Capítulo Setenta e Dois: Sob Ordens...

A Ordem dos Espinhos Brancos, sendo o órgão responsável pela gestão de incidentes sobrenaturais em Londres, naturalmente possuía uma linha direta com a Scotland Yard.

Vinte minutos depois, o Padre Thompson e Watson chegaram ao local; os demais estavam ocupados com os trâmites da morte de um colega ou permaneciam na sede da corporação. Naquela noite de primeira neve em Londres, todos pareciam intensamente atarefados.

Os edifícios dos dois lados da rua não eram muito altos; de algumas janelas escapava a tênue luz de lampiões a gás. Entre as frestas dessas construções, a plataforma da estação de trem erguia-se até a altura do terceiro ou quarto andar, sustentada por trilhos elevados. Às vezes, bastava um morador abrir a janela para esbarrar nas vigas de aço que sustentavam a estrutura.

Contudo, essa forma abrupta de planeamento urbano não gerava grandes queixas. Afinal, os trens a vapor proporcionavam enorme comodidade, e as vigas que bloqueavam o sol podiam ser ignoradas bastando fechar as cortinas — de qualquer modo, o sol era um luxo raro por ali.

Os seres humanos, especialmente os das classes mais humildes, são mestres na arte de se enganar.

O Padre Thompson subiu à plataforma de embarque. Não muito longe, quatro ou cinco pessoas mantinham guarda junto a um vagão, todos de semblante pálido mesmo sem a iluminação intensa dos holofotes, e ao lado, algumas poças de vômito.

Ao avistarem os agentes da Ordem dos Espinhos Brancos, os policiais encostados à grade esforçaram-se para se erguer e cumprimentaram-nos com um leve gesto.

Se fosse qualquer outro grupo, talvez esses policiais, que já tinham vomitado o jantar da véspera, não demonstrassem tamanha reverência. Mas a batina completa do Padre Thompson fazia com que, instintivamente, adotassem uma postura de respeito devoto.

“Sem olhos?”, perguntou-lhe diretamente o padre.

“Sim... Dois corpos, mortes atrozes, ambos sem os globos oculares”, respondeu, débil, um homem de luvas de borracha — evidentemente, o legista da equipe.

O Padre Thompson assentiu e passou pelos presentes, dirigindo-se ao interior do vagão...

E, ao abrir a porta, a cena nauseante e sangrenta fê-lo franzir o cenho. Watson, que vinha logo atrás, também não pôde deixar de demonstrar desconforto ao encarar o espetáculo.

Afinal, permanecer impassível diante de tal quadro seria, no mínimo, suspeito.

“Está claro, foi obra do Demônio Arrancador de Olhos”, disse Watson.

“O mal será purificado pelo fogo sagrado”, proclamou o Padre Thompson ao entrar no vagão, sua voz imbuída do tom litúrgico adquirido nos anos de oração.

Nesse instante, Watson parou, surpreso. Em vez de olhar para os cadáveres, fixou-se no interior do vagão, com expressão de dúvida.

Percebendo o estranho comportamento do colega, o padre também olhou na direção indicada e, então... ficou igualmente atônito.

No chão do vagão, uma trilha de sangue estendia-se até um dos assentos.

E ali terminava abruptamente.

Ao lado da trilha, algumas pegadas ensanguentadas!

Os integrantes da equipe de campo da Companhia de Segurança Rosa Branca precisavam ter certa habilidade em combate, no mínimo serem contratantes de nível um do tipo combatente; caso contrário, não poderiam atuar em missões externas.

Além disso, deviam possuir inteligência razoável — afinal, quem só sabia brigar... costumava morrer cedo.

Portanto, mesmo o Padre Thompson, com a mente tomada por orações, compreendia perfeitamente o significado daquela cena diante de si... significava que, após matar duas pessoas, o Demônio Arrancador de Olhos ainda rastejou até outro assento, e ali havia alguém com ele.

“Pelas marcas, o tamanho parece corresponder ao que o detetive Sherlock descreveu”, disse Watson, agachando-se ao lado da trilha de sangue. “E as pegadas também batem com a dedução dele. Ele comentou que o caso não era apenas um ataque demoníaco, mas havia um cúmplice humano ajudando o demônio.”

As deduções de Sherlock já tinham sido repassadas por Watson aos colegas da Rosa Branca, e, à época, o Padre Thompson não acreditava que fossem tão precisas.

Mas agora, não podia deixar de admitir que aquele detetive, dono do contrato demoníaco mais lamentável, talvez realmente tivesse algum talento.

Talvez... ele mesmo tivesse julgado mal.

Mas nada disso importava por ora. O importante era que o Demônio Arrancador de Olhos rastejara até outro assento.

Ele não teria ido até um banco vazio, o que significava que devia haver alguém sentado ali naquele momento!

E essa pessoa? Onde estaria?

“Conseguir escapar em tal situação... não é pouca coisa”, murmurou o padre, pensativo. Nem Lampard sobrevivera ao ataque do demônio, o que indicava que essa pessoa talvez fosse ainda mais formidável que ele.

Mas então...

“Não”, disse Watson repentinamente. “Não foi a vítima que escapou.”

“O quê?!”

Watson apontou para debaixo do vidro estilhaçado ao lado:

“As pegadas ensanguentadas vieram do local do crime em direção à janela. Quem saltou do trem não foi um passageiro, mas o cúmplice do Demônio Arrancador de Olhos. Não há cacos de vidro no chão, o que indica que, tomado pelo pânico, ele se atirou com o corpo inteiro contra o vidro, sem hesitar, para fugir do vagão. Se o trem ainda estava em movimento, isso significa que o homem preferiu arriscar-se a morrer na queda a permanecer ali.”

Watson não era apenas um médico; sabia captar detalhes do cenário, ainda que não chegasse ao nível de Sherlock, capaz de deduzir altura, peso, idade ou cor das roupas do fugitivo apenas por esses indícios.

O Padre Thompson aproximou-se rapidamente e examinou longamente o vidro partido... Por fim, não pôde senão admitir que Watson estava certo.

“Alguém ainda mais perigoso do que supúnhamos... Talvez vindo da Cidade Alta, sem registro”, comentou, erguendo o olhar.

Foi então que, ao lado da janela estilhaçada, notou uma tabela de horários colada, mostrando os horários de chegada em cada estação.

Naquela época, os trens eram notavelmente pontuais, pois os funcionários pouco se importavam se os passageiros embarcavam ou desembarcavam a tempo; após três minutos de parada, partiam sem pestanejar. Se não entrasse ou saísse, azar o seu.

Enquanto observava a tabela, o cenho do padre foi se cerrando cada vez mais, e seus olhos se arregalavam.

Lá estava claro: poucas horas antes, aquele trem havia parado justamente na rua onde Lampard fora assassinado, e, calculando o tempo, era logo após a saída dos agentes da Scotland Yard. As próximas paradas incluíam a Rua Baker...

O Padre Thompson recordou o endereço anotado por Sherlock no formulário de assinatura.

Sabia também que, naquelas horas frias da madrugada, as ruas estavam desertas, e toda a área havia sido isolada.

Portanto, além das pessoas que saíram da cena do crime, ninguém mais teria embarcado naquela estação...

Foi nesse momento que um policial entrou apressado no vagão, evitando olhar para os corpos, esforçando-se por manter um tom respeitoso, ainda que urgente:

“Senhores... acaba de chegar um comunicado: na delegacia do Setor 22, prenderam um criminoso.”

“Criminoso?”

“Sim...” O policial buscou as palavras, ainda atordoado: “Ele disse chamar-se Andrew, ser o invocador do Demônio Arrancador de Olhos, e que, por ordem do senhor Sherlock Holmes, veio entregar-se...”