Capítulo Dezoito: Agora posso finalmente ficar tranquilo

Só então as pessoas ao redor finalmente reagiram...

Não tiveram sequer tempo de olhar para trás, para tentar descobrir de onde viera aquele disparo, nem quem teria apertado o gatilho no instante crucial, decidindo o destino de todos. Restava-lhes apenas conter o espanto e o alívio, agradecendo em silêncio por aquela dádiva que parecia vinda dos próprios deuses.

Zunido! Zunido! Zunido!

As armaduras a vapor, ainda há pouco exalando calor, voltaram a funcionar de imediato. O calor soprando dos turborreatores transformava a chuva em nuvens de vapor branco, enquanto todos os soldados da guarda reativavam o modo de combate no mesmo instante!

Eram os mais devotos fiéis do Santo Ofício; suas vidas, mero combustível para sustentar a Igreja. Assim, mesmo com membros já feridos, partidos ou estilhaçados pela batalha, com fragmentos de aço cravados nos ventres, enquanto houvesse inimigos a combater e clérigos a proteger, não podiam descansar, muito menos sonhar com socorro. O calor sufocante, filtrado pela armadura pesada, queimava-lhes a pele como ferros em brasa, assando-lhes o corpo, colando carne e metal, mas a fuga era impossível.

Entretanto, aquelas armaduras eram pesadas demais. Após combate tão brutal, sem tempo para dissipar o calor, os turborreatores não conseguiam reunir força suficiente para impulsionar as carcaças de aço com três metros de altura. Movimentos simples como dobrar o braço ou erguer uma perna tornaram-se impossíveis.

Mais adiante, a criatura abissal invocada pelo mordomo Balder perdera toda a vitalidade, o corpo desmoronado, restando apenas uma pele apodrecida. A aranha, enfim, teve um momento para respirar e, nesse instante, suas oito pernas finas começaram a se agitar em frenesi, lançando-se desesperadamente na direção do velho sacerdote. O abdome inchado estremecia, numa tentativa desesperada de produzir mais fios de seda.

Mas aquela criatura das profundezas não era feita para deslocamentos rápidos em curtas distâncias. Já usara todo o seu estoque de seda durante a batalha; de imediato, era impossível gerar mais.

No alto da torre do relógio, Catarina, mesmo dotada de habilidades letais, estava debilitada: sua criatura contratada sofrera danos graves e ela própria sentia os efeitos do choque, encostada com dificuldade na parede recoberta de heras, lutando para não desmaiar.

Assim, durante alguns breves segundos, de modo quase irônico, ninguém conseguia investir contra o mordomo Balder, tampouco proteger o velho sacerdote.

No charco de sangue, o corpo esquelético ergueu-se.

Agora, encontrava-se ainda mais magro do que antes, reduzido quase a um esqueleto; largas porções de pele haviam se tornado alimento, desprendendo-se aos pedaços, revelando músculos ressequidos e quase partidos.

Mesmo se a belíssima Florence Nightingale, capaz de curar tudo, descesse dos céus, não seria capaz de salvar aquela vida.

A morte era inevitável.

Ainda assim, a criatura permanecia tomada pela loucura, uivando, ansiando por destruir e ser destruída!

A chuva tingia a longa rua de vermelho, e sobre esse cenário vítreo e vívido, uma silhueta passou silenciosa por sobre um monte de cadáveres putrefatos...

Como já foi dito, em comparação com os contratados, Sherlock não era tão veloz, mas seus movimentos eram de uma suavidade e estranheza incomparáveis, cada gesto de precisão absoluta, desde a corrida, o salto, até o cálculo exato de cada passada, como se tivesse repetido aquele percurso inúmeras vezes.

O sobretudo negro, gasto, ondulava discretamente atrás dele. Ergueu a mão de modo estranho; entre os dedos pálidos, uma simples pistola, dessas que se encontram em qualquer lugar.

Talvez fosse dele, talvez tivesse recolhido no campo de batalha... não importava.

O importante é que, mesmo em movimento acelerado, a arma permanecia incrivelmente estável. De repente, sem aviso, o cano escuro explodiu numa labareda! Bang! Bang! Bang! Três projéteis saíram voando.

Mas cada um deles voou para uma direção diferente, sem mira aparente, como se disparasse aleatoriamente contra a chuva e a escuridão.

Ao mesmo tempo, o mordomo Balder saltava da poça de sangue, selvagem, como um pavio ressecado, atirando-se sobre o velho sacerdote – naquele momento, só havia um pensamento em sua mente: matar!

Mesmo assim, o ataque feroz foi impedido de súbito.

No trajeto, três balas surgiram de modo inesperado. Ele era rápido, conseguiu esquivar-se de duas, mas não da terceira; na verdade, ao desviar das primeiras, acabou se colocando na mira da última. O ombro frágil foi atingido, e o osso amarelecido estilhaçou-se!

Nos segundos seguintes, mais de uma dezena de tiros ecoaram, mantendo Balder contido no mesmo lugar, de modo quase inacreditável!

Apenas uma pistola.

Em condições normais, balas comuns não afetariam os movimentos de Balder, mas, justamente naquele momento de exaustão, apostando tudo...

O efeito aterrador do sacrifício continuava a consumir a vida do usuário; o cérebro fervilhava, os ossos tremiam, os poucos nervos e músculos restantes contorciam-se em espasmos.

Os vinte segundos de efeito insano da droga foram, assim, limitados por uma simples pistola! Toda a vitalidade foi sendo drenada, até o fim.

Foi só então que Sherlock irrompeu na luz ofuscante do holofote. Sua mão permanecia firme, o semblante inalterado, os olhos, desde o início, jamais haviam piscado; mantinha-se concentrado, disparando o gatilho de forma tão estranha e focada que os soldados ao redor, instintivamente, evitavam aproximar-se, temendo atrapalhar o ritmo que mantinha ao conter Balder.

Os tiros continuaram, e agora Sherlock já se encontrava diante de Balder, disparando a queima-roupa.

Ombreira, joelho, cotovelo, costela, espinha, órbita ocular.

Cada ponto vital era alvejado diversas vezes, até se despedaçar por completo, sem um traço de piedade, sem dar qualquer chance de reação ao adversário.

No silêncio, todos os projéteis se esgotaram, restando no chão apenas um corpo destroçado, vísceras e ossos expostos.

Sherlock não parou. Pegou, com toda a atenção, uma serra manual de armadura que estava ao lado e apontou a lâmina para a cabeça afundada da criatura...

Sem energia, a serra não girava, mas Sherlock não se importou.

Começou a serrar, indo e vindo com os dentes da lâmina! Quando conseguiu abrir uma fenda, enfiou a mão de supetão – um "ploc" molhado – como quem mergulha num melão maduro, e passou a revirar tudo lá dentro, misturando a polpa.

Sob a chuva torrencial, o som pegajoso e nauseante ecoava longe, causando repulsa em quem ouvisse.

Mas Sherlock continuou, remexendo, rasgando, o ombro girando sem parar, até transformar tudo que alcançava num purê branco viscoso.

Só então cessou o movimento macabro, erguendo-se lentamente.

Virou-se e, sob a luz intensa do holofote, exibiu um sorriso radiante e contagiante.

"Pronto. Agora podemos descansar tranquilos."