Capítulo 121: Um Escândalo na Boêmia (I)

Moran continuava a correr desesperadamente para frente, o vento contrário cortando seus ouvidos com um uivo estridente. A tiara da criada já havia se soltado há algum tempo, e seus longos cabelos negros dançavam selvagemente na escuridão da noite.

Moriarty estava carregado em seus ombros, e nesse momento ele não lutava mais, tampouco questionava Moran sobre o motivo repentino de tê-lo retirado dali. Ele já podia ver as chamas que se afastavam cada vez mais. Poucos instantes antes, várias aeronaves haviam caído como montanhas, e as explosões desencadearam furacões de vento e ondas devastadoras. Os gritos das pessoas, o sangue derramado no céu — tudo parecia um absurdo, como uma piada macabra.

Se Moran tivesse se movido um pouco mais devagar, ele certamente seria mais um entre os inúmeros cadáveres espalhados.

Mas afinal, o que havia acontecido?

Seria um acidente aéreo?

De forma alguma. O acidente parecia excessivamente conveniente. Não era possível que tantas aeronaves estivessem concentradas na mesma rota de transporte. Nenhuma empresa pintaria seus veículos de preto, e não houve qualquer alerta antes da queda. Todas essas estranhezas não resistiam a uma análise cuidadosa; parecia que o responsável nem se deu ao trabalho de esconder nada, expondo descaradamente o desastre, jogando-o diretamente contra Moriarty, o Santíssimo Filho do Vaticano.

“Para me matar?”

Milhares de mortes, incontáveis construções destruídas, e até mesmo a senhorita Nightingale não fora poupada.

Será que o inimigo pretendia matar até a senhorita Nightingale?

Ele arregalou os olhos, seu olhar furioso atravessando as lentes quebradas, fixando-se no inferno vermelho que iluminava o céu noturno. De repente, ele voltou à realidade entre o choque e a raiva — Moran continuava correndo.

Corria freneticamente, mesmo já tendo saído da zona de perigo, já estando a uma distância segura das explosões. Por que ainda corria?

Será que ela achava que tudo ainda não havia acabado?

Nesse instante, uma tempestade de areia surgiu na periferia de sua visão. Não era uma tempestade comum, mas algo se aproximando a uma velocidade inimaginável. O impacto da força destrutiva esmagava tudo no caminho: concreto, asfalto, areia transformavam-se em fragmentos voadores. Cada estrondo parecia uma explosão, uma série tão intensa que fazia a pele da nuca arrepiar.

No meio da poeira, um estrondo ainda maior dispersou os detritos, e uma silhueta disparou em direção ao céu.

A figura parecia pequena à distância, mas aproximando-se rapidamente cresceu até se tornar colossal, como uma enorme pedra caída do espaço, lançada com força diante de Moran e Moriarty!

Uma criatura gigantesca vinda do céu!

E esse enorme ser praticamente ignorou o impacto da queda, levantando poeira a dezenas de metros, apoiando-se nas quatro patas, avançando furiosamente em direção a Moriarty.

Só então ele conseguiu ver a aparência daquela criatura.

Era um demônio de terceira fase — não poderia ser outra coisa.

Suas patas, tão grandes quanto pilares, afundavam no chão criando buracos profundos, tudo que tocava era destruído em pedaços. Uma mão igualmente enorme batia no solo, provocando rachaduras que se espalhavam como fissuras gigantescas. Parecia um monstro carnívoro, semelhante a um antigo macaco gigante, mas coberto por músculos delineados como se a pele tivesse sido arrancada e uma camada espessa de sangue estivesse espalhada por todo o corpo. Apesar da aparência viscosa, ao toque era tão duro quanto aço.

A poucos metros de distância, o corpo rastejante se ergueu abruptamente, atingindo a altura de sete ou oito andares. Seus braços grossos se levantaram, formando punhos enormes como fornalhas fundidas. O vento que levantou quase fez as pessoas voarem, seguido de um rugido selvagem. As presas pareciam tocar o céu, e os olhos sanguinolentos pareciam sangrar de verdade!

Assim, aqueles punhos gigantescos desceram com força avassaladora sobre os pequenos humanos abaixo, como uma prensa hidráulica monstruosa, condensando toda a força e velocidade em um único instante, esmagando implacavelmente duas formigas sem escapatória.

Mas naquele momento, Moran não piscou, nem sequer olhou para o punho que descia do céu. Sua ação precedeu a reação: ela empurrou Moriarty com força para longe.

Quase ao mesmo tempo, um estrondo ensurdecedor ocorreu. O punho do demônio acertou violentamente a jovem criada.

Longe dali, junto aos escombros, cinco minutos que pareciam meses, até mesmo anos, se arrastavam lentamente.

O escudo mecânico criado por Partenópe resistia a inúmeras pedras caindo e explosões, e embora as chamas ainda não tivessem passado pelo fluxo intenso do ventilador, o fogo só aumentava como se estivesse sendo alimentado. Partenópe, suando frio atrás da barreira, lutava para prender parafusos e molas que se soltavam, mas estava claro que não aguentaria por muito mais tempo.

“Não está pronto ainda?! Estamos quase assando aqui!” ela gritava enquanto tentava encaixar uma peça que caíra.

Nightingale não respondeu, Sherlock também permaneceu em silêncio. Desde o primeiro segundo após o tratamento, eles estavam assim, e continuavam.

De repente, uma outra pedra gigante caiu do céu. O escudo frágil não suportou o impacto e se desfez em pedaços, com inúmeras peças e chapas de aço explodindo para fora.

Partenópe largou a chave de fenda e a ferramenta, amaldiçoou baixinho, fechou os olhos, parecendo aceitar aquela morte indigna.

Mas naquele instante...

A pedra prevista não caiu sobre ela, seu corpo não se transformou em uma poça de carne destruída. Ouviu apenas um baque surdo, abriu os olhos e viu a pedra no chão, não muito longe. Confusa, virou-se e viu o homem desagradável que estava ao seu lado.

Sherlock estava paralisado, sem sequer se lembrar quando havia se levantado.

Observou a garota ao lado e a pedra desviada, intrigado, pois mudar a trajetória de uma pedra tão grande não era tarefa fácil. Mas, num reflexo quase automático, ele estendera a mão e tocara um ponto no caminho da pedra, e naquele instante, a força entre seus músculos e ossos se combinou perfeitamente, liberando uma energia imensa e instantânea.

Assim, a pedra foi desviada.

O que mais o confundia era que, para ele, puxar a garota para longe seria muito mais fácil que desviar da pedra, mas seu subconsciente escolhera o contrário, como se fossem coisas equivalentes.

“Está tudo bem agora?” Partenópe, ainda atordoada, nem agradeceu de imediato, perguntou isso.

“Deve estar,” Sherlock respondeu, mexendo as mãos. Sentiu uma força correr pelo corpo, uma energia reprimida pelas feridas quase fatais que sofrera, trazendo uma dor intensa que, após a cura, transformou-se em um poder crescente querendo escapar.

“Na verdade... acho que até demais!”

Sorriu, sentindo uma sensação completamente diferente, e se perguntou se já havia alcançado a segunda fase.

Mas sabia que sua segunda fase certamente seria diferente da dos contratantes comuns. Para ter certeza, precisaria ir ao inferno pessoalmente e sentir isso de verdade.

Mas agora, definitivamente não havia tempo para descansar ali.

“Já está tudo pronto, para que está esperando?!” Partenópe mudou o tom, impaciente e irritada. “Se está pronto, então nos tire daqui!”

“Sei, sei, calma...” Sherlock disse, virando-se e estendendo a mão para que Nightingale se segurasse.

Então percebeu que a bela jovem estava pálida, apoiada nos escombros, parecendo extremamente fraca.

Ela, porém, ofereceu a mão: “Não se preocupe, minha habilidade de cura consome muita energia, é normal.”

Sherlock assentiu, ciente de que naquele estado ela não conseguiria correr como antes, então não insistiu. Pegou Nightingale no colo.

“Ah!” Nightingale exclamou assustada.

Partenópe arregalou os olhos: “Ei, ei, ei, cuidado com as mãos, estou de olho em você... ai!”

Antes que pudesse terminar, Sherlock já havia acelerado, saindo dos escombros.

O incêndio já se espalhava por uma área extensa. Desde a explosão, pelo menos cinco minutos haviam se passado, mas nenhum resgate aparecera.

Era esperado. Para matar o Filho do Vaticano, quem organizou tudo certamente atrasaria a equipe de resgate por vinte ou trinta minutos, algo normal.

Sherlock corria rápido, quase alcançando Moran, mas comparado à aceleração brutal dela, sua corrida parecia leve e ágil. Ele conseguia calcular variáveis em movimento, integrando todos os músculos e reflexos, correndo com pouco gasto energético. Nightingale e Partenópe, presas a ele, mal sentiam solavancos.

Assim, logo estariam fora dali, bastando encontrar um lugar seguro para aguardar o resgate.

Pelo menos era isso que Partenópe pensava.

Mas naquele momento...

A pupila de Sherlock se contraiu. Ele olhou para além da visão e viu uma silhueta ensanguentada voando como um projétil, chocando-se violentamente contra um prédio próximo. O corpo gravemente ferido atravessou a estrutura, destruindo várias paredes no caminho.

(Fim do capítulo)