Capítulo Oitenta e Um: O Salvador... e o Grande Detetive (Parte Final)

Sherlock precisava voltar para casa à noite para dormir, e só tinha tempo durante o dia; Moriarty jamais apareceria em plena luz do dia, só surgia quando a biblioteca fechava, ao cair da noite. Assim, esses dois leitores, como se obedecessem ao ritmo imutável do nascer e pôr do sol, nunca combinaram nada, mas ambos seguiam em silenciosa sintonia um trajeto fixo de ações.

A única interseção entre eles talvez fosse aquela folha comum de papel, onde poucas palavras escritas deixavam seus rastros.

— Lento? — Moriarty fitou a mensagem, sorrindo com resignação.

Depois, pegou a caneta e escreveu:

"Extremamente estúpido".

Esse era seu juízo sobre aquele indivíduo. Não importava de quem ele recebia ordens para se aproximar, no fim das contas, acabava sendo desastrado, causava-lhe não apenas aborrecimento, mas também uma certa irreverência para com a divindade imperial.

Claro, talvez o outro nem soubesse que aquele livro era obra daquele senhor. Do contrário, certamente se envergonharia profundamente de sua conduta.

Moriarty largou a caneta, decidido a não se importar mais com aquele ignorante. No fim, sua interação com o outro servia apenas como válvula de escape para seu próprio estado de espírito.

Encarar por dois dias seguidos a corrupção de um deus profano não era tarefa simples. Contudo, ele manteve o plano, e mais uma vez voltou toda sua atenção ao antigo livro empoeirado.

Após a última experiência, tão dolorosa que quase incendiara sua própria alma, este homem de estatura modesta confirmou que não morreria por isso. Assim, decidiu enfrentar a corrupção do deus com pura força de vontade mortal. Em termos de determinação, considerava-se igual a qualquer um; se o senhor Dante ousava encarar a divindade profana, ele também deveria conseguir.

Arrogante, sim, mas era essa sua convicção.

E desta vez, resistiu por quatro segundos.

Os quatro segundos mais aterrorizantes de sua vida.

Tudo em sua mente fervilhava, o medo e a dor gravados em seu corpo fizeram-no tombar de joelhos, tremendo incontrolavelmente, com a essência sagrada exsudando pelos poros em nuvens de fumaça branca e ardente.

Mas!

No fim, suportou, e no último instante, quase superando seus próprios limites, virou para a segunda página!

Para um mortal, isso era absolutamente impossível.

Contudo, Moriarty já realizara inúmeras façanhas inacreditáveis. Os limites humanos eram feitos para ser superados, uma e outra vez — essa era a autopercepção indispensável a um salvador.

Se conseguira chegar à segunda página, alcançaria a terceira, e depois a quarta.

Isso significava que um dia seria um Contratante, e como em todas as outras áreas — política, status, poder, conhecimento, tecnologia, coletivo, força individual — seria o mais forte. Tornar-se-ia um deus, guiando toda a raça para uma nova era!

Por isso, mesmo à beira do colapso mental, no ápice da dor física, levantou-se devagar, trazendo ao rosto um sorriso cansado, mas satisfeito.

Esse sorriso durou até a noite seguinte, quando, ao abrir a porta do quarto mais uma vez, viu que, abaixo de sua anotação, havia surgido uma nova linha.

Nem era uma mensagem, apenas um símbolo.

Isso significava que o estranho, ao ver seu recado, não fugira envergonhado, mas, de certo modo, com um toque de escárnio, deixara ali:

"?"

Apenas um simples sinal de pontuação, mas que fez as sobrancelhas de Moriarty se franzirem profundamente. Talvez por estar sozinho no cômodo, não sentiu necessidade de esconder suas emoções; ou talvez, por ter ultrapassado tanto seus limites nos últimos dias, sentisse um leve incômodo no âmago.

De todo modo, era incomum franzir o cenho por causa de um tolo, ao ponto de conseguir imaginar vívida e irritantemente o outro erguendo as sobrancelhas em dúvida.

Isso não era de seu feitio.

Como Filho Sagrado, não dava muita importância à maioria das coisas e até gostava de mostrar compaixão ou empatia, mas isso não significava que toleraria um idiota pulando diante de si repetidas vezes.

Ainda bem que Sua Alteza mantinha a dignidade de quem está no topo. Não mandaria uma tropa para capturar aquele sujeito irritante e jogá-lo na masmorra sangrenta, para experimentar todas as torturas que fariam qualquer um preferir a morte.

Poderia fazer isso facilmente, mas não havia necessidade.

Porque uma rendição assim não tinha sentido algum.

O que queria era que o outro reconhecesse sinceramente o erro, admitisse, e se arrependesse tanto que, nas noites seguintes, sempre que se lembrasse do ocorrido, despertasse sobressaltado e, tomado de vergonha, não conseguisse dormir.

Assim, pegou a caneta e, contrariado, questionou:

"O que há desenhado na segunda página?"

No dia seguinte, veio a resposta:

"Um olho cercado por tentáculos."

Ao ler essa mensagem, Moriarty ficou paralisado.

Chegou a duvidar se algum resquício da corrupção do deus profano não teria lhe causado alucinações.

Como poderia ter recebido uma resposta correta?

"E a terceira página?"

Como se tentasse proteger sua própria percepção do mundo, perguntou de novo.

"Um enorme altar."

Essa resposta chegou um dia depois.

No entanto, só pôde confirmá-la quatro dias mais tarde.

Simplesmente não conseguia virar para a terceira página em tão pouco tempo — se tentasse, seu espírito mergulharia numa loucura irreversível!

E quando, forçando seus limites mais uma vez, conseguiu folhear o livro, percebeu: o outro acertara de novo.

Naquele dia, Moriarty não continuou a leitura. Sentou-se no sofá e mergulhou num longo devaneio.

Havia algo errado. Ninguém conseguiria ler tão rápido.

A não ser que o estranho fosse um Cardeal de Manto Vermelho?

Impossível. Um Cardeal não deixaria sua diocese sem motivo. E se deixasse, ele seria informado de imediato.

Seria então algum Papa poderoso, ou um Sumo Sacerdote?

Também não. Embora já tivesse dito que não era preciso vigiar o visitante do quarto, sua equipe de segurança não era composta de tolos; nenhum Contratante acima do primeiro estágio poderia entrar na biblioteca sem ser notado.

A não ser...!!!

Por um momento, Moriarty chegou a pensar que talvez fosse aquele velho, aposentado num vilarejo, que viera escondido à cidade coberta de névoa, só para lhe pregar uma peça.

Mas logo descartou essa ideia absurda. Se o velho deixasse o vilarejo, as elites do império já estariam em polvorosa.

Restava apenas a hipótese de alguma organização ter lançado mão de métodos extremamente complexos para realizar toda essa operação.

Mas, afinal, que método seria esse?

Leituras em turnos por várias pessoas, com informações reunidas depois?

Ou reproduções, ou alguma técnica ainda inimaginável para ele?

Nos últimos dias, Moriarty não parava de pensar nisso, a ponto de perder o sono.

No fim, teve que admitir: quem entrava naquele quarto, além dele, era apenas uma pessoa.

Em todos os aspectos — tempo, uso do recinto, marcas de leitura no livro de couro — tudo indicava um único indivíduo.

— Moran.

— Pois não, senhor Moriarty?

— Descubra quem é o sujeito que lê o livro durante o dia.

— Sim, senhor.

Moran ficou surpreso; seu mestre raramente se interessava por alguém.

Além disso, fora ele mesmo quem dissera que não precisava investigar essa pessoa.

Sherlock, claro, não fazia ideia do quanto suas mensagens deixavam o outro "leitor" perplexo e confuso.

E se soubesse, não se importaria. Nem sequer se dava ao trabalho de deduzir informações básicas sobre o outro a partir da caligrafia ou tom das mensagens.

Bem, mesmo que não quisesse deliberadamente, certas informações saltavam à mente num relance.

Por exemplo, sentia claramente que o outro era de uma arrogância sem igual, mas, ao mesmo tempo, era um baixinho.

Não é que Sherlock discriminasse pessoas de baixa estatura, mas só de imaginar o outro ostentando tanta altivez com aquela altura, achava divertido.

No fim, ele só respondia às mensagens do outro para se distrair entre uma leitura e outra.

Naquele momento, caminhava sob o pôr do sol de Londres.

Ultimamente, o clima da cidade parecia ter mudado sutilmente. Homens e mulheres sorridentes multiplicavam-se nas ruas; jovens floristas resistiam ao frio e à neve; em cada esquina, casais de mãos dadas apareciam de repente, alguns até se beijavam no meio da rua, até serem rapidamente repreendidos pelo guarda.

Dizia-se nos tabloides que o Dia do Amor Sagrado se aproximava.

Sherlock não sabia se era verdade, mas o ambiente e os rumores faziam-no lembrar daquela noite na taberna, quando Watson mencionara algo parecido.

Será que o velho adivinho tinha mesmo algum dom?

Não importava. Mesmo que esse festival estivesse próximo, nada disso lhe dizia respeito.

Enquanto pensava, chegou ao seu apartamento. Mais que o Dia do Amor Sagrado, importava-lhe era convencer a senhoria a preparar mais carne de vaca. Nos últimos dias, lera tanto que o apetite desaparecera, e precisava de um jantar farto para recuperar o ânimo.

Mas, ao subir os degraus...

A expressão despreocupada de Sherlock se desfez de repente.

Havia um leve cheiro de sangue no ar.

O vento forte, o frio e a umidade diluíam o odor, tornando difícil identificar sua origem. Instintivamente, virou-se para a porta da senhoria.

Perto da fechadura, notou arranhões incomuns.

Isso significava que, naquela tarde...

A porta fora arrombada!

(Fim do capítulo)