Capítulo 112 — Agora você se importa com a falta de respeito?

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É claro que Sua Alteza, o Santo Filho, jamais pediria ajuda a alguém. Ele apenas, num tom furioso, concedera a uma certa pessoa sob o palco o direito de ajudá-lo!

Isso mesmo, concedera — não suplicara! Por mais que soasse como um pedido, jamais poderia ser um pedido, mas sim uma graça um tanto difícil de compreender!

O problema era que ele baixara demais a voz.

Ainda assim, por mais baixo que tivesse falado, era impossível que somente duas pessoas o tivessem ouvido.

Algumas pessoas sob o palco também escutaram as palavras de Sua Alteza. Viraram-se, atônitas, olhando ao redor e tentando descobrir com quem, no meio daquela multidão, o Santo Filho estaria falando.

Porém, assim que por acaso vislumbraram o olhar furioso de Sua Alteza sobre o palco, todas trataram de fingir que não tinham ouvido nada e voltaram a atenção para os próprios dedos ou para as pontas dos sapatos.

Quanto à Santa que estava no palco, certamente não precisava fingir que nada havia acontecido. Na verdade, por um instante, ela também quis simplesmente ir embora, mas a razão venceu o impulso — até que percebeu que o homem à sua frente era quem estava fugindo primeiro!

Embora ambos estivessem correndo, fugir por conta própria e ver o outro fugir eram coisas completamente diferentes!

Além disso, ele acabara de gritar o nome de alguém?

Sherlock, parado ao pé do palco, sentiu a cabeça latejar e massageou a testa. O que aquele moleque estava aprontando? Por que tinha de arrastá-lo para aquilo?

Mas então viu a fúria daquele baixinho no palco, o espanto das pessoas ao redor e da Santa, o pânico e a preocupação de Moran. Ao lembrar-se também da tradição secular do Dia do Amor Sagrado, de repente achou que aquilo era até bastante interessante.

Após alguns instantes de reflexão, começou a rir, mas logo assumiu uma postura de quem acabara de receber uma missão em meio a uma crise.

— O que estão esperando? Não ouviram a ordem de Sua Alteza, o Santo Filho? — gritou de repente.

Aquela voz fez com que todos os seguranças ao redor do local recobrassem os sentidos. No entanto, por um momento, ninguém sabia a quem obedecer. De um lado estava a tradição do Dia do Amor Sagrado; do outro, a ordem do Santo Filho. Era preciso escutar ambos, mas também era impossível desagradar a qualquer um dos lados.

Foi então que o caos explodiu.

Alguns começaram a empurrar a multidão, tentando ajudar Sua Alteza, enquanto outros resistiam com todas as forças. Houve ainda quem ficasse completamente perdido e escolhesse permanecer neutro, gritando parado no mesmo lugar:

— Não empurrem! Não façam confusão! Parem!

O sacerdote Thompson era um desses, mas era claro que ninguém prestava atenção ao que dizia.

Em meio à confusão, Sherlock alcançou o palco com alguns passos leves e largos. Ao mesmo tempo, vários tentáculos se espalharam pelas sombras onde a luz não alcançava, enrolaram-se nas pernas de alguns devotos e os arrastaram, num instante, para sabe-se lá onde.

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Ele olhou para Moriarty.

— Vai ficar parado? Vamos embora!

Moriarty não perdeu tempo com palavras. Lançou a Sherlock um olhar complexo, que ele não queria admitir, mas que sem dúvida continha gratidão, e então correu decidido em direção à saída.

— Ora, ora... Quando os figurões enlouquecem, são mesmo muito mais interessantes do que as pessoas comuns.

Rindo, Sherlock estava prestes a sair quando uma voz o chamou de repente.

A voz também carregava evidente irritação. Sherlock olhou na direção dela e viu a Sra. Hudson — que agora deveria ser chamada de Sua Alteza, a Santa — avançando furiosa em sua direção, irradiando um brilho deslumbrante por todo o corpo.

— Afinal, o que está acontecendo? — perguntou ela, arregalando os olhos, como se Sherlock lhe devesse seis meses inteiros de aluguel.

— Ah... isso é uma longa história.

Os olhos da senhoria pareciam marejados. Suas emoções estavam tão confusas que mal podiam ser descritas: aniversário, casamento, identidade, pai, irmão mais novo, inquilino, a pessoa por quem era apaixonada e tantas outras coisas. Poucos dias antes, ela ainda era uma moça comum à espera de completar vinte anos. Agora, porém, vivenciava o drama mais complexo do mundo.

Parecia que só poderia aliviar o que sentia aos prantos, mas naquele momento limitou-se a encarar o homem diante de si como uma leoa à beira da fúria.

— Então você pretende me deixar aqui, sozinha?

— O quê?

— Eu disse! Vocês dois, homens adultos, fazem uma confusão dessas e depois pretendem me abandonar aqui, diante de toda essa gente?!

— Ah! Desculpe!

Sherlock compreendeu imediatamente o que ela queria dizer e, como se tentasse remediar a situação, agarrou-a pela mão e fugiu com ela do local.

A Sra. Hudson ergueu a longa saia, que só atrapalhava, arrancou o véu e chutou para longe os sapatos adornados com cristais. Sherlock puxava-a pela frente, enquanto ela corria atrás dele. Aquela cena fez com que se lembrasse do dia em que os dois se conheceram — embora, naquela ocasião, tivesse sido ela quem o puxara.

Enfim, em apenas alguns minutos, no alto do palco restara somente o venerável sumo sacerdote do Templo da Luz Sagrada. Já avançado em idade, ele viera do Templo da Luz Sagrada até Londres, e a diferença de altitude, somada aos solavancos do caminho, deixara-o exausto.

Diante de toda aquela desordem, não demonstrou muita irritação. Pelo contrário, parecia até achar a situação um tanto divertida. Ao perceber que ninguém prestava atenção nele, simplesmente encontrou uma pequena caixa usada para guardar instrumentos musicais, sentou-se nela, sem a menor preocupação com a própria dignidade, e foi para um canto.

— Ha, ha... É verdade que estou velho demais. Já não consigo entender o mundo dos jovens.

Enquanto murmurava, lembrou-se do homem que acabara de subir correndo ao palco. Afinal, alguém capaz de fazer o Santo Filho pedir ajuda certamente não era uma pessoa comum. Mas, observando a atitude da Santa para com ele, aquele jovem parecia ser muito mais do que simplesmente incomum.

A confusão continuava no local. A silhueta que havia saltado para o palco deixara incontáveis pessoas chocadas, mas todos os que tinham algum bom senso sabiam que, numa situação como aquela, quanto mais se visse, mais problemas surgiriam. Assim, todos demonstraram a astúcia de velhas raposas e evitaram perguntar uns aos outros o que havia acontecido. Limitaram-se a gravar firmemente aquela figura na memória.

Não demorou para que a situação se espalhasse para fora da igreja. Muitas pessoas não faziam ideia do que acontecera; apenas tinham ouvido dizer que o Santo Filho e a Santa pareciam ter corrido perigo e sido levados por alguém.

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Como tinham sido levados? Por que tinham sido levados? O que havia motivado aquilo? Ninguém sabia. O importante era procurá-los imediatamente!

Assim, os seguranças, completamente desnorteados, começaram a vasculhar todos os lugares, enquanto Sherlock puxava a própria senhoria até o andar mais alto da igreja.

Ali, encontrou Moriarty e sua criada, que também haviam corrido até o topo.

— O que vocês dois estão fazendo aqui? — perguntou Sherlock.

Moriarty olhou para Sherlock e depois, confuso, para a Santa ao lado dele. Inúmeros pensamentos atravessaram sua mente num único instante. O mesmo homem que, anos antes, conseguia ler tratados de matemática durante três dias e três noites sem a menor dificuldade sentia agora que não conseguia acompanhar o raciocínio.

Por sorte, deixou aquela questão de lado por enquanto e respondeu com extrema seriedade:

— Havia gente demais lá embaixo. Só podíamos subir.

— Mas o que faremos agora? — perguntou a Sra. Hudson, claramente sem disposição para se preocupar com muitas outras coisas.

— Então continuaremos por cima.

Dizendo isso, Sherlock ergueu a Santa nos braços, abriu a janela do campanário e saltou para fora. Sua silhueta traçou um arco no ar antes de pousar no telhado do edifício do outro lado da rua.

Moriarty agarrou-se à janela e olhou para lá. Sherlock estava acenando para ele do outro lado, indicando que se apressasse.

Ele piscou algumas vezes e então se virou para Moran, que estava atrás dele.

Moran parecia um tanto aflita. Ao imaginar que talvez tivesse de conduzir o próprio amo numa fuga pelos telhados, como ladrões que saíam para roubar durante a madrugada, disse com preocupação:

— Mas... isso não seria uma falta de respeito para com o senhor?

— E você só está preocupado com isso agora?! — berrou Moriarty, furioso. — Quando virou as costas e levou o cobertor, por que não pensou que isso era uma falta de respeito para comigo?!

(Fim do capítulo)

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