Capítulo Vinte e Oito: 221B no Mundo dos Sonhos

Sherlock continuava imóvel, parado como uma estátua à porta.

Do outro lado, não havia nada de estranho, apenas um apartamento alugado razoavelmente limpo, com a luz do entardecer entrando pela janela, tornando o ambiente mais acolhedor do que de costume.

Uma cena absolutamente trivial.

Por isso, o corretor não conseguia compreender o que se passava com o cliente ao seu lado; era ainda mais difícil imaginar o impacto que aquela visão causava em Sherlock!

Nem o próprio Sherlock poderia supor que, em todos os seus trinta anos de vida, o momento mais impressionante de sua existência se apresentaria de maneira tão inesperada.

Contendo o tremor do corpo à força, adentrou o aposento e fixou o olhar na janela em frente à porta, através da qual podia contemplar boa parte da Rua Baker.

Girou levemente a cabeça, varrendo com o olhar o tapete conhecido, a mesinha de chá familiar, as paredes quase sem ornamentos, e as teias de aranha nos cantos do teto...

Rua Baker — 221 — B.

Sherlock nunca estivera antes naquele quarto, mas tudo ali lhe era tão familiar que, de olhos fechados, poderia alcançar qualquer objeto do armário suspenso.

Já fazia quase trinta anos...

Finalmente soube: o padrão na xícara era dourado claro.

Também o tapete marrom-claro, as paredes de acabamento imperfeito, a mesa de chá de madeira, sobre a qual repousava uma toalha amarela pálida.

Tudo, finalmente, tinha cor!

Sim, aquele era justamente o lugar que, desde criança, o aprisionava em seus sonhos!

O que significava aquilo?

O espaço dos seus sonhos era um lugar real nesse mundo?

Mas não fazia sentido: se ele tinha esses sonhos desde pequeno, então décadas atrás aquele quarto não seria assim; talvez nem mesmo o prédio tivesse sido construído em sua infância...

Ou será que, no sonho, o quarto já estava congelado naquele exato instante, no momento em que abrira a porta?

E o que isso representaria?

Inúmeras dúvidas emergiam em sua mente, mas, ao longo dos quase trinta anos, já refletira sobre esse quarto incontáveis vezes, sem resultado algum; portanto, sabia que, mesmo agora, não encontraria respostas.

— Senhor, o que achou do quarto? — indagou o funcionário, cauteloso.

— Estou satisfeito. Posso pagar o sinal agora mesmo.

Sherlock respondeu sem hesitar.

Embora não soubesse qual ligação tinha com o lugar, sabia que precisava morar ali. Na verdade, planejava, em breve, capturar alguns assassinos, juntar dinheiro e comprar o apartamento.

O funcionário da associação de ajuda, ouvindo isso, ficou radiante e imediatamente fechou o contrato com Sherlock.

Apartamentos desse tipo costumavam ser administrados por corretores, já que os proprietários não podiam ficar à espera dos inquilinos todos os dias; bastava recolher o aluguel, descontar a comissão e pronto.

Tudo correu de maneira extremamente tranquila; tendo pago todo o aluguel no mesmo dia, a empresa ainda ajudou Sherlock a levar suas malas sem cobrar nada.

À noite, tudo estava resolvido.

Sherlock observava sua nova casa e, diante do sofá grande de couro vermelho recém-chegado à sala, não sabia bem que expressão mostrar.

Percorreu com os olhos todas as cenas familiares, depois abriu as portas laterais da sala — aquelas que, nos sonhos, jamais podiam ser movidas; atrás delas, dois quartos equipados com camas e guarda-roupas. Depois de explorar e constatar que nada havia de anormal, voltou ao sofá, entrelaçou os dedos sob o queixo e mergulhou em reflexão.

Tinha mesmo se mudado para o quarto de seus sonhos?

Assim, de repente, sem nenhum esforço?

Não demorou a se cansar de pensar, pois sabia que não chegaria a lugar algum. Deitou-se, assumindo a posição de sempre, afundando-se no conforto do estofado.

E fechou lentamente os olhos.

Desde pequeno, aprendera a controlar o sono: bastava esvaziar a mente, não pensar em nada, agarrar aquela sensação quase imperceptível de queda...

Trinta segundos depois...

No mundo branco, Sherlock abriu os olhos.

Desta vez, percebeu que ainda estava deitado no sofá de couro, na mesma posição.

Como se, ao fechar e abrir os olhos, todas as cores houvessem desaparecido e, agora, no mundo onírico, restassem apenas algumas malas — as mesmas que trouxera naquele dia.

— Então, mudanças do mundo real podem afetar o sonho?

Acariciou o sofá sob si, sentindo a firmeza que parecia selada no tempo, falando consigo mesmo, depois olhou para a porta do apartamento, e então para as portas dos quartos laterais.

Antes de dormir, deixara todas as portas abertas, curioso para saber se, no sonho, permaneceriam assim.

Infelizmente, todas continuavam fechadas.

Sherlock aproximou-se de uma delas e tentou abri-la; como sempre em seus sonhos, não se moveu um centímetro.

— Apenas objetos adicionados aparecem aqui, mas as portas não se abrem. Ou seja, mudanças que alterem a estrutura do quarto não são aceitas pelo sonho, certo?
Se eu, no mundo real, abrir um buraco na parede ou colocar uma cadeira diante de uma porta aberta, nada disso aparecerá no sonho?

Sherlock hesitou, decidido a fazer mais experiências para entender o quanto sonho e realidade se comunicavam.

Em seguida, aproximou-se da janela; ainda não podia ver através do vidro, limitado àquela superfície branca selada.

Se aquele quarto era o apartamento 221B da Rua Baker do sonho, então... o outro lado da janela seria mesmo a Rua Baker?

E se fosse mais longe... Haveria, no sonho, uma Zona Sul, o Tâmisa, Londres, e... o mundo inteiro?

Esse pensamento repentino fez Sherlock vacilar.

Lembrou-se do que o velho sacerdote dissera sobre despertar para o sonho...

Então, teria sonhado um mundo inteiro?

Assustado, pensou nisso, mas logo riu de si mesmo.

Não importava que mundo estivesse lá fora, jamais poderia vê-lo, pois o quarto era imóvel, todas as portas seladas, nenhuma saída.

O que houvesse lá fora já não lhe dizia respeito.

Enquanto pensava...

De repente!

Seu olhar recaiu sobre um canto do quarto.

E então, perplexo, viu... seu demônio contratual — aquela criaturinha inútil, semelhante a um inseto — se arrastando alegremente pelo rodapé.

Parecia... contente.

— Mas o que esse sujeito faz aqui? — Sherlock inclinou a cabeça, confuso. — Eu não o invoquei!