Capítulo 117: Uma poça de sangue à porta do 221B

Todos os presentes ficaram atônitos. Por um momento, esqueceram-se até mesmo de disparar os obturadores de suas câmeras, limitando-se a observar a jovem em silêncio, questionando-se se estariam sonhando; caso contrário, como poderiam contemplar alguém de tamanha beleza?

O desenrolar dos fatos, após aquele instante, tornou-se incontrolável.

A face de Nightingale apareceu, da noite para o dia, em quase todas as publicações do Império.

Logicamente, dada a vasta extensão do Império, a diversidade populacional e as tradições culturais distintas, os gostos variam: uns preferem as altas, outros as esguias, e há quem aprecie apenas mulheres de um metro e quarenta, recusando-se até mesmo a olhar para quem não pese mais de cento e vinte e cinco quilos.

A beleza é um conceito sem resposta objetiva; cada indivíduo possui sua própria teoria. Contudo, naquele momento, as pessoas descobriram que, quando a beleza atinge um certo patamar, toda estética se torna unificada.

A ponto de as pessoas, ao lançarem apenas um olhar sobre a fotografia no jornal, concluírem de forma precipitada, porém inabalável, que aquela jovem era o ser mais belo do mundo.

Sem qualquer margem para contestação.

O Dia do Amor Sagrado chegou ao fim. Ao amanhecer, entre a brancura da neve invernal, ainda se podia sentir o aroma remanescente dos fogos de artifício.

O número 221B da Rua Baker voltava a exibir sinais de vida. Pelo menos as janelas estavam embaçadas, prova de que a lareira havia sido acesa.

Às dez da manhã, Sherlock já estava sentado na cafeteria do outro lado da rua há duas horas, tendo pedido a sétima xícara de café. Ao solicitar a oitava, o garçom, com boa intenção, advertiu que o excesso daquela bebida fazia mal à saúde.

Sherlock não sabia se o rapaz estava preocupado com o custo do café ou se temia que ele sofresse uma parada cardíaca súbita e morresse no estabelecimento. De qualquer modo, ele deu um sorriso amargo e apologético, bebeu mais três xícaras, deixou o pagamento e levantou-se para sair.

No ar gelado, ele se enrolou no sobretudo, parecendo travar uma batalha interna decisiva. Por fim, num ímpeto de coragem, atravessou a rua e bateu à porta do 221B.

Após um longo tempo, a porta finalmente se abriu.

A Sra. Hudson, atrás da porta, não ocultou seu descontentamento. Sem sequer demonstrar surpresa pela presença de Sherlock, ela foi direta:

— Sei que não tenho motivos para estar irritada. Você já me salvou, e fui eu quem o expulsou; por qualquer ângulo que se analise, a culpa deveria ser minha. Mas eu estou irritada. Você sempre conheceu aquele nanico, por que não me contou?!

Sherlock fez uma careta, pensando que a resposta era simples: porque ela nunca perguntou.

Contudo, ele não seria tolo o suficiente para dizer isso naquele momento. Quando estava prestes a inventar uma desculpa plausível, a senhoria se antecipou:

— Porque eu não perguntei, eu sei... — ela disse, surpreendendo-o. — Mas você tem ideia de quantas lutas travei comigo mesma nestes dias? De quantas vezes me senti culpada? Eu esperava que tudo aquilo acontecesse e, ao mesmo tempo, desejava que fosse apenas um sonho. Embora o problema seja meu e eu tenha colhido o que plantei, quem diria que um pequeno detetive do Distrito Sul conheceria o Santo Filho da Santa Sé?! Quem diria que... bem, desculpe. Está frio lá fora, entre e sente-se.

O tom da Sra. Hudson, que antes era rápido, triste e ressentido, quase beirando o choro, esvaiu-se subitamente. Toda a sua queixa transformou-se em um pedido de desculpas sincero. Ela deu um passo para o lado, convidando Sherlock a entrar.

A lenha na lareira, úmida por dias sem uso, estalava ao ser reacendida. Mas isso não incomodava o homem e a mulher na sala.

A Sra. Hudson sabia que Sherlock passara a manhã inteira no café do outro lado da rua, afinal, era visível pela janela, por isso não lhe serviu café, mas sim leite quente.

Eles conversaram por um longo tempo.

Após a farsa no local do evento, a corrida pelos telhados e a conversa à beira do Tâmisa naquela noite, não havia mais muito o que esconder entre os dois.

Duas horas se passaram até que parecessem ter colocado os assuntos em ordem.

— Bem, embora seja difícil de acreditar... não vejo outra alternativa senão aceitar — suspirou a Sra. Hudson, baixando a cabeça em sinal de rendição.

Sherlock hesitou: — Então, você ainda é a Santa da Igreja?

— Sim — a Sra. Hudson deu de ombros. — Aquele Grão-Sacerdote veio aqui há alguns dias. Segundo ele, uma Santa é uma Santa; se ela se casa com o Santo Filho ou não, é irrelevante. Esse costume não passa de uma má influência criada pelas primeiras gerações após o Início da Era Sagrada. A Luz Sagrada nunca disse que o Santo Filho e a Santa são um par. É muito provável que o significado original da Luz Sagrada fosse apenas que o Santo Filho testemunhasse a cerimônia de coroação da Santa. Quem diria que as Santas é que insistiriam em se atirar nos braços deles.

Sherlock ponderou o significado daquelas palavras e, aproximando-se da senhoria, sussurrou:

— Não acha que esse Grão-Sacerdote do Templo da Luz é um tanto quanto... excêntrico? Parece que as palavras da Luz Sagrada podem ser interpretadas de qualquer jeito, não é?

A Sra. Hudson não tinha como avaliar um Grão-Sacerdote; ela apenas fez um bico, indicando que pensava exatamente o mesmo.

Ao chegar a esse ponto, Sherlock sentiu que era o momento certo.

Na verdade, ele não se importava muito com as interpretações da Luz Sagrada, nem com o poder da Santa ou as obrigações após sua coroação. Aquilo era distante demais para ele.

O que mais lhe interessava agora era:

— Bem... na verdade, eu queria perguntar: posso voltar a morar aqui? Ainda tenho um sofá no andar de cima. Quando você me expulsou, nem me deixou buscá-lo.

— Parece que você tem um apego profundo por esse sofá.

— Não é tão profundo, mas é confortável. Sabe como é, ele tem um buraco bem no meio... — Sherlock gesticulou, descrevendo a concavidade com seriedade.

— Ora... — a Sra. Hudson virou o rosto e lançou-lhe um olhar de desdém fingido. — Daqui a poucos dias serei escoltada até a Cidade Santa de Jerusalém. Certamente não poderei continuar morando neste apartamento, então... cuide da casa para mim por enquanto. Quanto ao aluguel, não tenho tempo para acertar contas, então fique por aqui mesmo, assim ninguém deve nada a ninguém.

Sherlock sorriu ao ouvir aquilo. Parecia que a posição de Santa não tinha alterado muito a personalidade de sua senhoria.

Minutos depois, a Sra. Hudson entregou-lhe a chave do 221B. Ela abriu a porta, despediu-se de forma simples e direta. Algumas freiras de branco que a aguardavam no beco aproximaram-se, conduzindo-a até uma carruagem que partiu velozmente.

Observando a carruagem desaparecer na esquina, Sherlock não sabia se sua sorte era boa ou má: um detetive comum que, por acaso, conhecia tanto o Santo Filho quanto a Santa.

Além disso, ele tinha a premonição de que logo reencontraria ambos.

Baixou os olhos para a chave em sua mão.

Bem, no fim das contas, a sorte não era tão ruim. Pelo menos agora ele tinha um lugar fixo para morar. Em Londres, nos dias de hoje, conseguir um teto sem precisar pagar aluguel era motivo suficiente para não reclamar.

Ele sorriu, girando a chave entre os dedos, imaginando quando buscaria sua bagagem.

Nesse exato momento, uma rajada de vento frio soprou.

— Ugh!!!

Uma poça de sangue jorrou violentamente da boca de Sherlock, salpicando a neve na entrada. Uma mancha escarlate e densa!

Apoiando-se na parede, ele limpou o canto da boca com a outra mão, com uma expressão de resignação.

— Já se passaram tantos dias, e ainda não houve a menor melhora?