Capítulo 129: Coração, coração!

Sherlock abriu a boca ligeiramente, tomado pelo espanto.

Ele não era um homem propenso a surpresas, pois sabia que a maioria das coisas podia ser explicada pela razão. Já se sentira atônito com seus próprios sonhos e com aquele sol de tentáculos no céu, mas tudo aquilo eram mistérios que escapavam à sua compreensão.

E, naquele momento, a cena diante de seus olhos era igualmente incompreensível.

A sensação era extraordinariamente fascinante. Ele não estava limitado àquela perspectiva que caíra do céu; ao mesmo tempo, ainda conseguia enxergar o quarto do hospital, o lençol branco e a Srta. Nightingale ao lado da cama. Contudo, simultaneamente, o corpo de Moran — que parecia ter perdido quase toda a vitalidade — também estava presente em sua mente. Ambos os planos coexistiam de forma estranha, sem se anularem.

"O que é isso?" pensou Sherlock instintivamente.

Assim que o pensamento surgiu, a sala de emergência em sua mente desapareceu subitamente. Em seu lugar, ele viu cordilheiras infinitas. Ele se transformou em uma lufada de vento, varrendo as cristas das montanhas nevadas. Pouco depois, encontrou-se em uma cidade; um riacho passava pelas margens, crianças brincavam na água. Viu o fogo, a lenha crepitando na lareira; viu um velho comprando vinho, uma gota de orvalho sobre uma folha verde, as estrelas no céu noturno límpido.

Ele viu coisas demais. Poderiam ter aparecido em sequência ou inundado sua mente de uma só vez; mesmo com sua capacidade cognitiva, era difícil suportar. No entanto, não sabia como parar e teve de deixar que inúmeras informações lavassem sua consciência como o fluxo e refluxo das marés. O que era mais aterrorizante é que, embora sentisse que muito tempo havia se passado, ele mantinha uma perspectiva real e sabia que apenas dois ou três segundos tinham decorrido.

Esse descompasso temporal gerou uma sensação de dilaceração insuportável em seus sentidos. Ele chegou a suspeitar que, se fosse uma pessoa comum, teria desmaiado ou enlouquecido sob aquele bombardeio.

Até que...

"Você está realmente bem?"

Uma voz soou ao seu lado. Naquele instante, todas as informações em sua mente desapareceram. Sherlock recuperou a normalidade tão rapidamente que mal teve tempo de processar. Em seguida, respirou fundo algumas vezes e olhou para Nightingale, que o observava com preocupação.

"Eu..." Ele hesitou, pensando se estaria sofrendo de algum delírio ou doença mental.

Porém, não verbalizou o pensamento, pois sentia vagamente que aquela experiência indicava que ele finalmente havia atingido o segundo estágio dos contratantes.

Ao mesmo tempo, a doze quilômetros dali, em um grande hospital geral — o mesmo que Sherlock vira ao cair do céu.

Todo o hospital estava isolado. Guardas dos Cavaleiros da Ordem patrulhavam incessantemente os arredores. Os médicos e enfermeiros originais foram dispensados, e quem ali residia agora era a equipe médica particular de Sua Excelência, o Santo Filho.

Contudo, naquele momento, os membros daquela equipe não estavam ao redor do Santo Filho, mas todos reunidos em torno de uma criada.

Aquela criada era a pessoa que sofrera os ferimentos mais graves entre os sobreviventes daquele desastre.

Seus ferimentos eram irreversíveis; seus órgãos estavam quase secos, os nervos de seus membros rompidos em incontáveis fragmentos. Havia tantos danos que era impossível classificá-los, pois ultrapassavam o limite que um ser humano poderia suportar.

Do lado de fora da janela de isolamento, a expressão de Moriarty era de absoluta calma, mas ele permanecia imóvel diante do vidro há duas horas. Exceto por algumas tosses violentas, seu olhar nunca se desviara do corpo trágico do outro lado.

Inúmeras pessoas trabalhavam apressadas, aplicando medicamentos e aparelhos sobre Moran. Um dispositivo de latão estava acoplado ao seu tórax; o ponteiro que tremia levemente indicava que aquele coração ainda batia de forma fraca.

"Já se passaram tantos dias, ainda não há melhora?" perguntou Moriarty, sem demonstrar emoção.

Um médico ao lado hesitou antes de falar lentamente: "Os ferimentos da Srta. Moran são gravíssimos. Estancamos o sangramento e tratamos os órgãos da melhor forma possível, mas a perda excessiva de sangue, somada ao longo período de combate exaustivo, levou seu coração a um estado de falência irreversível. Nem mesmo a solução reparadora..."

"Quero resultados", interrompeu Moriarty, com voz gélida.

"O resultado é que... ela vai morrer."

A expressão de Moriarty não mudou, mas ele não disse nada. Permaneceu em silêncio, fitando sem piscar a jovem criada.

Pouco tempo antes, ele havia conversado com a Srta. Nightingale, mas, devido à longa jornada daqueles dias, aos tratamentos e à noite inteira de fuga — e, claro, possivelmente aos cinco minutos dentro da barreira metálica —, a Srta. Nightingale não teria condições de usar sua habilidade de cura por um bom tempo. Ela chegara a injetar um estimulante, ignorando os conselhos, mas fora em vão.

Tudo parecia ser obra do destino.

Em toda a sua vida, Moriarty nunca acreditara no destino; caso contrário, não teria a arrogância de se considerar um salvador, nem teria fugido freneticamente da cerimônia do Dia do Amor Sagrado sob o olhar de tantos. Ele sempre acreditou que o destino podia ser alterado.

Mas, naquele momento, ao olhar para o monitor que indicava o declínio gradual dos sinais vitais, ele finalmente sentiu uma impotência que brotava do fundo de sua alma. Ele só podia observar enquanto, enfim, o ponteiro parado cessou seu movimento.

Naquele instante, um lampejo de pânico atravessou os olhos de Moriarty. Nem mesmo quando fora corroído pelo livro da "Divina Comédia" na Biblioteca Britânica ele sentira tal terror.

"Isso significa que...?"

Ele não sabia por que perguntava aquilo. É claro que sabia que o coração havia parado. Estaria ele se tornando uma daquelas pessoas ridículas que tentam se enganar?

"Sua Excelência, o Santo Filho, o senhor deveria descansar", sugeriu um médico, cautelosamente.

Por um momento, aquela frase pareceu ganhar corpo, avançando ferozmente contra Moriarty. Não contra seus ouvidos, mas contra sua garganta, invadindo sua traqueia e perfurando seus pulmões. Ele começou a tossir dolorosamente, seu peito parecia atingido por estilhaços. Ele teve de se segurar, cerrando os dentes para não deixar escapar um grito de agonia absoluta!

"Moran... morreu?"

Ele olhou para o outro lado da janela, para aquele rosto sereno, porém marcado por cicatrizes. Lembrou-se do primeiro encontro, dos anos de companheirismo, do crescimento compartilhado. Lembrou-se das noites em claro em que ela permanecia em silêncio absoluto vigiando do lado de fora de seu escritório, das viagens na mesma carruagem, do guarda-chuva que ela segurava para ele. Inúmeros pensamentos transformaram-se em uma retrospectiva que pertencia apenas aos dois. No momento em que Moran morria, ele parecia reviver todas aquelas cenas longas que se desvaneceram em um instante... e aquele beijo sob a luz, onde nenhum dos dois ousou se mover.

Contudo, nesse momento, uma figura que nada tinha a ver com a cena passou por suas memórias. Aquele velho veterano que ele encontrara uma única vez à beira do rio.

Ao mesmo tempo, lembrou-se de uma frase dita por ele.

Na época, Moriarty vira aquilo apenas como uma moeda de troca em uma negociação, mas agora, ao recordar, parecia conter uma sugestão profética.

O velho dissera que... o seu próprio coração já havia parado por exatos 430 segundos!

Moriarty levantou a cabeça bruscamente!

"Encontrem uma forma de contatar o Dr. Franklin, o desafiante da próxima Cerimônia de Transição."

"O... o quê?"

Um dos assistentes ao lado ficou atônito. Ele não conseguia acompanhar o raciocínio do Santo Filho e achou que tinha ouvido errado. Mas, como profissional, respondeu rapidamente:

"Mas, Sua Excelência, a Cerimônia de Transição é uma das reuniões mais importantes do governo imperial. Contatar o Dr. Franklin neste momento não seria um pouco..."

O homem tentou aconselhá-lo com zelo, mas subitamente calou-se.

Pois viu o olhar de fúria extrema do Santo Filho. Bastou aquele instante de contato visual para que ele não ousasse dizer mais nada. Baixou a cabeça imediatamente e respondeu:

"Sim! Tratarei disso agora mesmo!"