Capítulo Oitenta e Oito: Nada Restou

O paradeiro de Sherlock era conhecido pelo pessoal da Scotland Yard; ele apenas havia se mudado do número 314A para o 221B, e nem sequer foi necessário trocar o policial que patrulhava aquela rua.

No dia seguinte, quase todo o Departamento de Polícia de Londres já estava a par. Ninguém sabia ao certo por que se importavam tanto com o endereço de Sherlock—talvez sentissem que isso lhes conferia uma certa sensação de segurança.

Assim, quando o telefonista ouviu, do outro lado da linha, o traficante de pessoas mencionar aquele endereço, ele soube que aquela situação estava além de suas competências.

Embora tenha recebido uma denúncia, embora vivam num Estado de Direito, e embora devesse impedir que algo mais grave acontecesse, ele decidiu não intervir. Mesmo que informasse ao diretor Lestrade, este provavelmente o elogiaria.

Afinal, um homem sequestrara a senhoria de Sherlock e matara o gato dela—bem, talvez fosse o gato da senhoria, mas, de qualquer forma, aquele sujeito estava acabado.

Ninguém se importava com o modo como ele seria destruído, tampouco desejavam saber os detalhes do seu fim. Como diz o ditado, quando a tempestade se aproxima, o melhor é correr para o mais longe possível.

E assim se passou a noite.

O sol, como de costume, espalhava-se pelos vastos domínios do império, atravessando a enevoada Londres. Um pequeno raio de luz saltou sobre a fachada da Companhia de Financiamento Crawford e iluminou o sangue que escorria sob o portão.

Após algumas horas de congelamento, aquele sangue parecia rubis translúcidos, salpicados de cristais de gelo. Alguns transeuntes passaram por ali sem perceber o que aquilo significava, achando até bonito, até que um cão começou a latir descontroladamente para a porta, chamando a atenção do dono.

Movido pela curiosidade, o homem empurrou a porta e deparou-se com uma cena aterradora, seguida pelo grito esperado—quase todos os assassinatos começam assim.

Desta vez, porém, havia muitos mortos.

O restante do episódio seguiu o roteiro de sempre: os policiais chegaram para isolar a área, sacos mortuários eram empilhados na carroça de transporte, curiosos se aglomeravam atrás das fitas de isolamento, e jornalistas sensacionalistas faziam de tudo para obter uma foto.

Contudo, a polícia manteve um silêncio absoluto.

Limpavam o sangue em silêncio, carregavam os corpos calados, nem as linhas brancas ao redor dos cadáveres tinham voz. Alguns não resistiram, correram para fora do porão e vomitaram junto à parede, sem se importar em contaminar a cena do crime; depois, calados, voltaram ao trabalho.

Sabiam que aquelas pessoas mereciam morrer—os éteres baratos, as pessoas inconscientes nos caixotes, e aquela linha de produção de transporte humano diziam tudo. O diretor, certamente, teria mais um ponto positivo em seu relatório anual.

Quanto ao responsável pelo massacre, alguns sabiam, outros não.

Mas, afinal, que diferença fazia?

No primeiro andar do edifício 221B da Rua Baker, Sherlock abriu as cortinas, permitindo que a luz invadisse a sala.

Atrás dele, Watson, com o cenho franzido, tentava ajeitar um vaso de flores sobre a mesa.

Após trazerem de volta a senhoria, Watson não suportou o estado de desordem e sujeira do local e pôs-se a limpar tudo: recolheu os pratos quebrados, endireitou móveis caídos, lavou o tapete, espanou cada canto da casa e, só então, tirou o avental da senhora Hudson, dobrando-o cuidadosamente ao lado da prateleira.

Agora, ele tentava tornar o vaso de flores mais atraente, movendo-o repetidas vezes da janela para a porta e de volta à mesa.

— Diga-me, você sofre de algum tipo de transtorno obsessivo? — disse Sherlock, sem ânimo.

— Está horrível. Assim colocado, é evidente que está feio — respondeu Watson, ansioso. — Não pode usar seu poder dedutivo para me ajudar a encontrar o melhor lugar para esse vaso?

— Meu poder de dedução me diz que isso não é função dele — replicou Sherlock, lançando um olhar para a senhora Hudson, ainda adormecida na cama. Segundo Watson, ela deveria acordar a qualquer instante.

E, de fato...

— Ah... — um gemido dolorido. Os cílios da jovem na cama tremularam algumas vezes antes de, com dificuldade, abrir os olhos.

Sherlock se aproximou.

Watson, relutante, desviou o olhar do vaso e o acompanhou.

A senhora Hudson ainda estava muito fraca; sua mente parecia presa ao momento do sequestro, pois seus olhos ainda refletiam terror. Mas, ao perceber-se deitada em sua cama familiar e ver Sherlock ao lado, começou a respirar mais tranquilamente.

— Você me salvou? — perguntou com voz rouca.

Watson, que se aproximava, imaginou que um episódio de “herói salva a donzela” soaria melhor vindo de outro, então respondeu prontamente:

— Sim, seu inquilino a salvou...

Enquanto falava, ajudou a senhora Hudson a se sentar, apoiando um travesseiro grosso em suas costas, depois serviu-lhe uma xícara de chá quente.

— Deve estar se perguntando como alguém como ele conseguiu salvá-la das mãos de agiotas. Foi pura sorte.

Aparentemente, a empresa de cobranças irritou algum figurão, e ontem à noite foram alvo de um ataque.

— Um ataque?

— Sim. Não sei como os jornais vão noticiar, mas não espere que esse sujeito tenha invadido sozinho o covil dos bandidos, matado a todos e depois a resgatado.

Watson sorriu:

— Enfim, o ataque terminou rapidamente e aqueles brutamontes, evidentemente, não quiseram se preocupar com os civis sequestrados, deixando-os no local. Seu inquilino foi o primeiro a correr para resgatá-la—nos braços, como uma princesa! Ele realmente se preocupou com você.

Assim, Watson transformou o massacre de três andares cometido por Sherlock numa versão mais leve. As explicações eram um tanto forçadas e evasivas, com pontos claramente duvidosos, mas, ditas por Watson, soavam completamente naturais.

Normalmente, uma mulher ao ouvir isso ficaria alarmada, nervosa ou cairia em prantos, puxando os cabelos.

Mas a senhora Hudson era diferente. Embora muito assustada, esforçou-se para manter a calma e agradeceu sinceramente aos dois.

No fundo, sabia que, se tudo parecia simples, o processo devia ter sido terrível. Seu inquilino era só um detetive, provavelmente sem muitos casos, e descobrir onde ela fora levada já era admirável; resgatá-la, então, exigia uma coragem rara.

Naquele instante, deitada na cama, olhando para o inquilino que mal conhecia, sentiu nascer em seu peito uma sensação esquecida de segurança.

Desde que o pai perdera a consciência e o irmão partira para um campo de batalha distante, não ousava almejar tal sentimento.

— Obrigada... obrigada. Eu vou retribuir, mas agora nem sei o que fazer. De verdade, muito obrigada! — murmurou, atrapalhada pela gratidão. — Ah, preciso preparar algo para comer, talvez seja a única coisa que posso fazer agora...

Sherlock não compreendia bem as facetas de Watson; um homem capaz de transformar um quarto numa sala de interrogatório e, ao mesmo tempo, exímio cuidador. Ao ver a senhora Hudson tentando se levantar, Watson prontamente lhe estendeu uma bandeja com maçã, já descascada e cortada.

— Bela senhora, agradeça apenas ao seu inquilino. Não precisa me agradecer, só estou aqui porque ele pediu para cuidar de você enquanto estava inconsciente. Agora que acordou, minha tarefa está cumprida, não vou mais incomodar.

Dito isso, preparou-se para sair.

— Mas...

— Não precisa me convidar para comer — Watson sorriu encantadoramente. — O senhor Sherlock já me pagou: dois brinquedinhos muito resistentes. Até a próxima; espero que fique cada vez mais bonita.

Assim, Watson deixou o apartamento da senhora Hudson.

Estava de bom humor, ajeitou o cachecol ao pescoço e, com um sorriso genuíno nos lábios, procurava uma carruagem para voltar para casa.

Ainda assim, sentia certa preocupação pelo amigo. Dias antes, soubera que o Pontífice de Cleveland havia chegado a Londres. Até o momento, a presença dele não lhes causara problemas, mas o perigo iminente é sempre o mais inquietante.

Ao pensar nisso, sentiu um calafrio e, instintivamente, olhou para a sombra do beco do outro lado da rua.

Porém, ali...

Nada havia.

(Fim do capítulo)