Capítulo Quatorze: O Estudo da Letra Sangrenta (VII)

A expressão de Sherlock finalmente perdeu um pouco da irreverência. Ele se aquietou, observando atentamente aquela criatura abissal de aparência insólita que rastejava lentamente para fora da fenda.

Embora, nos dias atuais, portadores de pactos já não fossem tão raros — afinal, o número de fiéis da Igreja era deveras imenso —, ainda assim, poucos alcançavam o segundo estágio. Logo, testemunhar pessoalmente um pactuante de segundo grau invocar o seu demônio contratual era coisa para poucos.

Diferente do demônio vinculado ao velho sacerdote, aquilo que Baldur evocara era uma criatura difícil de descrever. Se fosse preciso tentar, seria como um híbrido de inseto e touro... A pele, recoberta por escamas negras e avermelhadas, caía em dobras pendentes; na cabeça, repleta de apêndices táteis, restavam vestígios de olhos atrofiados, e o crânio balançava como se estivesse embriagado. Na extremidade, uma boca repugnante exibia presas enormes, de onde escorria um muco que fervilhava e chiava.

Além disso, o monstro era de proporções desmedidas, pelo menos duas vezes maior que a aranha, tornando o cômodo ainda mais apertado com sua aparição.

"Matar a quem se ama é digno da punição divina", murmurou Catarina, franzindo levemente as sobrancelhas ao ver a criatura emergir da fenda.

O mordomo Baldur mantinha-se inexpressivo...

Mas, de repente, ele soltou uma risada seca e inesperada!

Sherlock se sobressaltou. Até então, pensava que, geneticamente, aquele mordomo impassível fosse incapaz de rir.

Baldur, porém, claramente não sabia rir — seus músculos rígidos distorceram a expressão em algo quase grotesco. "Não tente dar a isso um ar tão nobre. Carina não me era fiel e merecia morrer. Não sou, de modo algum, alguém que matou sua amada."

"E as outras dezenas de cidadãs imperiais que você torturou e matou nos últimos meses?"

"Eram todas impuras. Deviam ser castigadas."

"Quem merece a morte ou não, cabe ao Tribunal decidir. Você é apenas um mordomo, mas se arrogou o direito de executar sentenças por conta própria..."

Baldur balançou a cabeça, como quem não deseja mais discutir tema tão inútil.

Ele sabia bem o que viria a seguir. Com aquela mulher impura morta, a Igreja não o perdoaria. Embora, racionalmente, não fosse vantajoso eliminar um pactuante de segundo grau por causa de uma mulher, as regras eram as regras; justas ou não, uma vez infringidas, levavam apenas à morte.

Afinal... a Igreja é sagrada e inviolável.

Foi então que...

"Hum... cof, cof..." Sherlock pigarreou, interrompendo a conversa:

"Desculpem interromper, mas... esta é minha residência. Alugada, aliás... Será que poderiam...?"

Ele queria dizer: poderiam, por favor, levar a luta para fora?

Contudo, logo cruzou o olhar de Baldur — um olhar carregado com a mais absoluta intenção de matar!

"Certo, acho que não vai dar para negociar...", murmurou, resignado.

Sherlock era, afinal, o principal responsável por Baldur ter chegado àquele ponto, mas fingia ser apenas uma vítima inocente, um mero espectador apanhado no fogo cruzado:

"Bem, prossigam, não vou atrapalhar."

Havia até um toque de desculpa em sua voz. Em seguida, virou-se de costas e saltou pela janela!

O papel do detetive era descobrir quem era o culpado; quanto a prendê-lo, desta vez, decidiu não se envolver.

...

Do lado de fora, o vento noturno uivava. As poucas estrelas visíveis estavam agora encobertas por nuvens escuras, e o ar tornara-se úmido e frio.

Na verdade, Sherlock tinha curiosidade de ver como seria um confronto direto entre pactuantes de alto grau, mas o aposento era pequeno demais; se permanecesse ali, suas chances de sobreviver eram mínimas.

Aterrissou suavemente. Tudo ao redor estava mergulhado no silêncio, como se aquele pequeno apartamento já não pudesse conter a tensão entre três membros do clero, e a opressão começasse a invadir toda a rua.

E foi justamente naquela noite gelada, entre o ar úmido e a pressão sufocante que se entrelaçavam...

No canto escuro da rua, onde a luz dos lampiões não alcançava...

Um pesado traje de armadura a vapor começou a emergir lentamente.

Logo veio outro, depois um terceiro, um quinto...

Dez, vinte...

Trinta, quarenta!

Mais e mais, até que os próprios corpos de metal se ocultavam uns aos outros, tornando impossível contar quantos eram.

Todas as armaduras eram pintadas de azul-escuro, com o intricado símbolo do girassol refletindo a penumbra dos postes em seus ombros — o emblema da Ordem dos Cavaleiros da Guarda Sagrada.

Naquela noite úmida, o aço começou a tilintar e o vapor silvava em nuvens quentes...

Era difícil crer que, numa rua tão tranquila, pudesse haver tamanha emboscada. Ninguém ouvira qualquer ruído estranho quando aquelas máquinas pesadas foram trazidas para ali.

E não era só isso: olhando para os prédios à beira da rua, via-se que, de repente, todas as janelas se iluminaram, e passos apressados se multiplicaram, misturando-se ao estrondo do vapor.

Uma multidão de agentes da lei surgiu do nada, evacuando rapidamente os moradores.

Cada saída da rua foi bloqueada. Portões de aço gigantes erguiam-se nas extremidades, e acima deles, dois dirigíveis pairavam, lançando fachos de luz sobre a noite, tornando-a pálida e espectral.

Para qualquer plebeu dos bairros baixos, aquele aparato era assustador. E todos os soldados da Guarda Sagrada, envoltos em armaduras de vapor, mantinham o olhar fixo na discreta janela do segundo andar, como se anunciassem uma tempestade iminente.

Sherlock também olhava para seu apartamento, visivelmente tenso:

"Esses brutamontes não vão demolir o prédio, vão? Com tanto sacrifício consegui um aluguel tão barato..."