Capítulo 116 — Aguente firme... Ainda temos Lady Nightingale.

“Está bem, eu não fui quem salvou, então fique quieta e não se mexa. Se quiser agradecer, agradeça à senhorita da minha casa!” Uma voz um pouco impaciente resmungou, e dava para ouvir que o dono da voz não gostava de crianças.

Só então a velha finalmente levantou a cabeça e olhou para a jovem do outro lado da cama.

A garota tinha uns dezesseis ou dezessete anos, vestia roupas de inverno maduras que não combinavam muito com sua idade, e carregava uma mochila enorme pendurada na cintura. Ela acenava para a criança na cama com um gesto que dizia “não me incomode”.

Então, quem seria essa senhorita de quem ela falava?

A velha ainda não havia se recuperado do choque ao ver os ferimentos da criança e, instintivamente, pensou numa possibilidade, mas não ousava acreditar. Ficou apenas olhando, atônita, para o outro lado da cama.

E viu uma figura sob a luz do lampião a gás, vestida da forma mais simples e modesta possível. Com medo de atrapalhar a ação, havia tirado o pesado casaco de inverno por cima. O cabelo estava preso firmemente para trás, para não cair no rosto nem nas feridas.

“Pertenópe! A gaze!” A mulher com o cabelo preso gritou, virando-se de repente. Ela usava uma máscara branca que cobria a maior parte do rosto, mas apenas os olhos expostos fizeram a velha congelar de surpresa.

“Já vou!” A garota que antes estava impaciente com a criança na cama ouviu isso e correu, puxando de sua enorme mochila um rolo de gaze exageradamente grande.

Sob a luz, a mulher vestida de branco rapidamente fazia os curativos. Num ambiente tão improvisado, os materiais certamente não eram muito limpos, e as gazes usadas estavam completamente ensanguentadas, pedaços vermelhos e brancos misturados que causavam horror.

Na cama estava um jovem em situação trágica: um cavalo assustado colidira com ele enquanto atravessava a rua, pisoteando seu ombro e quebrando seu braço em pedaços. Mas, curiosamente, ele não morrera. Normalmente, o garoto deveria estar gritando de dor até desmaiar e depois acordar sentindo dor, repetindo isso até o amanhecer.

Mas, estranhamente, a mulher ao lado da cama parecia acalmá-lo, e logo os gritos diminuíram até cessar por completo. Em menos de um minuto, ele já respirava pesadamente e dormia.

A velha, então, confirmou sua suspeita. Surpresa, levou as mãos à boca, quase querendo se ajoelhar para agradecer àquela mulher, mas temendo incomodá-la.

Nesse momento, um médico, vestido com um sobretudo de couro e uma máscara com bico de pássaro, percebeu algo estranho ali. Ele olhou naquela direção, e por trás das lentes da máscara era possível ver seus olhos vermelhos e irritados pela falta de sono.

“O que você está fazendo aqui?!” Ele gritou, a voz abafada pela máscara. “Por onde entrou? Saia da cama imediatamente!”

Falando isso, ele se aproximou da mulher, parecendo assustador naquele ambiente de sangue e gritos.

Mas, de repente, uma equipe apressada entrou na sala de emergência e logo o impediu de avançar.

O médico, irritado, tentou se soltar e xingou, mas ao ver as roupas daqueles que o seguravam e o emblema da Fundação Médica em seus peitos, ficou surpreso. Quando viu um ancião se aproximando cercado por eles, seu pânico só aumentou.

Ele se endireitou rapidamente, abaixou a cabeça e disse baixinho: “Senhor presidente.”

Como presidente da Associação Médica de Londres, ele sabia que os médicos estavam exaustos e irritados depois de longas horas de trabalho. Por isso, não se importou com a falta de respeito na fala anterior, apenas acenou para que se acalmassem e sussurrou algo no ouvido do médico.

Aparentemente, foram apenas algumas palavras, mas o corpo do médico estremeceu e ele olhou, incrédulo, para a mulher que cuidava do paciente, sem conseguir dizer uma palavra.

Assim passou aquela noite.

Antes mesmo da primeira luz do amanhecer sobre a neve de Londres, a porta do escritório do presidente da Fundação Médica foi aberta.

A jovem com a grande mochila entrou bocejando e esfregando os olhos. Estava claro que não dormira nada. Apesar de ter apenas dezesseis ou dezessete anos, ela não demonstrava o mínimo respeito pelo presidente, sentando-se diretamente no sofá e soltando um suspiro cansado e reclamando.

No entanto, o presidente não demonstrou qualquer insatisfação. Levantou-se rapidamente da mesa e foi servir uma xícara de chá para a garota que era várias décadas mais nova que ele.

“Você realmente se esforçou muito, senhorita Pertenópe.”

A jovem chamada Pertenópe pegou a xícara, fez charme soprando o chá e bebeu tudo de um gole. Nesse momento, a porta do escritório se abriu novamente.

A mulher com a máscara entrou. Vendo Pertenópe sentada de maneira desleixada no sofá, lançou-lhe um olhar severo: “Levante-se agora!”

Depois, um pouco envergonhada, fez uma reverência ao presidente: “Peço desculpas, fui negligente na educação desta criada, por favor, não leve a mal.”

“De modo algum, não me incomodo. Na verdade, senhorita Nightingale, o senhor presidente agradece o seu esforço. Já providenciamos tudo para sua estadia — alimentação e hospedagem — e esperamos que se sinta confortável nesta cidade.”

Enquanto dizia isso, o presidente inclinava ligeiramente a cabeça.

Para uma jovem de apenas 24 anos, aquela deferência era excessiva, mas se ela fosse a senhorita Nightingale, tudo fazia sentido.

Porque aquela jovem era uma heroína.

Cada época tem seus heróis, até mesmo o Império contava com divindades como o senhor Dante, que com seus ombros carregava a sensação absoluta de segurança para toda a era.

Entretanto, mesmo assim, a senhorita Nightingale era a mais singular registrada na história sagrada, e certamente seria a mais especial por incontáveis anos no futuro.

Pode-se dizer que, aos 24 anos, ela já possuía uma influência quase tão grande quanto a do senhor Dante.

Se Dante representava a força absoluta de defesa, a senhorita Nightingale simbolizava a esperança.

Doença, dor, ferimentos graves, deficiência — tudo aquilo que representa tragédias humanas — ainda guardava um fio precioso de esperança! Em incontáveis noites negras, em todos os cantos do Império, as pessoas se abraçavam e resistiam por causa daquela frase:

“Não tem problema, ainda temos a senhorita Nightingale.”

Essa jovem podia curar todas as doenças!

Exceto doenças mentais, regeneração de membros amputados e a morte, ela curava tudo!

Mesmo câncer, estado vegetativo, queimaduras extensas — enfermidades que a ciência atual não consegue controlar — eram curadas em poucos minutos.

Em termos mais formais, ela podia restaurar o corpo humano ao melhor estado possível naquele momento.

Nightingale nasceu numa família aristocrática abastada. Aos 14 anos, despertou essa habilidade. Ela nunca passou pelo ritual de contrato da Igreja, mas em suas memórias, dizia que num sonho fez amizade com um serzinho adorável e, ao acordar, descobriu que podia curar qualquer doença.

É claramente uma relação simbiótica com um contrato, embora ninguém jamais tenha visto seu demônio contratante, pois, segundo ela, o serzinho era tímido e não queria aparecer.

No começo, ninguém deu muita atenção a isso. Uma garota despertando poder sem o ritual era raro, mas não escandaloso. E, como seu dom não era de combate, apenas curar doenças, ela poderia ter sido acolhida pela Igreja como sacerdotisa, esperando para curar algum alto dignitário adoentado.

Tivesse sorte, poderia curar um arcebispo; se tivesse muita sorte, até o papa, ganhando honras e glórias supremas.

Esse era praticamente o auge do que a jovem poderia alcançar.

Mas o caminho que ela escolheu surpreendeu a todos no Império.

Primeiro, recusou gentilmente o convite da Igreja, alegando precisar de mais prática e conhecimento médico. Esse argumento convenceu os superiores.

Então, iniciou seus estudos, mostrando grande talento na medicina, graduando-se na escola médica mais prestigiosa do Império aos 17 anos.

No dia seguinte ao seu retorno, começou a curar todos ao redor.

Todos.

Sem cobrar, conhecendo ou não. Mesmo um estranho na rua, se precisasse, a senhorita Nightingale ajudaria.

Desde um pequeno arranhão, um resfriado, uma doença contagiosa, uma ferida que incomodava há anos, até uma criança quase morrendo num acidente.

Naquela pequena cidade, poucos se importavam, talvez só soubessem da fama e tivessem sorte de serem curados — só isso.

Até que o caso se tornou assunto de todo o Império.

Numa noite, Nightingale pegou sua enorme mochila, deixou uma carta para os pais e embarcou num trem a vapor para uma cidade vizinha.

Uma semana depois, um jornal local publicou que uma jovem havia salvado 37 pacientes em estado crítico naquela noite, caindo exausta no corredor do hospital.

Três dias depois, outro hospital anunciou a alta de 42 pacientes que esperavam pela morte. A foto mostrava famílias emocionadas nos quartos, e num canto, a jovem de máscara descansava encostada na parede, os olhos fechados.

Uma semana depois, visitou um asilo e, ao partir, alguns idosos tentaram se ajoelhar para ela, mas foram impedidos pelos cuidadores.

Quinze dias depois, numa clínica precária na favela, salvou 71 vidas.

Ela não ficava muito tempo numa cidade, apenas visitava os lugares com maior concentração de doenças até ficar exausta. Então descansava e partia para outra cidade, e assim seguia.

Nunca parava.

Gradualmente, sua fama se espalhou, seu nome tornou-se conhecido. Anos depois, quase todas as cidades do Império sabiam da jovem que viajava pelo mundo curando todas as doenças, sem pedir nada em troca, sem olhar status, incansável e altruísta.

As associações médicas locais passaram a colaborar com ela, reunindo os pacientes graves antes de sua chegada para poupar suas energias.

Assim, ano após ano, ela percorreu cidades por todo o Império, seus feitos escritos em diversas versões e espalhados pelo mundo.

Parecia que enquanto aquela jovem existisse, qualquer vida ainda teria motivos para continuar, porque talvez a senhorita Nightingale chegasse amanhã, e tudo ainda teria esperança.

Quando as pessoas a viam como um presente da luz sagrada para a humanidade, um acontecimento inesperado a levou para outro rumo no meio da opinião pública.

Após um grande evento de cura coletiva que salvou mais de duzentas pessoas, um repórter de um jornal sensacionalista de terceira categoria conseguiu, de alguma forma, passar pela segurança e se aproximar da senhorita Nightingale.

Ele fez a pergunta que muitos no Império queriam fazer, mas ninguém havia se atrevido:

Por que ela sempre usava máscara?

Ela respondeu com a explicação mais plausível:

Como profissional da saúde, usar máscara era a medida básica de proteção.

Mas essa resposta não satisfez o repórter, pois a imagem da senhorita Nightingale sempre fora a de uma jovem mascarada.

As pessoas queriam ver seu rosto por baixo da máscara.

Nas entrevistas e tentativas de evasiva, talvez por acaso, talvez planejado e muito ensaiado, o repórter “sem querer” derrubou a máscara da jovem.

E foi então!

Pela primeira vez!

Seu rosto foi revelado diante das câmeras.

(Fim do capítulo)