Capítulo Oitenta e Três: Termine o quanto antes...
Companhia de Circulação de Fundos Crawford.
No bairro inferior, talvez não seja uma instituição de crédito particularmente famosa.
Localizada em frente ao Grande Hotel Hamilton, ocupa do primeiro ao terceiro andar daquele prédio de escritórios; à esquerda, funciona uma lavanderia manual, à direita, a entrada de um edifício residencial.
Discreta, sem ostentação, sua porta nunca viu carruagens luxuosas estacionadas, e comparada àquelas enormes empresas de empréstimo que facilmente negociam com os bancos londrinos, esta é realmente insignificante.
No entanto, os que entendem sabem bem: a quantidade de andares nunca reflete a força de uma empresa, e a fama jamais determina o real poder de uma organização.
Afinal, o que a maioria vê é apenas aquilo que está ao alcance de sua compreensão.
Por exemplo, esta pequena companhia de três andares; na verdade, ela controla oito empreendimentos econômicos registrados sob diferentes procuradores, quinze hotéis, mais de vinte pontos de aluguel de carruagens, quarenta casas de jogos móveis espalhadas pela cidade e mais de quinhentas prostitutas de rua.
O dinheiro arrecadado por esses negócios é transferido, semestralmente, por diversos canais a dezenas de contas fantasmas. Ninguém sabe que todas pertencem à Companhia de Circulação de Fundos Crawford; por isso, mesmo que algum desses negócios tenha problemas, jamais comprometerá a matriz. Nem mesmo uma investigação ou fechamento pelo governo é ameaçador: basta sacrificar algum responsável jurídico, permanecer discreto por alguns meses e, depois, trocar o nome da empresa para retomar as operações.
Esta, sim, é a maneira correta de usar a lei.
No momento, Sherlock está sentado na sala de recepção do primeiro andar da companhia. Uma bela atendente lhe serve uma xícara de chá e lhe sorri com delicadeza.
Esse gesto sutil de simpatia conquista facilmente a confiança do cliente.
— Então, senhor Sherlock, em que podemos servi-lo? — O homem à sua frente veste um terno impecável, cabelo cuidadosamente arrumado, postura e fala que revelam vasta experiência em atendimento.
— Qual é sua função na empresa? — pergunta Sherlock.
— Oh, desculpe por não me apresentar. Sou responsável pela aprovação financeira, meu nome é...
Ele fala com cortesia, mas é interrompido.
— Você não serve. Por favor, chame alguém de nível mais elevado, o responsável máximo, ou o dono por trás desta companhia — diz Sherlock, com tranquilidade.
— O quê...? — O homem hesita, lançando-lhe um olhar perplexo.
Sherlock acende um cigarro:
— Confie em mim, este negócio é maior do que imagina. Chame alguém com autoridade suficiente, vai poupar trabalho para ambos.
Ele fala com sinceridade. O funcionário o observa de cima a baixo; com experiência, sabe que não se pode julgar o bolso de alguém só pela aparência. Hesita, pondera, até que finalmente concorda.
— Aguarde um momento.
Ele se retira.
Cinco minutos depois, um homem de meia-idade, vestido de maneira mais confortável, entra na sala de recepção. O acompanha o funcionário de antes e três sujeitos que claramente são seguranças.
O homem de meia-idade sorri ao ver Sherlock, senta-se à sua frente e cruza as pernas.
— Boa noite, senhor. — O tom é educado, mas despreocupado; sequer se lembra do nome de Sherlock. — É tarde, vamos direto ao assunto. Eu comando esta companhia. Negócios de até cem mil libras podem ser acertados em meia hora. Seja breve, tenho outro compromisso logo.
Cem mil libras não é pouca coisa no bairro inferior, e sua confiança transparece.
Sherlock nem precisa deduzir: percebe que tem mesmo autoridade. Olha para os seguranças junto à porta e para o contorno das armas sob os casacos, satisfeito, acena com a cabeça:
— Certo, serei rápido. Para facilitar, pode me dizer onde vocês mantêm os devedores que não pagaram em dia?
— ...?
O homem de meia-idade se surpreende, olhando Sherlock com ar de dúvida.
É claro que não é por não entender; pelo contrário, percebe imediatamente o que o outro pretende.
Só não entende por que alguém sozinho se atreveria a falar assim, tão abertamente.
Além disso, Sherlock não parece um fora-da-lei inconsequente, tampouco um resgatador de reféns, já que nem traz uma valise de dinheiro.
— Não precisa me olhar assim. Eu posso descobrir sozinho, só queria que você me dissesse pessoalmente e me levasse lá. Uma situação como essa merece testemunha; caso contrário, ninguém sequer entende qual erro cometeu, nem por que morreu — e isso, bem... não satisfaz.
— Heh—
O homem de meia-idade ri, balança a cabeça, indiferente às palavras de Sherlock. Levanta-se, pronto para partir.
Esse tipo de tolo pode ser facilmente entregue aos subordinados.
Mas, no instante seguinte!
Um estalo seco ecoa!
Tudo diante de seus olhos parece subir abruptamente: porta, móveis, quadros na parede, tudo se eleva meio metro e desliza de lado!
Desorientado, olha instintivamente para as pernas—
E vê um pedaço de sua perna retorcida num ângulo impossível!
— Ah—
— AAAAHHHHHH—
A dor intensa invade-lhe a mente; agora, caído no chão, a perna se dobra noventa graus à frente, o osso fraturado atravessa a calça, branco e ensanguentado.
E não acaba aí: o homem de capa longa está diante de si, impaciente, e então chuta exatamente onde o osso se partiu, esmagando-o; ao mesmo tempo, agarra o tornozelo e começa a puxar!
Sim, a puxar!
Como arrancar uma erva seca, mas resistente, do solo; junto com o osso esmagado, tudo é rasgado, partido de uma vez!
A cena, que deveria ser longa e sangrenta, se comprime num instante sob força brutal: um só som estrondoso, e o pedaço ensanguentado da perna é arrancado, grotesco e aterrador!
(Fim do capítulo)