Capítulo Oitenta e Seis: Aquele sujeito provavelmente está aqui...

É difícil imaginar o que seria necessário para que uma pessoa, sendo arrastada de maneira tão cruel e cercada por tamanha brutalidade sangrenta, conseguisse permanecer em silêncio, reprimindo qualquer grito de dor. Só se pode dizer que o medo extremo é capaz de levar alguém a superar seus próprios limites físicos.

“Sim, sim, por favor, puxe.”

“Puxe o sétimo livro da esquerda na quarta fileira, certo?” Antes que o outro terminasse de falar, Sherlock já completava a frase.

O homem de meia-idade que ele arrastava na mão claramente ficou surpreso.

A porta do porão era construída de forma tão secreta que até grande parte dos funcionários da empresa desconhecia sua existência. No entanto, Sherlock a identificou sem dificuldade; afinal, livros de papel em prateleiras, assim como a alma pura de uma jovem, quando tocados repetidas vezes pelas mãos gordurosas de homens abastados, acabam por exibir marcas inconfundíveis.

Na verdade, se não fosse pelo desejo de Sherlock de economizar tempo evitando olhar cada sala, e também por querer uma testemunha para tudo aquilo, ele nem precisaria continuar arrastando o sujeito consigo.

Afinal, a entrada do porão era gritante. Em uma empresa de agiotas, havia uma estante repleta de obras acadêmicas, manuscritos literários, até livros infantis... Tudo ali destoava completamente do ambiente.

Por sorte, Sherlock encontrou a entrada do porão e sentiu que, por mais que aumentasse o terror, não faria com que o homem em suas mãos se arrependesse ainda mais.

Por isso, agradeceu sinceramente pela orientação recebida no caminho e, em seguida, ouviu-se um estalo seco!

Ele pisou com força sobre a coluna vertebral do homem e, segurando seus cabelos com uma das mãos, puxou sua cabeça para trás com violência.

Após o som característico do rompimento dos ossos, o corpo dobrou-se em um ângulo impossível.

Não era uma tarefa fácil; se feita de maneira imprópria, poderia arrancar apenas o couro cabeludo do infeliz, que, por vezes, se rasgava até as costas enquanto a espinha permanecia intacta.

Tal situação só causaria sofrimento desnecessário e, para evitá-la, Sherlock treinara muitas vezes em segredo, até conseguir executar o movimento com precisão infalível.

Tendo concluído a tarefa, o homem de meia-idade finalmente expirou. Sherlock sacudiu o sangue das mãos, endireitou-se e foi puxar o livro na estante.

“Creeeeek...”

Com um leve rangido, a estante deslizou lentamente para o lado, revelando uma porta de ferro selada atrás dela.

Ao lado da porta havia uma corda, nitidamente um tipo de campainha. Em um ambiente com isolamento acústico, bater à porta poderia ser inútil, por isso a corda, com um sino na outra ponta, era necessária.

De fato, não demorou para que uma pequena portinhola na parte superior da porta se abrisse. Um par de olhos vermelhos, acostumados à luz de lampiões a gás, espiou, desconfiado, quem estava do lado de fora.

A tubulação de gás do porão era diferente da do restante do prédio, por isso a luz continuava acesa lá dentro. Mas, devido à escuridão do lado de fora, quem estava dentro só conseguia ver uma silhueta indistinta.

“O que está havendo? Está tudo escuro...”, murmurou o homem, mal-humorado.

Foi nesse exato instante que três coisas aconteceram, quase simultaneamente.

Primeiro, Sherlock estendeu dois dedos, e com precisão enfiou-os pela pequena janela diretamente nas órbitas oculares do interlocutor. Os globos oculares explodiram como dois pequenos tomates mal formados, jorrando líquido escarlate.

Em seguida, com os dedos ainda cravados entre a maçã do rosto e a cavidade ocular, Sherlock puxou a cabeça do homem contra a porta de ferro, esmagando seu rosto com um estrondo. Só então o homem soltou um grito lancinante.

Ao mesmo tempo, tentáculos sombrios deslizaram rapidamente pela fresta, passando pela face do homem para dentro do recinto e, com destreza, removeram o ferrolho da porta do outro lado.

Mas isso não era tudo. Naquele instante, quando a pequena janela se abriu e Sherlock pôde ver o interior, três fendas no vazio começaram a se formar atrás da porta.

De cada fenda, irromperam de duas a três Cães Carniçais do Inferno, criaturas apodrecidas que não dependiam da visão para caçar. Assim que emergiram, seguiram diretamente, guiadas pelo olfato, para as profundezas do porão.

Logo, gritos agudos e desesperados ecoaram do andar de baixo.

Somente então, segurando ainda as órbitas do infeliz, Sherlock abriu calmamente a porta.

Tudo aconteceu depressa demais!

Em um piscar de olhos, o sólido porão foi tomado. Os trabalhadores ali dentro entraram em pânico, mas ainda empunhavam algumas armas e, em poucos instantes, tiros foram disparados de todos os lados. Contudo, as criaturas infernais ignoravam dor e morte, avançando contra qualquer coisa que se movesse, abocanhando sem piedade e dilacerando suas vítimas. Tiros, latidos e gritos se misturaram em um caos ensurdecedor, e Sherlock, em meio a esse cenário sangrento, adentrou o porão.

É claro que nem todos perderam a cabeça diante da invasão demoníaca. O hábito de viver perigosamente havia forjado alguns criminosos de nervos de aço. Armados, usaram os corpos dos companheiros como cobertura e rapidamente recuaram para a porta dos fundos do porão.

Sim, havia uma porta secreta de fuga. Um lugar como aquele jamais teria apenas uma saída.

Esses criminosos correram desvairados pelo corredor, as luzes de gás acima deles piscando, marcando o compasso da fuga desesperada. Não muito à frente estava uma porta que dava acesso direto à rua. Afinal, ninguém imaginava que, em plena sociedade civilizada, alguém cometeria um massacre à luz do dia!

Por mais irônico que pareça, naquele momento os fugitivos se sentiram aliviados por viverem em uma época em que matar era crime.

Contudo, nesse exato instante...

Creeek.

A porta diante deles foi aberta.

Flocos de neve e vento frio invadiram o corredor, e, na soleira, estava um homem alto, vestindo um elegante terno marrom e um cachecol de tons quentes. Algumas mechas de cabelo dourado caíam em cachos sobre a testa, como um verdadeiro cavalheiro que acabara de abrir a porta de um restaurante sofisticado para encontrar uma bela jovem.

Watson sacudiu a neve dos ombros e olhou para os criminosos perplexos à sua frente.

“Boa noite”, cumprimentou-os com surpreendente cortesia, exibindo um sorriso encantador. “Pela expressão de vocês, creio que encontrei quem procurava, não é mesmo?”

(Fim do capítulo)