Capítulo Quatorze: O Convocador (Pedido de Dobro de Votos Mensais)

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Lumian originalmente planejava chegar ao Café Maison antes do meio-dia para se familiarizar com o ambiente, evitando assim que, em caso de imprevistos durante o tratamento no dia seguinte, ele não soubesse para onde fugir. Contudo, o incidente com o Barão Brigniel o atrasou bastante, obrigando-o a procurar primeiro Aosta Truel e deixar a visita ao Jardim Botânico para a tarde.

Aosta ainda estava no mesmo lugar, próximo à borda do cemitério subterrâneo, encostado numa coluna de pedra, com uma fogueira acesa.

Ao ouvir passos que se aproximavam em ritmo constante, ele ergueu a cabeça, vestindo seu manto preto com capuz, e olhou para o visitante.

Esperando alguma renda, sua expressão congelou instantaneamente.

Levantou-se rapidamente, forçou um sorriso e falou antes que Lumian pudesse perguntar: “Esta manhã já entrei em contato com o organizador. Disse que tenho um amigo que é entusiasta do ocultismo e gostaria de participar da reunião, mas ele ainda não me respondeu.”

Lumian assentiu, sem perguntar como Aosta havia feito o contato, caminhou até a fogueira, sentou-se em uma pedra próxima e, de forma casual, comentou: “Você deve ter enganado muita gente, e ainda assim sempre aparece no mesmo lugar. Não tem medo de ser encontrado?”

Aosta riu com um “hehe” e respondeu: “Na maior parte do tempo, não é bem enganar. Eu sou um ‘místico’, um verdadeiro ser extraordinário, uso minha própria espiritualidade para fazer leituras, não é exatamente uma fraude.”

“Meus prognósticos são muito mais precisos do que os da maioria no clube ocultista!”

“Quando não é isso, são pessoas diferentes usando métodos variados; se forem desmascaradas, sempre posso usar palavras para contornar a situação.”

“Como assim, contornar?” Lumian sorriu.

Aosta tossiu e explicou: “O segredo é não ser muito claro ou definitivo desde o início, para depois poder acusar o outro de ter interpretado errado.”

Lumian sorriu pensativo: “No caso da Fonte da Mulher Samaritana, você aceitou rápido demais e prometeu coisas muito claras.”

Aosta desanimou imediatamente: “Sim, o Barão Brigniel me pressionou demais, queria o dinheiro na hora.”

“O correto teria sido dizer que eu tinha uma solução, mas que era muito difícil, e só depois de muitas súplicas aceitar seu dinheiro, avisando que o sucesso não estava garantido...”

Claramente, Aosta havia refletido sobre seus erros na noite anterior e considerado como evitar riscos futuros caso pudesse recomeçar. Quanto mais falava, mais animado ficava, até notar o sorriso irônico de Lumian e interromper-se.

Como poderia explicar para alguém tão perigoso como ele como aplicar um golpe bem-sucedido? Aosta forçou um sorriso constrangido e explicou: “Mas acredito que isso também não funcionaria com você; é a pessoa mais cautelosa que já conheci.”

Lumian riu balançando a cabeça: “Você realmente escolheu o caminho errado.”

Aosta desviou do assunto e perguntou: “Pensei bem ontem à noite, mas acho que não mencionei a reunião quando conversamos, só falei que comprei os ingredientes principais da poção. Como você sabe que é uma reunião ocultista?”

Lumian sorriu com um tom grave: “Foi minha intuição que me disse.”

Ao mesmo tempo, murmurou para si: “São só duas possibilidades, uma transação individual ou uma reunião. A chance de acertar é pelo menos cinquenta por cento. Na verdade, foi só um palpite, se errar, não perco nada!”

O olhar de Aosta para Lumian ficou cada vez mais temeroso.

Ele não conseguia decifrar a que sequência de poder este sujeito perigoso pertencia; parecia não só forte fisicamente, mas também com uma espiritualidade aguçada, quase como uma premonição.

Lumian sentiu o calor da fogueira e, em tom descontraído, perguntou: “Como você entrou naquela reunião ocultista?”

Aosta fez uma expressão nostálgica: “Todos vêm a Trier com esperança. Pintores sonham que suas obras sejam selecionadas para a exposição dos artistas vivos, mas a maioria fracassa; todos os anos muitos enlouquecem ou se suicidam diante da frustração.

“Escritores pobres que vivem em apartamentos baratos tentam repetir as histórias de sucesso de autores best-sellers como Aurélio e Menier, mas acabam vendendo para jornais sensacionalistas e suportando críticas de ‘cenas vulgares e repetitivas’. Muitos chegam a escrever romances eróticos para livreiros clandestinos, sempre correndo risco de serem presos por detetives.

“Há mais de dez anos deixei a província de Sidilis e vim para Trier com o sonho de enriquecer. Já dormi em sótãos que vazavam quando chovia, escalei andaimes, trabalhei em fábricas, contrabandeei livros proibidos, vendi refrigerantes — tive alguma sorte e juntei dinheiro, mas a cada ano percebia que nunca seria rico, que nunca teria uma casa própria para tomar café lendo jornal com calma antes de ir trabalhar.

“Depois, comecei a ler revistas de ocultismo como ‘Mediunidade’ e ‘Esoterismo’. Talvez por ainda ter fantasias, achei que poderia adquirir poderes extraordinários da noite para o dia e mudar meu destino. Passei a frequentar reuniões de entusiastas; essas revistas publicam informações sobre esses encontros.

“No começo deste ano, um amigo que conheci nessas reuniões me convidou para participar de uma reunião com poderes verdadeiramente extraordinários. Não pude recusar, e você já sabe o que aconteceu depois.”

Lumian ouviu em silêncio, sem interromper.

Quando Aosta parou, perguntou: “Esse seu amigo é o organizador da reunião?”

“Não.” Aosta balançou a cabeça. “O organizador se chama ‘Sr. K’, sempre usa um capuz grande que quase cobre todo o rosto.”

“Sr. K...” Lumian guardou o codinome e pensou um pouco antes de perguntar: “Ele já demonstrou algum poder?”

“Não o vi pessoalmente.

“Mas depois que me tornei ‘místico’, ao encontrá-lo, sinto uma presença sombria, como se estivesse diante das trevas profundas do subterrâneo. Acho que ele é muito forte.”

Parece mesmo forte, mas quem seria mais poderoso, ele ou o Padre Honma e a Senhora Pualis? Lumian pensou consigo mesmo e perguntou curioso: “E ao me enfrentar, você sentiu algo especial?”

Aosta hesitou e decidiu ser sincero: “Não, mas você tem uma aura perigosa, mais assustadora que a do Barão Brigniel.”

Lumian olhou para o lado esquerdo do peito, sorriu e disse: “Ótimo.”

Aosta ficou confuso, sem entender o que ele queria dizer.

Lumian mudou de assunto e perguntou: “Você já ouviu falar do Fantasma de Monsuri?”

“Sim.” Como um falso mago que vive de golpes, Aosta conhecia várias histórias do subterrâneo de Trier. “Dizem que, naquele espaço vasto e escuro, um espírito maligno vagueia eternamente, sempre sozinho, aparentemente sem destino. Quem o encontra perde a vida na hora ou, no mesmo ano, morre misteriosamente junto com seus parentes diretos.

“Até hoje, todos que afirmam ter visto o Fantasma de Monsuri enlouqueceram e morreram em menos de um ano. Ouvi que as duas grandes igrejas enviaram guerreiros para caçá-lo no subterrâneo, mas sem sucesso.”

Parece real... Lumian não perguntou mais, levantou-se e disse a Aosta: “Voltarei para vê-lo amanhã à noite ou na manhã seguinte.”

“Tudo bem.” Aosta não acreditava que Lumian lhe faria mal agora, mas ficou aliviado por se livrar daquele sujeito perigoso.

Pessoas normais jamais se acostumariam a ficar perto de um tigre!

No caminho de volta à superfície, Lumian carregava sua lanterna de carbeto e passou pela entrada do cemitério subterrâneo, onde viu novamente o arco esculpido com ossos, girassóis e símbolos a vapor.

Olhou para a inscrição “Pare! À frente está o Império da Morte!” e, cauteloso, aproximou-se do portão natural que separava o interior do exterior.

Nesse momento, uma figura surgiu por trás do arco de pedra e ordenou com voz firme: “Pare!”

Era um homem idoso, com colete azul e calças amarelas, cabelos grisalhos e muitas rugas.

Seus olhos amarelo-pálidos estavam turvos, fixando Lumian intensamente.

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“Não posso entrar?” Lumian perguntou, com a ingenuidade e simplicidade de um forasteiro.

O velho avaliou-o por alguns instantes: “Você precisa comprar um ingresso lá em cima e trazer uma vela branca acesa.”

“Tenho um amigo enterrado lá dentro, preciso mesmo pagar para visitá-lo?” Lumian inventou a história na hora.

O velho desconfiou: “Você não é um universitário do setor do memorial, é?

“Aquela turma de desordeiros sempre inventa mentiras para entrar no ossuário, onde cantam, dançam e fazem festas!”

“Pode entrar, mas lembre-se de levar uma vela branca acesa, essa é minha única exigência!”

Lumian já havia temido que, se entrasse na universidade, seu comportamento seria muito diferente do dos colegas, mas agora percebeu que isso era uma preocupação desnecessária.

Aquela turma era ainda mais louca que ele!

“Tudo bem.” Lumian mostrou uma expressão desapontada. “Na próxima vez trarei a vela branca.”

O velho assentiu satisfeito.

Lumian virou-se e seguiu pela estrada restaurada em direção às escadas que levam à superfície.

Cem metros depois, percebeu pelo canto do olho uma sombra.

A sombra, levemente curvada, caminhava lentamente atrás da fileira de colunas à esquerda.

Lumian olhou de relance e sentiu que não era uma figura sólida, quase parecia uma ilusão.

Instintivamente, levantou a lanterna, lançando sua luz amarelada azulada sobre a sombra.

Ela desapareceu, como se nunca tivesse estado ali.

Lumian rapidamente olhou ao redor, sem encontrar nada.

“Ilusão ou espírito do subterrâneo?” ele se perguntou.

“Será o Fantasma de Monsuri? Será que encontrei o Fantasma de Monsuri?”

Seus olhos se arregalaram, e seu rosto ficou extremamente sério.

Segundos depois, Lumian riu alto, quase sem conseguir se manter ereto, quase chorando de tanto rir: “Hahaha, venha, venha! Quero ver como você vai matar todos os meus parentes diretos e me fazer morrer misteriosamente também!”

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