Capítulo Oitenta e Quatro: Guiando o Caminho

Quanto tempo se leva para arrancar um pedaço de osso da perna? Um segundo.

Por isso, o homem de meia-idade só teve tempo de soltar um grito breve e agudo antes que a dor ativasse imediatamente o mecanismo de autoproteção do cérebro, levando-o a desmaiar.

Ao mesmo tempo, os três seguranças na porta reagiram instantaneamente. Dois deles já haviam sacado suas armas, enquanto o que estava mais próximo da entrada lançou-se em direção a Sherlock, pronto para atacar com ferocidade!

É preciso admitir: conseguir contratar seguranças com reflexos tão rápidos na parte baixa da cidade não é tarefa fácil. Em um segundo tão repentino, esses homens quase instantaneamente recuperaram-se do choque e tomaram a decisão mais correta!

Ou melhor, quase a mais correta. O certo seria terem virado as costas e fugido imediatamente! Mas perderam essa oportunidade preciosa.

De qualquer modo, naquele instante, Sherlock agarrou o osso da perna quebrado e cravou-o contra o segurança que saltava em sua direção. A ponta afiada do osso, impulsionada por uma força brutal, atravessou a face do homem com um estalo seco, esmagando o osso da bochecha, arrancando metade do nariz e abrindo um grande rasgo que atravessou o crânio de cima a baixo, saindo reto pela nuca!

A cena era de uma brutalidade extrema, mas o mais chocante era que o homem, mesmo assim, não morreu imediatamente. Caiu de joelhos, segurando com ambas as mãos o pedaço de osso enfiado no rosto, soltando urros inumanos enquanto tentava, em vão, arrancar aquilo de sua própria cara.

Sherlock não lhe deu atenção. Puxou o homem pelos cabelos, usando-o como escudo. O ato insano de antes deixou os dois homens armados na porta hesitantes por meio segundo. Só então o primeiro disparo ecoou, mas Sherlock, com um movimento ágil, escondeu-se completamente atrás do corpo do outro!

Bang! Bang! Bang! As balas explodiram buracos sangrentos no corpo do infeliz. Em meio a espasmos violentos, o homem com o rosto perfurado finalmente deu seus últimos chutes no ar e encontrou alívio na morte.

A sala de visitas não era grande. Sob o som dos disparos, Sherlock avançou com tal velocidade que os atiradores sequer tiveram tempo de pensar em recuar. Atirou o cadáver crivado de balas contra eles, e, por trás do corpo, surgiu um rosto sereno, com um fio de sangue escorrendo da sobrancelha até o queixo, cruzando uma pupila tingida de vermelho.

O medo percorreu o corpo do atirador; ele sequer conseguiu gritar. Sentiu apenas um calor no peito e, ao tentar reagir, percebeu que um braço já havia penetrado até o cotovelo em sua carne: os dedos de Sherlock atravessaram o osso do esterno, rasgaram a membrana macia do peito e o estômago, alcançaram a espinha, agarrando-a com força. Com a outra mão pressionou o rosto do adversário e, num movimento brutal, puxou os braços em direções opostas!

É difícil descrever o som daquele momento: primeiro o estalo surdo da espinha se partindo, depois o barulho duro de algo atravessando o tórax, esmagando órgãos pelo caminho, até que, como um parto macabro, a espinha saiu do corpo, ainda ligada às delicadas fibras nervosas brancas, que foram finalmente arrancadas num estalo úmido e arrepiante.

Em um breve piscar de olhos, o homem já não tinha mais peças para sustentar o corpo e desabou no chão. O terror permanecia em seu olhar vazio.

Sherlock baixou os olhos, contemplando o pedaço de espinha em suas mãos, e virou-se lentamente para o último segurança.

Este já estava caído no chão, com o corpo ensopado em suor e sangue – não se sabia mais onde terminava um e começava o outro. Empunhava uma pistola, mas não dava sinais de querer atirar; via diante de si um homem desarmado, mas tão aterrador quanto um demônio.

"Peça socorro." Sherlock disse com frieza.

"O quê...?" O segurança ainda não havia saído do choque. Olhou para ele, apavorado, sem entender de imediato.

"Eu disse, pode pedir socorro. Melhor chamar todos de vocês de uma vez, ou vou ter que procurar um por um."

Sherlock indicou com o olhar o telefone pendurado na parede, e atirou a espinha para o segurança, sem se importar com a arma nas mãos dele. Virou-se calmamente e foi até o homem de meia-idade, que desde o início estava desmaiado de dor.

Cruzando a curta distância, passou por cima de dois cadáveres imóveis, pisando nas poças de sangue, e agachou-se ao lado do homem. Abriu a mão e pressionou o rosto dele.

Desmaios por choque não são o mesmo que perda de consciência com dano cerebral; basta bloquear a respiração e, em segundos, a pessoa desperta.

Com um espasmo de agonia, o homem abriu os olhos, aterrorizado. Viu o chão coberto de sangue, cadáveres largados, e o único segurança ainda vivo arrastando-se pela parede na direção do telefone.

Nem queria imaginar o que havia acontecido; apenas fitou, apavorado, o homem de sobretudo que, ainda por cima, parecia de mau humor.

"Já acordou? Ótimo. Vamos continuar de onde paramos: você sabe onde estão trancados aqueles que não pagaram a dívida no prazo?"

O corpo do homem de meia-idade tremia em espasmos de dor. Queria dizer "sei", mas abriu a boca várias vezes sem conseguir emitir som algum, tão assustado que só conseguia assentir vigorosamente, desesperado para mostrar que sabia, que ainda era útil.

Sherlock ficou satisfeito com a resposta:

"Queria ouvir de sua boca, mas essa construção é tão simples que é fácil deduzir: só pode ser no subsolo, certo?"

O homem assentiu freneticamente e, com esforço, conseguiu balbuciar: "S-sim!"

"Muito bem, então guie o caminho."

"O quê...?"

"Ah, desculpe, parece que você não está em condições de andar." Sherlock respondeu com leveza, e então agarrou-o pelos cabelos, arrastando-o porta afora, deixando um rastro de sangue no chão com o que restava da perna do infeliz.

O homem só podia se debater e gemer de dor, agarrando o pulso de Sherlock com força para evitar que o couro cabeludo fosse arrancado.

"Quando for para virar, não esqueça de me avisar. Não gosto de dar voltas desnecessárias." Sherlock disse, tranquilamente.

"Ali...vire à esquerda, aaaaaaaaah!"

Em meio aos gritos, o homem esforçou-se para tornar a voz de guia o mais clara possível.

"Ah, aproveito para dizer: hoje, ao voltar para casa e ver o que vocês fizeram, fiquei de muito mau humor. Então, pode calar a boca?"

"Hum..."

O homem, movido pelo último desejo de sobreviver, fechou a boca com toda força, não ousando mais emitir qualquer gemido.

Enquanto isso, logo abaixo daquele prédio, em um porão espaçoso com isolamento acústico, alguns traficantes de pessoas trabalhavam metodicamente, encaixotando um a um os corpos inconscientes.

(Eu sou alguém que aceita conselhos, então estou tentando atualizar três capítulos hoje. Talvez já já eu publique.)

(Fim do capítulo)