Capítulo 155: As suas linhas

— Mudados para cá?

Catherine estava um pouco confusa. Ela parecia sentir que algo não estava certo, mas não pensou muito nisso. Afinal, era apenas um sofá. Ela franziu a testa e disse: — Vamos, andem logo.

Assim, os dois subiram em uma motocicleta com destino ao laboratório. Ao longo do caminho, aquela jovem senhorita pouco simpática permaneceu em silêncio, com o olhar voltado para a janela, observando os tubos complexos e os edifícios que passavam num piscar de olhos. Sherlock nunca havia experimentado como era viver dentro do Instituto de Pesquisa da Vida, mas, a partir dos olhos da mulher ao seu lado, ele conseguia sentir um tipo de serenidade difícil de expressar em palavras, bem como uma profunda tristeza.

Ela ainda usava a mesma roupa de ontem e, assim como ontem, não trazia o pingente de girassol.

Na Igreja, a identidade de freira originava-se de uma religião anterior ao início do Calendário Sagrado. Naquela época, as freiras precisavam se envolver em longas túnicas grossas e véus, além de usar uma cruz no peito. Isso era de extrema importância, pois representava a devoção à fé.

A julgar pelo comportamento anterior de Catherine, ela era, sem dúvida, uma crente extremamente devota da Igreja.

No entanto, nestes últimos dias, ela não havia usado o pingente de girassol.

Não de propósito, mas por esquecimento.

É indubitavelmente estranho que uma clériga devota esqueça de usar o pingente que simboliza sua fé. Na verdade, essa mudança de mentalidade em Catherine era realmente bizarra, pois tanto a sua fuga de casa quanto a sua inabalável devoção à Igreja pareciam originar-se de seu próprio pai.

Uma menina que nunca recebera o carinho merecido em casa; que guardava sozinha um quarto vazio, ansiando pelo som de batidas na porta para que seu pai voltasse sorrindo e a abraçasse; uma criança que usava pincéis para desenhar no papel uma família harmoniosa, fantasiando o companhendo sob a luz do sol e as gargalhadas, mas que, no fim, nunca conseguia esperar por aquele momento.

Ela tinha emoções demais que precisavam de um refúgio, mas nenhum lugar onde depositá-las. Por isso, só podia depositar todas as suas expectativas em outra coisa, como uma fé que, aos olhos dela, talvez não fosse tão sagrada assim.

Mas agora...

Seu pai estava morto, e ela se tornara um ser solitário neste mundo, como uma erva daninha em um deserto sem fim que ainda não tivera tempo de secar.

Parecia que em seu coração já não havia mais nenhum sentido em defender aquela fé.

Ela mesma nem sequer percebia isso; apenas mantinha-se calma, olhando sem expressão para a janela. Milhares de pensamentos cruzavam sua mente, mas, no fim, tudo se dissolvia em um vazio sem sentido. Não havia sorrisos, muito menos lágrimas.

Nesse trajeto silencioso, o carro finalmente chegou diante de um enorme edifício de laboratórios.

Sherlock desceu do carro, ergueu a cabeça para estimar a altura do prédio e a comparou com a Londres que conhecia, concluindo que nem mesmo a prefeitura parecia tão gigantesca quanto aquela construção à sua frente.

Naturalmente, a prefeitura estava cheia de idiotas, enquanto naquela construção, provavelmente até o mais simples estagiário teria talento real.

Acompanhando Catherine para dentro do edifício, ziguezagueando por vários corredores e elevadores, ele notou ao longo do caminho que muitas pessoas, ao passarem por eles, lançavam olhares fixos a Catherine, a maioria com expressões extremamente complexas.

Logo, os dois chegaram a um laboratório.

Diante da pesada porta de metal, estavam de pé dois indivíduos com uniformes de segurança. Ao verem a chegada de Catherine, eles não abriram caminho; em vez disso, trocaram olhares, parecendo extremamente constrangidos.

Catherine franziu a testa e disse suavemente: — Abram a porta.

Os dois continuaram imóveis. Após alguns segundos, um dos seguranças tomou coragem, aproximou-se com extrema cautela e inclinou levemente o tronco: — Senhorita Catherine, pedimos desculpas, mas o vice-diretor deu ordens ontem de que este laboratório está temporariamente fechado.

— O que isso significa?

— Significa... que outras pessoas não têm permissão para entrar à vontade — disse o segurança, mas, achando que seu tom poderia soar indelicado, apressou-se em acrescentar: — O vice-diretor disse que os instrumentos aqui são extremamente precisos e danificam-se com facilidade. Isso também é para proteger os frutos das pesquisas do antigo diretor.

Terminada a explicação, o segurança sentiu um pouco mais de alívio, julgando que aquelas palavras haviam sido muito apropriadas. Contudo, a expressão de Catherine sequer mudou; ela apenas repetiu friamente: — Abram a porta.

A fisionomia do segurança ficou tão feia quanto a de quem descobre que a esposa já foi casada duas vezes. De um lado estava o vice-diretor, atualmente a pessoa com maior poder de decisão em todo o Instituto de Ciências da Vida; do outro, a filha do antigo diretor, que detém cinquenta e um por cento das ações de todo o instituto. E ele próprio não passava de um porteiro; não podia ofender nenhuma das partes. O que diabos deveria fazer?

Nesse exato momento...

— Ele é apenas um segurança, não há necessidade de intimidá-lo — interveio Sherlock.

O segurança sobressaltou-se, desviando o olhar para o homem ao lado de Catherine. Embora desconhecesse a identidade dele, sentiu uma gratidão sincera, pensando consigo mesmo que assim é que se faz — vocês, grandes figurões, ficam brigando, o que há de ganho em dificultar as coisas para um simples funcionário?

No segundo seguinte, ele viu aquele homem sorrir para si: — Mas, por humanidade, ainda gostaria de lembrá-lo de que a senhorita Catherine não é apenas a filha do antigo diretor, mas também uma clériga combatente da Igreja.

— Aquele tipo de pessoa que vê alguém na rua com quem não vai com a cara e simplesmente quebra os braços e as pernas da pessoa, bastando redigir um relatório qualquer depois para encerrar o assunto.

O estômago do segurança deu um salto, e seu rosto empalideceu.

— E esse tal vice-diretor que você mencionou, embora eu não o conheça, imagino que se você o fizer ficar bravo, tudo o que ele poderá fazer será despedi-lo.

— Pela sua fisionomia, você parece ser uma pessoa inteligente, capaz de ponderar prós e contras rapidamente, não é?

Sherlock falava com leveza, mas uma gota de suor já escorria pela têmpora do segurança. Poucos segundos depois, parecendo dar-se conta de sua situação, ele forçou um sorriso, deu meia-volta com extrema docilidade e fez um gesto indicando a entrada.

Sherlock assentiu, satisfeito, enquanto o outro segurança, ainda mais sensato, abriu a porta do laboratório para eles.

— Vê? Eu disse que não era preciso dificultar as coisas para eles... Muitas vezes, as pessoas simplesmente não conseguem enxergar claramente a própria situação, então basta ajudá-las a analisar um pouco para que descubram rapidamente o que devem fazer.

Catherine lançou-lhe um olhar de soslaio: — Por favor, não chame ameaças de algo tão nobre.

— Como queira, bela dama — respondeu Sherlock com pouco entusiasmo. — Ah, a propósito, eles mencionaram há pouco... o vice-diretor?

— Sim, uma pessoa incômoda — respondeu Catherine, cuja face exibia desgosto e desamparo ao mencionar tal indivíduo. — Pelos procedimentos normais, após a morte de meu pai, deveria ser ele a assumir o cargo de diretor, mas venho bloqueando o assunto e impedindo que seja tornado público, o que faz com que ele ainda mantenha o título de vice-diretor... Na verdade, falando bem a verdade, ele já é a pessoa com maior poder de decisão em todo o instituto, mas quem faz pesquisa sempre dá muita importância à reputação.

— Entendo — disse Sherlock, entrando no laboratório junto com ela.

Após atravessarem um corredor de cinco metros, depararam-se com algum tipo de dispositivo de remoção de poeira no teto; os ventiladores zumbiam ruidosamente e o ar estava impregnado de um forte odor de álcool, servindo provavelmente também para desinfetar.

No fim do corredor havia uma porta semelhante, que Sherlock empurrou...

O vento canalizado pelo corredor arrastou o ar interno através da fresta da porta, eriçando levemente a barra de suas roupas. Ao contemplar aquele espaço gigantesco, repleto de máquinas complexas a ponto de quase ocuparem todo o ambiente, ele conteve a respiração por um instante, sentindo o mesmo que sentira décadas antes ao ver pela primeira vez as imponentes máquinas a vapor nos arredores da cidade.

Naturalmente, aquelas máquinas a vapor possuíam apenas a estrutura mais simples: utilizavam pressões imensas para forçar água de rio evaporada para dentro de fornalhas subterrâneas; todas as peças resumiam-se a um grande tanque de ferro com um pistão de três metros de espessura acoplado.

Já esta máquina diante de si... Sherlock sequer sabia se ela pertencia ou não a alguma categoria de maquinário a vapor.

Peças de complexidade incomensurável empilhavam-se como uma montanha bem no centro do laboratório, com incontáveis dutos densamente entrelaçados como vasos sanguíneos unidos, aderidos a um amalgado de aço capaz de deixar qualquer um tonto. A capacidade de observação de Sherlock era muito superior à da média das pessoas, de modo que, logo no primeiro impacto, por pouco não foi derrubado por aquela enxurrada esmagadora de detalhes.

Catherine fitava o dispositivo de visualização de almas com uma expressão semelhante. Embora não fosse a primeira vez, ainda sentia um pingo de reverência nascer em seu peito.

Contudo, na visão dela, aquilo era algo que seu pai levara incontáveis esforços para desenvolver com sucesso, sendo perfeitamente natural que causasse tanto espanto.

Desse modo, ela logo se acalmou, caminhou em direção à imensa máquina e fez um gesto para que Sherlock a acompanhasse. Ao chegarem perto, Catherine apanhou um objeto semelhante a um capacete.

— Isto é... — perguntou Sherlock, aceitando-o.

— Não sei como se deve chamar, mas conheço o método de uso — disse Catherine. — Basta colocar este capacete e colar aqueles adesivos no corpo de um demônio.

Sherlock olhou para a longa fileira de adesivos perfeitamente alinhados ao lado, de tamanhos variados, percebendo que haviam sido confeccionados em diferentes dimensões para se adaptarem aos corpos de demônios de variadas estaturas.

— E depois?

— E depois... — Catherine organizou as ideias — é meio difícil de descrever, mas já experimentei e não há efeitos colaterais como náuseas ou vômitos; você mesmo pode tentar.

— Agora mesmo? — Sherlock mexeu no capacete em suas mãos sem sequer erguer a cabeça.

Observando a expressão radiante de alegria daquele homem à sua frente, Catherine percebeu, com certa tristeza, que talvez jamais conseguisse decifrar os pensamentos dele. Lembrava-se de quando o conhecera pela primeira vez, oferecendo-lhe dinheiro, poder, a oportunidade de entrar na Igreja e tantas outras coisas com que pessoas comuns sonhavam, mas diante de tudo isso ele mantivera uma reação apática.

E agora, ele parecia estar feliz como uma criança.

— Haha, então não vou recusar — com o tom de voz de quem se encontrava diante de uma mesa repleta de iguarias sublimes, Sherlock fez um gesto impaciente e uma fenda no vácuo abriu-se de imediato.

Em seguida, um tentáculo esticou a ponta para fora dali e, ao perceber que além de Sherlock havia uma mulher desconhecida, pareceu um tanto envergonhado.

— Saia logo daqui! — ordenou Sherlock, sem paciência.

Aquele pedaço de tentáculo contorceu-se um pouco, mas acabou por rastar-se para fora da fenda a contragosto.

Desta vez, a posição da fenda não estava tão alta, e o tentáculo media cerca de vinte centímetros de comprimento, o que evitou que caísse com um baque no chão — o que teria sido extremamente humilhante.

Catherine encarou a coisinha aos seus pés, com uma expressão que passou da confusão à perplexidade e ao espanto, até que erguida a cabeça, fitou Sherlock de maneira inacreditável, hesitando por um bom tempo:

— Este é o seu demônio contratado?

— Ah... sim — respondeu Sherlock.

Na verdade, ele também gostaria de ter convocado um cão podre, mas ali não era Londres, e seu domínio ainda não havia se estendido até aquela região, o que o impedia de convocar demônios parasitados por tentáculos, restando-lhe apenas trazer um pedaço de seu próprio corpo verdadeiro.

— Isto... — Catherine não soube o que dizer por um instante, pois, aos olhos dela, aquilo parecia totalmente destituído de qualquer poder de combate, beirando o cômico e o descabido.

Um demônio contratado desse tipo realmente funcionaria?

Ela chegou a duvidar se tal coisa seria compatível com o dispositivo de observação de almas; caso contrário, talvez devesse convocar o seu próprio demônio contratado.

Porém, mal pensou nisso, Catherine sentiu o coração apertar-se de súbito. Uma sensação avassaladora de pânico invadiu-lhe o corpo inteiro, e, naquele laboratório onde a luz do sol quase não penetrava, ela suou frio instantaneamente.

Ela ficou atônita...

Pois não havia razão para sentir pânico; não havia nada naquele aposento capaz de lhe causar tal temor.

Portanto... seria o feedback transmitido pelo medo de seu próprio demônio contratado?

Mas por que ele estaria com medo?

De repente, Catherine pareceu se dar conta de algo. Ela baixou os olhos e fitou o pedaço de tentáculo prostrado e preguiçoso no chão, vendo a incredulidade crescer gradualmente em seu olhar.

Será que a sua própria criatura contratada... estava com medo daquela coisa!?

Ignorando o tamanho do choque que acabara de provocar no coração de Catherine, Sherlock já havia encaixado o capacete na cabeça. Simultaneamente, o tentáculo rastejara até a fileira de adesivos, avaliara-os por instantes e, escolhendo a contragosto um conjunto adequado para si, colou-o no próprio corpo com a ponta da cauda.

— Zzz... zzz... —

A colossal máquina às suas costas começou a rugir. Incontáveis rodas dentadas e mostradores de pressão dispararam em rotações frenéticas, deixando claro que o interior daquele engenho era ainda mais complexo e inacreditável.

Passados alguns instantes...

Uma pequena fita de papel, com cerca de dez centimêtros de largura, começou a ser lentamente expelida pela máquina, estendendo-se cada vez mais.

Sherlock aproximou-se, apanhou a tira de papel e examinou-a com atenção, constatando que ela trazia apenas quatro grupos de linhas muito simples.

Nesse momento, Catherine já havia se recuperado levemente do choque e caminhou devagar até ele:

— Estas são as linhas da alma. O azul representa a sua, e o vermelho, a do demônio que você convocou. As duas séries de linhas entrelaçam-se, apresentando o estado do...

Dizendo isso, ela já havia chegado ao lado de Sherlock.

No segundo seguinte... parou estancada. Interrompeu o que dizia, franziu o cenho ao encarar a tira de papel nas mãos dele e hesitou por um bom tempo:

— As suas linhas... por que estão com essa aparência?