Capítulo Dezenove – Poema de Despedida

Nos arredores de Lisboa, na Pousada das Ovelhas, algumas carruagens luxuosas estavam estacionadas junto ao pavilhão. O vento cortante do inverno soprava sobre as montanhas ondulantes de tom castanho claro. O sol pairava morno no céu, trazendo uma sensação de calor que não perdia para o da primavera, mesmo nos dias iniciais do inverno.

O Mestre do Pátio de Púrpura, da Academia Cervos Celestes, estava prestes a assumir um cargo oficial. Para a Academia, que vinha declinando na cena política, era uma ocasião de grande júbilo. Os professores celebravam com entusiasmo, os alunos sentiam-se animados, todos acreditando que o tempo de glórias e reconhecimento finalmente se aproximava.

Dentro do pavilhão, três anciãos bebiam chá sentados frente a frente. Um deles vestia um manto púrpura, com as têmporas cobertas de cabelos prateados; era o protagonista da despedida. Chamava-se António Gonçalves, apelido de Ziquém, conhecido como Mestre do Pátio de Púrpura, laureado como primeiro colocado nos exames imperiais do décimo quarto ano de Dom João. No ano seguinte, aposentou-se, retornando à Academia Cervos Celestes para se dedicar ao ensino. Em vinte e dois anos, formou inúmeros discípulos, tornando-se um renomado sábio do reino.

Poderia ter tido uma carreira ainda mais brilhante, alcançar o posto de primeiro-ministro não seria difícil, mas escolheu abandonar a vida pública no auge. Sobre esse episódio, os círculos acadêmicos debatiam, alguns diziam que ele ofendera o monarca, sendo obrigado a aposentar-se. Outros afirmavam que se desentendeu com o chefe do governo, que não era habilidoso o suficiente, por isso saiu discretamente.

Seja como for, vinte e dois anos depois, António Gonçalves retornava à vida pública, indo para Évora como administrador provincial. Um verdadeiro governador de terras.

Os outros dois senhores também possuíam prestígio elevado. Não apenas pela posição na Academia Cervos Celestes, mas pelo renome fora dela, rivalizando com o Mestre do Pátio de Púrpura.

Vestindo um manto cinzento e ostentando uma pequena barba, estava Manuel Branco, grande mestre do jogo de xadrez, outrora considerado o melhor do reino. Cinco anos atrás, jogou três partidas com o célebre Veiga, perdendo todas. Furioso, quebrou o tabuleiro e nunca mais jogou.

O terceiro, de manto azul, era João Almeida, autoridade em estratégias militares. Sua obra “Seis Tratados de Guerra”, escrita na juventude, ainda é leitura obrigatória para oficiais e comandantes do reino. É o único estrategista capaz de ser comparado a Veiga.

Do lado de fora do pavilhão, um grupo de estudantes talentosos da Academia Cervos Celestes aguardava para se despedir. Entre eles, estava Vicente Novo.

“Finalmente o Mestre do Pátio de Púrpura retorna à vida pública. Se formos reconhecidos por ele, nossa carreira será próspera”, murmurou um colega próximo. “Dinis, preparaste teu poema?”

“Meu irmão preparou... mas é só metade de um poema de sete versos”, respondeu Vicente, olhando para dentro do pavilhão. “Preparei meio poema, Dinis, tu és demasiado pragmático.”

O poema de sete versos tem regras rígidas: oito linhas, cada uma com sete sílabas, formando quatro pares. Vicente recebera apenas duas dessas linhas de seu irmão. Ao perguntar pela continuação, o irmão desviou o assunto e não entregou o restante.

“Não é pragmatismo. O oceano do saber e o mar da política são iguais: é preciso navegar com esforço e remar com astúcia”, disse o amigo, sabendo que Vicente não era hábil com poesia, não insistiu mais.

“O que Dinis disse está correto. Hoje, a corrupção domina a política, funcionários e escribas exploram o povo, calamidades se sucedem. Para mudar isso, a mente deve ser engenhosa”, comentou outro estudante. Dinis assentiu, olhando para Vicente: “Tu insistes que a poesia é secundária, mas por melhor que seja teu texto, daqui a décadas, quem se recordará de ti? A poesia, sim, pode ser eterna.”

A poesia é realmente secundária, não governa nem beneficia o povo, é apenas um ornamento elegante... Vicente pensou em dizer isso, mas ao lembrar que estava prestes a usar a poesia para agradar os mestres, engoliu as palavras e murmurou um assentimento.

Dinis, surpreso, notou que Vicente não contestou!

Manuel Branco suspirou: “António, se tivesses a astúcia desses jovens, não terias desperdiçado vinte e dois anos.”

O Mestre do Pátio de Púrpura sorriu.

“Não é bem assim”, disse João Almeida, rindo enquanto bebia chá. “António, ambicioso, buscava preparar-se para a ‘grande realização’.”

Ao ouvir isso, António Gonçalves suspirou: “No fim, fui afastado da política.”

“Isso não é culpa tua. Os da Escola Real nunca permitirão que a Academia Cervos Celestes recupere o prestígio.”

“Bah! Uma turba de bajuladores e manipuladores, em menos de duzentos anos, arruinaram o reino.”

Esse tema remete a uma história curiosa.

O pensamento confucionista originou-se com o Sábio, e a Academia Cervos Celestes, fundada por discípulos do Sábio, sempre se considerou a guardiã da ortodoxia. E era realmente assim.

Contudo, há duzentos anos, por causa da disputa pela sucessão real, foi completamente repudiada pelo imperador da época. Coincidentemente, surgiu um traidor — assim pensavam os da Academia — que era professor ali. Aproveitando a situação, estabeleceu sua própria escola, agradando o imperador com a ideia de “preservar a razão celeste e suprimir os desejos humanos”. Com o apoio imperial, fundou a Escola Real, tornando-se mestre de uma geração.

Desde então, a Escola Real substituiu a Academia Cervos Celestes como principal formadora de funcionários do governo. A disputa pela ortodoxia confucionista perdura há duzentos anos.

O Mestre do Pátio de Púrpura falou com gravidade: “Parto para expandir a influência da Academia Cervos Celestes, consolidar nossa base na política. Mas para restaurar o esplendor de outrora, não basta um só homem. É preciso união e jovens talentosos.”

Manuel Branco e João Almeida trocaram um sorriso. Almeida voltou-se para os estudantes fora do pavilhão: “Há alguém disposto a recitar um poema para despedir-se do Mestre do Pátio de Púrpura?”

“Recitar poemas deve ter uma recompensa, senão perde a graça”, disse António Gonçalves, retirando de sua cintura um pingente de jade púrpura. “Aquele que se destacar, ganhará este presente.”

O pingente reluzia com um brilho sobrenatural. Os olhos dos estudantes brilharam. Um pingente de jade de um grande sábio, impregnado de talento, com propriedades misteriosas, seria de grande valor para quem o recebesse. Além disso, usar o jade como prêmio tinha outro significado profundo.

Um objeto pessoal de um mestre só é presenteado a discípulos e pupilos. Ou seja, ao receber o pingente, o jovem passaria a ser aluno do Mestre do Pátio de Púrpura.

“Me coloco à disposição para recitar um poema em despedida ao Mestre”, disse um estudante alto, vestindo traje azul e com um pingente à cintura, avançando para cumprimentar os três sábios.

Manuel Branco sorriu: “Este é meu aluno, João Retiro, tem talento para poesia.”

António Gonçalves assentiu com um sorriso.

Após João Retiro recitar seu poema, o sorriso no rosto do Mestre do Pátio de Púrpura tornou-se ainda mais marcado, demonstrando grande satisfação.

“Muito bom”, elogiou João Almeida, sem se estender, pois os outros dois sábios eram mais versados em poesia.

Mas um bom início nem sempre garante um bom final; o que se seguiu foi um desfile de poemas medíocres, pouco inspirados, apenas aceitáveis.

Manuel Branco lamentou: “Desde que a Escola Real passou a compilar os textos do Sábio, defendendo a razão celeste e suprimindo os desejos, os estudantes ficaram presos aos clássicos, dedicando-se apenas às palavras. Com o tempo, caíram na armadilha da ‘rigidez e excesso de detalhes’, sem conseguir escapar. Os textos e poemas perderam toda a vitalidade.”

Ao final, falou com dor e indignação.

Esta é também a razão do declínio recente do confucionismo. Duzentos anos atrás, o lema era: “O budismo é admirável, o taoismo é excelente, e até os mágicos têm mérito. Xamãs e feiticeiros são criativos, dignos de elogio. Ah, guerreiros rudes, por favor retirem-se, este é um encontro de intelectuais. Levem consigo também as criaturas da tribo dos monstros. Ao restante, perdoem-me, mas são todos inúteis!”

Naquela época, o confucionismo era assim arrogante.

E hoje?

Os sistemas de cultivo perguntam: “Que está acontecendo, meu jovem?”

O confucionismo treme: “Maldição!”

O Mestre do Pátio de Púrpura suspirou: “Basta, não falemos mais disso. Há entre vós, estudantes, quem queira recitar um poema?”

Por um instante, ninguém se pronunciou.

João Retiro fixou o olhar no pingente de jade, convicto de que era seu.

“Senhor, tenho um poema”, anunciou Vicente Novo, avançando até o pavilhão.

Ele escolhera o silêncio até aquele momento, pois era discreto e modesto, não queria apresentar seu poema cedo e constranger os colegas. E, claro, nada tinha a ver com as provocações mútuas entre ele e João Retiro.