos semicerrados num sorriso, claramente apreciando o momento. "Aliás, se quiser conversar, basta piscar. Claro... espero que não desista tão rápido. Afinal, você é um homem de fé, não? Vamos tentar nos divertir por algumas horas."

Outra dentada foi arrancada.

Sherlock ficou satisfeito com os métodos e precauções de Watson; via-se que ele era realmente experiente, então decidiu não interromper...

"Divirta-se, estarei esperando lá fora."

Dito isso, saiu da sala, fechando a porta com gentileza.

Os gritos cessaram. Sherlock sentou-se num sofá do lado de fora... Mas, menos de meia hora depois, Watson saiu, limpando o sangue das mãos e resmungando, desapontado: "Ora essa, achei que ia durar mais..."

"Conseguiu o que queria?"

"Claro... Sou um profissional..."