Capítulo 83: Humilhar o Jovem Irmão de Seita, Esmagar Até a Morte

A anciã chorou longamente antes de voltar a mirar o rosto da Santa. Olhava-a como se visse sua própria filha, e murmurou com doçura: “Eu sei, minha filha, que teu coração está cheio de ódio por ele, mas por mais que o detestes, ele é teu homem; este é o destino do qual nenhuma mulher pode fugir. Querida, já se passaram tantos anos, está na hora de aceitar.”

A Santa meneou a cabeça e respondeu suavemente: “Entre os han, diz-se: ‘Casar-se com um galo, segue-se o galo; casar com um cão, segue-se o cão…’” De repente, levantou-se devagar, murmurando: “Talvez seja rancor de vidas passadas que me faz sofrer por ele nesta existência. Não te preocupes, mãe, já não guardo rancor; ou talvez já nem saiba se devo guardar.”

A anciã pareceu aliviada, limpando as lágrimas dos olhos. Tentou esboçar um sorriso, mas parecia-lhe difícil, e apenas disse, resignada: “Embora ele tenha te acorrentado por nove meses, todo dia trazia muita caça para ti: tigres, leopardos, e o que mais havia eram lobos. Quando estavas grávida, até carne de urso comeste, não foi?”

A Santa assentiu, murmurando como num sonho: “Os bichos da mata tiveram azar: cruzaram-se com o rei das feras.”

A anciã ralhou, um pouco zangada: “Como podes chamar teu homem de fera?”

A Santa voltou-se para ela, e já com traço de sorriso, respondeu baixinho: “Para mim, ele é apenas uma fera!”

A anciã suspirou.

A Santa continuou: “Naquele tempo, eu comia carne com ânsia, pensando em um dia ser forte o bastante para derrotá-lo e então retornar às estepes, reunir um exército e aniquilar toda a vossa China. Mas não consegui vencê-lo; ninguém neste mundo conseguiria. Mesmo que Xiang Yu renascesse, seria esmagado por ele com um só golpe. Ele é uma fera, não é humano.”

“Menina tola, por que falas assim do teu próprio homem…”

A anciã tornou a repreendê-la e passou a mão pelo rosto da Santa, tentando consolá-la: “Ele pode ter a mente fraca, pode te bater todos os dias, mas ao menos te deu de comer e beber, e isso já é uma forma de carinho. Nós, mulheres, não buscamos apenas um homem capaz, que nos dê carne para comer e uma vida melhor? Se é bom assim, que importa apanhar de vez em quando?”

Parou um instante e acrescentou: “Teu tio também gosta de me bater, mas nunca teve talento para me dar carne.”

A Santa não conteve o riso e comentou: “Como não te deu carne? Ele caça todos os dias com aquela fera.”

“Que talento ele tem? Só serve para carregar a presa de volta!”

A anciã resmungou, parecendo aborrecida com o próprio marido.

Talvez pela alegria do reencontro, o humor da velha foi melhorando, conseguindo até dizer uma ou outra frase com riso, mostrando a boca sem dentes: “Teu homem é tão forte, sai uma vez e mata tigres e lobos; teu tio só faz carregar tudo, vai e volta inúmeras vezes ao dia, chega exausto como um cachorro morto, e quando chega em casa só quer deitar. Se quero servi-lo, nem tirar as calças ele quer.”

A Santa corou e murmurou: “Mãe, ainda há uma criança aqui na casa.”

A anciã parou, só então percebendo a presença da jovem.

Imediatamente calou-se, mas seu rosto empalideceu outra vez.

O olhar da Santa, perspicaz, percebeu a mudança. Já preocupada com algo, sentiu um calafrio.

De fato, a anciã recomeçou a chorar, agora em altos brados: “Pobre Yunzai, teria sido tão melhor se tivesse partido alguns meses depois…”

Essas palavras assustaram a Santa, cujo rosto ficou lívido.

Ela conhecia bem os costumes dos han e sabia das ambiguidades da língua: “partir” podia ser simplesmente ir embora, ou podia significar morrer.

Será que a criança morreu?

Após dezesseis longos anos de saudade, finalmente reunira coragem para voltar e, ao chegar, não encontrou o filho; para qualquer mãe, seria como se o céu desabasse.

O corpo da Santa tremia violentamente.

Foi então que Linglong, mais calma, perguntou à anciã: “Vovó, para onde foi Yunzai?”

“O quê? Como disse?”

A anciã não entendeu de imediato, virando-se para Linglong.

Ela avançou alguns passos, olhou para a mestra e tornou a perguntar: “Queria saber, senhora, para onde foi Yunzai?”

Desta vez, a anciã compreendeu e respondeu, lamentando: “Para onde mais iria? Fugiu da fome, oras. Se não fugisse, morreria; fugindo, talvez sobreviva. Desde o ano retrasado, vocês, turcos, têm saqueado as aldeias. No início nosso vilarejo foi poupado, mas, três meses atrás, tudo mudou.”

Parou, olhou para a Santa, e continuou: “A pedra que erigiste foi destruída pelos malfeitores turcos. Três meses atrás, quase todos os homens da aldeia foram mortos, as mulheres jovens foram levadas…”

O rosto da Santa escureceu.

Linglong murmurou com cautela: “Mestra, há três meses foi justamente quando Jieli unificou as estepes; tua pedra ficou dezesseis anos intocada, só foi destruída nesse momento…”

Nos olhos da Santa brilhou um lampejo assassino.

Ela voltou-se para a anciã, suavizando a voz: “Mãe, para onde Yunzai fugiu?”

De repente, a voz tornou-se fria e irada: “Ele foi amamentado pelas mulheres da aldeia, por que não ficou para protegê-las?”

“Não é culpa dele!”

A anciã ergueu lentamente a cabeça, fitando o exterior, e murmurou: “Naquele dia, teu tio desmaiou-o com um bastão, e eu, com muito esforço, arrastei-o para fora da aldeia, implorando que alguns han que fugiam o levassem. Não o culpe, filha, ele nasceu frágil, com pouca coragem; como poderia proteger a aldeia? Melhor salvar a própria vida.”

A Santa ficou atônita: “Ele nasceu fraco?”

A anciã assentiu, cheia de pena: “Pobre criança, não conseguia nem levantar um graveto. Talvez seja castigo dos deuses pelo vigor do pai, fazendo com que o filho jamais tivesse forças. Ai…”

Linglong, ao lado, exclamou, surpresa: “Então o pequeno discípulo é fraco?”

A anciã continuava a olhar para fora, olhos cheios de preocupação, e voltou a murmurar: “Quem sabe se ele chegou a Chang’an, e, se chegou, se está passando fome. Não tem força para trabalhar, ninguém o contratará. Ó céus, peço que algum senhor bondoso de Chang’an se compadeça dele e lhe dê de comer. Que, mesmo mendigando, não morra de fome nas ruas.”

A Santa vacilou.

Linglong engoliu em seco: “Mendigando nas ruas? Então o discípulo virou mendigo?”

A anciã enxugou as lágrimas: “Refugiados, se conseguirem sobreviver mendigando, já é sorte.”

Essas palavras apertaram o coração de todos.

Lágrimas correram pelos olhos da Santa.

…

O reencontro durou todo o dia: a anciã, ora chorando, ora rindo; a Santa, cheia de angústias. Só ao cair da tarde, viram Gobi Lobo-Tolo arrastando um tigre até a aldeia.

A verdade é que ele perseguira um gafanhoto até as profundezas da floresta e lá encontrou o tigre, que achou divertido. Quis brincar, mas o tigre não quis; bastaram dois toques com o grande martelo de ferro para o rei dos animais tombar.

Desapontado, Gobi Lobo-Tolo arrastou o tigre de volta para perguntar à irmã Linglong por que aquele “gato grande” era tão mole, morrendo com um só golpe.

E assim, o tigre virou alimento para os idosos que restavam na aldeia.

A anciã, porém, foi levada pela Santa para fora da vila.

Sob a luz da lua, despedidas cheias de saudade; alguns idosos enxugaram lágrimas, a anciã acenava repetidas vezes.

Vieram três, partiram quatro; a Santa carregava a anciã nas costas, Linglong e Gobi Lobo-Tolo montavam cavalos de raça. Aproveitando o luar, deixaram as montanhas e alcançaram a estrada real de Hebei, já meio abandonada.

A Santa então parou e olhou para Linglong, que montava um cavalo castanho.

Seu olhar era intenso, hesitante.

Não disse uma só palavra, mas Linglong compreendeu: a jovem endireitou as costas na sela e declarou solenemente: “Mestra, fique tranquila, partirei esta noite para a China. Levarei Gobi Lobo-Tolo e deixarei que ele seja guarda-costas do discípulo.”

A Santa assentiu, mas parecia dividida. Só depois de muito hesitar, murmurou: “Chineses e turcos são povos distintos, o conflito é inevitável. Ele é meu filho, só lhe deixo a vida; quanto aos han, sempre serão nossos inimigos. Jieli logo marchará para o sul; ao longo do caminho, investiguem as movimentações militares da China…”

Linglong ficou surpresa.

A Santa ergueu o rosto para o céu noturno e murmurou: “Sou a Grande Sacerdotisa da estepe, carrego nas costas o destino de milhões! Um filho é só um, mas o povo são milhões, Linglong, compreendes?”

Linglong suspirou e, de repente, o rosto sério, respondeu: “Mestra, fique tranquila, separarei o pessoal do oficial.”

“Vá, então!”

A Santa pronunciou as últimas palavras e, de súbito, saltou e disparou, levando a anciã nas costas, movendo-se tão rápido que nem o Cavalo das Nuvens poderia acompanhar; em poucos instantes, sumiu como um fantasma.

Linglong olhou para o grandalhão Gobi Lobo-Tolo e disse, respirando fundo: “Vamos, procurar nosso pequeno discípulo na China.”

Gobi Lobo-Tolo respondeu com um “oh”, brandindo o grande martelo de ferro com seriedade: “Se alguém maltratar o discípulo, esmago!”

O grandalhão podia ser tolo, mas sabia proteger os seus.

Linglong sorriu, bateu levemente no cavalo castanho, que relinchou alto e partiu a galope para o sul.

Atrás, Gobi Lobo-Tolo gritou duas vezes e seguiu montado em seu Cavalo das Nuvens.

O destino: Chang’an.