Capítulo Dezenove: Já Matei Alguns

Silêncio...

Na verdade, tudo o que aconteceu anteriormente foi incrivelmente breve. Desde o momento em que o mordomo Baldur se lançou em meio à fumaça, até o instante em que, sob a chuva noturna, disparos de armas de fogo explodiram e o imobilizaram, tudo se passou em não mais do que trinta segundos.

Nem sequer se comparava ao tempo que levou para o serrote cortar o crânio a seguir.

Por isso, o ruído da lâmina raspando os ossos soou ainda mais estridente, e o som dos dedos remexendo o cérebro causava arrepios em quem ouvia.

No alto da torre do relógio, Catarina estava distante. Não escutou o som viscoso e cortante daquele remexer, mas justamente por estar longe, em uma posição elevada, pôde enxergar claramente tudo o que acontecera lá embaixo.

Ao mesmo tempo, isso a tornou a mais impactada entre todos.

Em sua linha de visão, naquela rua longa ao longe, aquela silhueta estranhamente sinistra, aquele agir quase profético, uma arma comum sem qualquer modificação, munição de qualidade inferior, e ainda assim conseguiu subjugar um mordomo do Tribunal da Sentença?

Ainda que tenha sido em seu momento de maior fraqueza...

Mas, ao mesmo tempo, era o seu instante de maior poder!

E, durante todo o processo, aquele sujeito mal-educado não demonstrou o menor traço de medo! Pelo contrário, tudo aconteceu de maneira tão natural, silenciosa, simples, fluida, quase como uma dança perfeitamente executada!

Seria ignorância?

Ou será que seu espírito já havia se fortalecido a ponto de ignorar o último ataque de um Contratado de Segundo Grau à beira da morte?

Catarina não sabia dizer. Limitou-se a olhar, absorta, para aquele corpo magro que parecia receber os aplausos do final de um espetáculo sob o foco das luzes, e não conseguiu evitar que lhe viesse à mente a primeira vez em que se encontraram diante do elevador, aquele sorriso odioso, mas ao mesmo tempo tão marcante.

De súbito, seu corpo estremeceu, e então, um tanto atrasada, ela se deu conta... O outro era apenas um mortal, um plebeu das regiões baixas, um detetive particular.

...

Sherlock ainda não sabia o quanto havia abalado a eminente irmã julgadora no alto da torre do relógio.

Limitou-se a observar o corpo destroçado no chão, absolutamente incapaz de se reerguer por qualquer meio, e, satisfeito, espreguiçou-se levemente.

Virando-se, lançou um olhar ao velho sacerdote atrás de si:

“Está tudo bem...?” perguntou.

Na verdade, tinha certa simpatia por aquele idoso de poucas palavras, pois, quando não cochilava, sempre lhe respondia com um sorriso afável, que continha até mesmo um leve encorajamento e admiração — algo raro entre os poderosos diante dos simples mortais.

Sob a chuva, o velho sacerdote pareceu, então, recobrar a consciência. Esforçando-se para conter o espanto, sorriu, débil, e fez um aceno de cabeça, indicando que estava bem...

Seus lábios secos moveram-se levemente, como se quisesse dizer algo.

Mas Sherlock não ouviu, pois, no instante seguinte, soldados da Guarda Religiosa o rodearam.

Naquele momento, a segurança do sumo sacerdote era, naturalmente, a prioridade.

A chuva persistia. Alguns minutos depois, quando todos finalmente se recuperaram da cena anterior, membros da equipe médica, que aguardavam nos arredores do campo de batalha, finalmente ousaram avançar sob o feixe dos refletores.

Começaram a procurar rapidamente por feridos que ainda pudessem estar vivos, e, para aqueles soldados quase cozidos em suas armaduras, tratavam os ferimentos de modo brutal, sem se importar com a dor, porém, veloz e eficaz.

Do zepelim, cordas foram lançadas, e dezenas de homens, sem armaduras a vapor mas vestidos com o uniforme da guarda do Vaticano, desceram e passaram a limpar o campo de batalha em silêncio, recolhendo corpos e equipamentos.

A limpeza pós-combate começara de forma organizada. O corpo do mordomo Baldur foi reunido do lago de sangue, junto ao seu monstro do vazio, ambos enfiados numa enorme caixa de ferro, içados pelo zepelim. O lamento dos feridos aos poucos tornou-se a trilha sonora principal; as vinhas de Catarina e a aranha gigante haviam recuado silenciosamente para a fenda do vazio; tudo lentamente retornava ao controle.

Durante esse processo, quase todos os sobreviventes olhavam involuntariamente na direção de Sherlock.

Nesses olhares, havia gratidão, surpresa, incompreensão e, por vezes, medo contido, a ponto de se limitarem a observá-lo de relance, desviando o olhar assim que cruzavam com o do detetive.

Dez minutos depois...

O velho sacerdote, após ser examinado repetidamente pela equipe médica e constatar que estava bem, foi ajudado a sentar-se numa cadeira de rodas; dispensou o guarda que tentava protegê-lo da chuva com um guarda-chuva e, guiando a cadeira, atravessou as manchas de sangue até parar ao lado de Sherlock.

Sorria, sem esconder a melancolia e a gratidão de um ancião.

“Quando estava em Scotland Yard, procurei saber algo sobre você... Na época, achei que era um jovem brilhante, talvez até mais do que eu pudesse imaginar, mas não esperava que superasse tanto as minhas expectativas.”

Sherlock permanecia sob a chuva, cabelos encharcados caindo sobre o rosto; não se sabe de onde arranjara um pedaço de corda e, casualmente, prendeu o cabelo desgrenhado para trás. Diante do velho sacerdote, esboçou seu sorriso mais falso, como faziam os operários dos bairros baixos diante dos patrões.

“Não foi nada, só dei uma pequena ajuda.”

“Não precisa fingir!” De repente, uma voz soou ao seu lado.

Sherlock virou-se e viu Catarina aproximando-se, cambaleante; sob a pele, algumas veias escuras denunciavam espasmos causados por algum tipo de reação adversa, e havia vestígios de sangue em seus lábios, mas ela parecia não se importar, recusando até que alguém a protegesse da chuva:

“Você fez um excelente trabalho. A Igreja lhe concederá a recompensa merecida, portanto, sua falsa modéstia só provoca antipatia.”

Sherlock deu de ombros, confirmando que a irmã julgadora realmente não gostava dele.

“Como conseguiu fazer aquilo?”, perguntou Catarina.

“O quê, exatamente?”

“Não se faça de tolo! Você acabou de matar um mordomo do Tribunal da Sentença...!”, sua voz soou mais grave.

“Ah, foi... Bem, eu tinha uma arma.” Sherlock fez um gesto de disparo com a mão. “Por acaso, no momento, o senhor Baldur estava muito vulnerável. Bastou usar a arma.”

A explicação situava-se entre o esclarecimento e o completo absurdo. Catarina sentiu-se ainda mais irritada, prestes a questioná-lo, mas de repente... percebeu, nas entrelinhas, uma força estranhamente natural.

Sim, o processo foi exatamente esse. Ela mesma testemunhara: uma arma matou alguém que podia ser morto por uma arma.

Essa estranha, porém real, sensação a fez hesitar por um instante...

“Você já matou muitas pessoas?”

“Algumas, sim.” Sherlock remexeu uma poça d’água com o sapato, meio distraído, mas logo ergueu o olhar e emendou: “Sempre dentro dos limites da lei.”

Catarina semicerrava os olhos, desconfiada...