Capítulo Dezessete: O Estudo da Letra Sangrenta (Oitavo)

Seus movimentos não eram rápidos; comparados aos dos contratantes, pareciam quase em câmera lenta. Contudo, eram tão silenciosos e imperceptíveis que, num descuido, desaparecia completamente na escuridão da noite.

No momento em que Sherlock se ocultou, o velho, que acabara de relaxar a mente, estremeceu de repente, como se tivesse percebido algo. Olhou com incredulidade para o âmago da fumaça densa.

No céu, um relâmpago riscou de maneira inesperada.

O corpo debilitado do velho sacerdote explodiu num rugido furioso!

"Corram!"

Sem aviso algum.

Não se sabia para quem ele gritava, nem para onde, nem como, nem por que. Nem era seguro que ele realmente quisesse dizer 'corram'; talvez, naquele instante, tenha condensado todas as palavras e todo o espanto num som confuso, fruto de um reflexo incontrolável.

Porém, era tarde demais.

No meio da fumaça, uma figura esquelética surgiu de repente, coberta de sangue, balançando sem esperança como um galho seco na tempestade.

Mas a velocidade daquela figura era tão avassaladora que ultrapassava a compreensão humana; apenas os olhos conseguiam captar sua silhueta diminuta, percebendo que segurava em suas mãos uma longa e escura estaca de mais de um metro, posicionando-se para lançá-la ao alto.

Infelizmente, tudo isso era apenas uma imagem formada pela luz que atingia a retina; nenhum cérebro foi capaz de reagir.

Um estrondo seco ecoou.

O braço fino e ensanguentado explodiu numa força inimaginável, produzindo um estampido ao golpear o ar, resultado de uma força monstruosa. A estaca negra voou como um raio, atravessando toda a rua, e antes que alguém pudesse sequer se surpreender, já havia perfurado a enorme planta trepadeira no topo da torre do relógio.

Outro estrondo ressoou. O saco de esporos no centro da planta explodiu no instante, liberando um líquido viscoso, negro e esverdeado, que se espalhou como um espetáculo repugnante de fogos de artifício.

Quando a criatura de contrato é ferida, o contratante sofre um contragolpe intenso. Por isso, Catherine quase simultaneamente caiu de joelhos, exalando grandes quantidades de sangue.

Mas não era o fim. Quando a explosão se espalhou, a figura alienígena já havia saído da fumaça, lançando-se diretamente contra o velho sacerdote, que estava completamente desprevenido.

Somente então, o trovão do relâmpago finalmente chegou, e a chuva desabou do céu. Aqueles que não reagiram rápido só agora conseguiram ver claramente toda a aparência da figura!

Era, certamente, Lorde Baldur, pois ainda vestia o manto vermelho de deão, agora rasgado e ensanguentado, mas sua aparência estava completamente distorcida. Restavam apenas ossos e pele; os músculos outrora vigorosos haviam desaparecido, revelando apenas os contornos do corpo sob o manto largo e caído, combinando com o crânio pendente e os olhos vermelhos, salientes e aterradores.

Ao ver tal estado, o velho sacerdote quase explodiu de espanto, pois um pensamento impossível lhe veio à mente: seria possível que, mesmo à beira da morte, seu adversário conseguisse liberar tamanho poder porque... estava sacrificando tudo o que possuía?

Tudo aqui incluía músculos, órgãos, força mental, até a vida da criatura contratada — tudo o que ainda lhe restava. E foi justamente esse sacrifício que transformou instantaneamente todos os tecidos musculares em nutrientes frenéticos, tornando-o magro e assustador ao extremo.

Esse método de sacrifício total, que destrói corpo e espírito, originava-se de uma poção desenvolvida internamente pela Igreja em colaboração com o Instituto de Ciências da Vida.

Era extremamente rara, diz-se que apenas os sacerdotes mais devotos podiam obtê-la.

Mas aquela poção não estava ainda em fase de experimentação?

Como Baldur teria uma em mãos?

Teria roubado? Ou conseguido por vias secretas, ou talvez, teria se oferecido como cobaia?

O velho sacerdote não podia imaginar; tudo aquilo era um acontecimento inesperado, totalmente fora de seus cálculos.

Por isso, apesar do choque, só pôde arregalar os olhos, reagindo por instinto, testemunhando aquela figura magra e distorcida aproximar-se de si num instante.

Aquele corpo era miserável e frágil, exaurido por ter queimado todos os nutrientes numa aposta desesperada por poder; não lhe restava força para se proteger. Mas, mesmo assim, bastaria um toque naquela fração de segundo para despedaçar o sacerdote, e então, o poder remanescente levaria aquela carcaça a destruir todas as vidas ao redor, até que ela mesma fosse pulverizada.

Tudo acontecia rápido demais; só agora, a chuva começava a preencher o vão entre céu e terra, golpeando a rua com estrépito, misturando o sangue espalhado em poças de lama fétida.

Ninguém poderia prever tal desfecho, e ninguém estava preparado.

Catherine não estava, o velho sacerdote não estava, nem os guardas da Igreja ao redor.

... Espere!

Parecia que havia alguém preparado.

...

Ouviu-se um leve estalo sob a cortina de chuva.

Era o som de uma bala saindo do cano, e, em meio ao recente tumulto de estrondos, este tiro soou límpido e agradável.

A bala discreta atravessou toda a rua, permeando o cheiro de sangue, passando pelos destroços de armaduras a vapor e carne triturada, estilhaçando gotas de chuva, até que, finalmente, encontrou o peito daquela figura magra e veloz, impactando-o com força brutal.

Neste instante, não houve grande ruído, nem sequer um grito de Baldur.

Pois, ao engolir a poção, a racionalidade tornou-se também parte do sacrifício; ele quase não sentia dor.

Porém, sem músculos para amortecer e proteger, o impacto da bala, com toda sua velocidade, encontrou o corpo em choque direto, fazendo a figura magra cambalear, como um trem desgovernado, tombando e rolando violentamente sobre o sangue viscoso espalhado pelo chão.

Do outro lado da chuva, Sherlock mantinha-se em pé, arma em punho, os cabelos desordenados agora lavados pela água, caindo sobre o rosto, e o vento frio da noite tornava sua expressão pálida como a morte.