Capítulo 103: Véspera...

Ninguém sabia como Watson encontrara Sherlock. De qualquer forma, ao entardecer daquele dia, um Sherlock faminto avistou sua silhueta em um restaurante bem em frente à Biblioteca Britânica.

Naquele momento, algumas mulheres de meia-idade, que haviam passado vários dias reclusas em casa, saíram para fazer compras e, ao passarem pela porta do restaurante, todas pararam de forma inesperada, espiando para dentro e cochichando entre si. Sherlock, um pouco curioso, espiou também e logo avistou aquele pervertido capaz de tomar café ruim com ares de elegância.

— O quê? Aqueles dois brinquedos finalmente bateram as botas? — Sherlock sentou-se à frente de Watson, nem perguntou nada e já pegou um dos doces do chá da mesa do amigo para comer.

— Como você percebeu? — indagou Watson.

— Não precisei “perceber”. Se aqueles dois não tivessem morrido, você não teria tempo para sair passeando por aí!

Watson suspirou:

— Será que é assim que você me vê? — Mas não pretendia prolongar o assunto. Assumiu uma expressão incomumente séria e disse:

— Muito bem, não vim aqui para conversar fiado, mas para te alertar: problemas estão a caminho. O Sumo Pontífice de Autidot provavelmente se lembrou da sua existência e...

— ...e já mandou alguém para me matar, não é? — Sherlock completou.

Watson franziu as sobrancelhas, com uma beleza habitual:

— Já sabia disso?

— É claro. Na verdade, já resolvi um deles.

— ...!

— Era só um soldado de férias vindo da linha de frente, nada com que se preocupar — Sherlock o tranquilizou.

Watson permaneceu em silêncio por um instante, então falou com gravidade:

— Não seja tão otimista. Acho que você ainda não percebeu a gravidade da situação. O Pontífice não quer tornar isso público, sequer pretende se envolver; apenas emitiu uma ordem de execução contra você. Essa ordem será espalhada por diversos canais, junto com uma recompensa tentadora. Quem receber, certamente tentará tirar sua vida.

— E a pessoa de quem falo é um Executor do Tribunal de Julgamento. Ele foi pessoalmente à Espinheira Branca te procurar hoje de manhã.

— Apesar de não ter declarado suas intenções, disfarçou como se fosse um teste normal. Mas percebi claramente: ele quer te matar durante o teste, colocando toda a responsabilidade em um suposto acidente e na má supervisão do sacerdote Thompson.

— Enfim, não vou entrar em detalhes. Saia de Londres, mude de nome, suma por uns anos, assim você ainda pode viver mais algum tempo. Tenho algum dinheiro e conheço quem trabalhe com barcos ilegais. Daqui a pouco venha comigo, te passo algumas rotas de fuga.

Watson recomendou num tom exausto. No copo, o café não tinha aroma algum, apenas resíduos não filtrados. Ao ver Sherlock saboreando um bolinho de manteiga e olhando distraído pela janela, não pôde evitar um leve acesso de raiva:

— Não consegue, ao menos, fingir que está preocupado? Estamos falando de um Executor!

Logo que terminou de falar:

— Você contou para alguém da firma que estão tentando me matar? — Sherlock perguntou de repente.

— Claro que não. Se tivesse contado, você não conseguiria sair daqui.

— Então se eu for embora agora, vocês não vão ter problemas?

— Um pouco, mas nada que termine em tragédia. Não nos conhecemos há tanto tempo, mas não quero ver você virando pasta na parede. Quanto ao resto, vamos dar um jeito.

Sherlock tirou um cigarro do bolso, mas ao ver a placa de proibido fumar na parede, desistiu, aborrecido:

— Esse tal de Executor é mesmo tão poderoso assim?

— O próprio título já diz tudo. Se consegue comandar todo um grupo de oficiais do Tribunal de Julgamento, certamente é muito mais forte que aquele soldado da linha de frente que você enfrentou.

— Faz sentido. — Sherlock assentiu, levantando-se com o cigarro na mão, pronto para ir fumar lá fora. — Então, até amanhã.

— O quê? — Watson chegou a achar que ouvira errado, irritado, seguiu Sherlock e aceitou um cigarro que este lhe ofereceu. — Você é a pessoa mais autoconfiante que já conheci. Sei que é habilidoso, mas repito: o Executor quer te matar...

— Antes eu também achava que era o mais autoconfiante do mundo, mas depois dos últimos dias, vi que só fico em segundo lugar — Sherlock finalmente tragou o cigarro, deixando o ardor fatal passear pelo peito antes de exalar a fumaça quente no ar frio.

Lembrou-se do baixinho absurdamente arrogante, e da criada ao seu lado, assim como das palavras dela:

“O Contratante só pode avançar para o próximo estágio se esgotar tudo o que possui neste. Só ao atingir o limite, é possível superá-lo.”

— Pode parecer estranho — disse Sherlock, pensativo — mas acredito que ele veio na hora certa.

— Como assim? — Watson se inclinou para acender o cigarro com o isqueiro de Sherlock. Sem perceber, já havia adquirido o hábito de fumar, influenciado pelo detetive.

O ardor estimulou suas vias respiratórias, dando-lhe um pouco de ânimo:

— Vai mesmo comparecer amanhã ao tal teste? Enfrentar um Executor do Tribunal de Julgamento e virar uma poça de lama no campo de treino?

— Não quero virar lama, mas também não pretendo me esconder por aí — respondeu Sherlock calmamente. — E além disso... Por que esperar até amanhã para o encontro?

— Se ele realmente quer me matar, então, a partir do momento em que atravessou o Tâmisa, nossa batalha já começou.

Ao cair da noite, o Executor Ivanovich sentava-se em um sofá de um hotel luxuoso, o cenho franzido. Não conseguia dormir.

Faltava-lhe o incenso tranquilizante, o travesseiro não era de veludo puro, o cobertor não era macio o suficiente, de fora vinham ruídos de carroças, do gás de aquecimento um zumbido sutil, não havia criados, nem vinhos raros tributos do distrito administrativo de Mertina.

Em suma, comparado à sua casa, aquilo era um chiqueiro.

Mas, ironicamente, era o hotel mais caro das redondezas.

Já não era jovem, e os anos de trabalho intenso lhe trouxeram uma insônia crônica, tornando o sono quase impossível naquele ambiente. Pensava na multidão de cidadãos do império, que mal poderiam sonhar em se hospedar ali, então só lhe restava suspirar resignado.

No fim, considerava-se um membro relativamente próximo do povo no clero. Por isso, naquela noite, decidiu dormir como os mortais daquela cidade; de certa forma, era um presente e retribuição à devoção dos fiéis.

Com essa firmeza, dirigiu-se à cama que, para ele, pouco diferia de um colchão de palha, e deitou-se com relutância.

O colchão não cedeu suavemente ao peso do corpo como o habitual, causando-lhe um desconforto nas costas.

Virou-se de lado.

De repente, sentiu uma dor de cabeça, músculos doloridos e o coração apertado como se uma mão o comprimesse.

Era uma sensação semelhante à reação adversa da criatura contratada, quando se ferira em missões na juventude.

Mas fazia tantos anos que não sentia isso. Desde que se tornara Executor do Tribunal de Julgamento, raramente se envolvia pessoalmente em missões.

Além disso, não havia sequer invocado sua criatura contratada — logo, não poderia estar ferido.

— O que está acontecendo?

Virou-se novamente. Ao lembrar das graves lesões das missões de outrora, aceitou que afinal envelhecera, e as velhas mazelas agora cobravam seu preço.

Mas o que fazer? Ali não era uma diocese, não havia solução reparadora para aliviar a dor, e, apesar de seu título, não tinha permissão para requisitar a jovem curandeira capaz de tratar qualquer mal. Restava-lhe apenas aguentar.

— Ai...

Após um longo suspiro, fechou os olhos resignado, tentando esquecer o desconforto crescente no corpo.

E teve de admitir: aquela noite seria interminável.

Jamais saberia que, antes de seu penoso revirar-se no leito, por muito tempo, na construção bem em frente ao hotel de luxo onde estava hospedado, uma figura permanecera imóvel à sombra de um dos andares; apenas um brilho vermelho de cigarro acendia-se de tempos em tempos.

O olhar daquela pessoa atravessava silenciosamente a rua, fitando a janela, e parecia que, com um único olhar, podia captar cada detalhe do outro lado.

(Fim do capítulo)