Capítulo Noventa e Um: Resolução

A imagem começou a se distorcer, a esmaecer, até desaparecer por completo.

Klein desprendeu-se daquela experiência onírica e sua visão se adaptou à penumbra do quarto.

Ele sabia que seu irmão Benson sustentava a si mesmo e a Melissa com um salário semanal de uma libra e dez xelins, ou seja, trinta xelins, o que era bastante difícil de acordo com os padrões de um cidadão comum.

Imaginava que a maioria dos operários recebia vinte xelins por semana.

Lembrava-se de Melissa comentar que, nos bairros baixos da Rua da Cruz de Ferro, havia famílias de cinco, sete, até dez pessoas vivendo em um único cômodo.

Através de Benson, soube que, nos últimos meses, por causa da situação do Continente do Sul, o reino enfrentava uma recessão econômica.

Informou-se de que empregadas para trabalhos gerais, com comida e moradia incluídas, podiam receber entre três xelins e seis xelins por semana.

Klein levou a mão à testa, apertando o espaço entre as sobrancelhas, e permaneceu em silêncio por muito tempo, até que o Sir Deville, deitado na cama, falou:

— Policial, não pretende dizer nada? Os psicólogos que contratei antes sempre conversavam comigo em momentos assim, fazendo perguntas.

— Entretanto, de fato sinto uma paz interior. Quase adormeci agora há pouco e não ouvi nenhum gemido ou choro.

— Como conseguiu isso?

Klein recostou-se no espaldar da cadeira de balanço e, ao invés de responder, devolveu a pergunta com voz calma:

— Sir, conhece o envenenamento por chumbo? Sabe dos perigos do chumbo?

Deville permaneceu em silêncio por alguns segundos antes de responder:

— Antes eu não sabia, mas depois soube. Quer dizer que meus problemas psicológicos, ou transtornos mentais, vêm da culpa, da culpa que sinto pelas operárias que trabalham com chumbo e pelas que esmaltem porcelana?

Sem esperar a resposta de Klein, falou como quem assume o controle de uma negociação:

— Sim, já senti culpa, mas já as compensei. Nas minhas fábricas de branco de chumbo e porcelanas, pago salários bem superiores aos de outros lugares. Em Backlund, operárias que trabalham com chumbo ou esmaltação não ganham mais que oito xelins por semana, enquanto eu pago dez, ou até mais.

— Muitos me acusam de fazer isso por interesse, de perder a ética e ter dificuldades para contratar gente. Se não fosse pela abolição da Lei dos Grãos, que levou muitos agricultores à falência e os fez vir para a cidade, eu teria que aumentar ainda mais os salários.

— Também orientei meus supervisores a afastarem das áreas com chumbo as operárias que sentissem dores de cabeça ou apresentassem visão turva. Se adoecessem gravemente, poderiam pedir auxílio ao meu fundo de caridade.

— Creio que já fiz o bastante.

Klein respondeu sem qualquer emoção:

— Sir, às vezes não se pode imaginar o quanto um salário significa para um pobre. Basta uma ou duas semanas de desemprego para provocar danos irreversíveis e profundamente trágicos à família.

Fez uma pausa e perguntou:

— Tenho curiosidade, por que alguém tão generoso quanto o senhor não instala equipamentos para proteger do pó e do chumbo nas fábricas?

Deville fitou o teto e sorriu amargamente:

— Isso elevaria os custos a um nível inaceitável, tornando impossível competir com outras fábricas de branco de chumbo e porcelana. Já não me importo tanto com os lucros, até aceito subsidiar parte dos custos, mas, se sempre for assim, que sentido teria? Isso só ajudaria uma pequena parcela de operários, não mudaria o padrão da indústria, nem os outros fariam o mesmo.

— Viraria apenas um ato de caridade sem efeito real. Ouvi dizer que algumas fábricas, para economizar, ainda usam escravos às escondidas.

Klein entrelaçou os dedos, ficando em silêncio por um tempo, até dizer:

— Sir, seu problema psicológico vem justamente dessa culpa acumulada, mesmo que pense tê-la superado ou esquecido. Normalmente, isso não causaria grandes efeitos, mas algo o abalou profundamente, incendiando todos esses sentimentos de uma vez.

— Algo me abalou? Não me lembro de nada assim — disse Deville, intrigado, mas convicto.

Klein deixou-se embalar levemente pela cadeira e explicou:

— O senhor adormeceu por alguns minutos e me contou algo.

— Hipnose? — Deville tentou adivinhar, num reflexo habitual.

Klein não respondeu diretamente e disse:

— Certa vez, viu numa carruagem uma operária morta a caminho do trabalho, vitimada pelo envenenamento por chumbo. Ela esmaltava porcelanas para sua fábrica.

Deville apertou as têmporas, murmurando com incerteza:

— Acho que algo assim aconteceu... mas não me lembro bem...

O longo período de insônia deixou seu estado mental debilitado, e ele tinha a impressão vaga de já ter visto tal cena.

Após pensar por um instante, desistiu de forçar a memória e perguntou:

— Como se chamava essa operária?

— Ou melhor, o que devo fazer para tratar meu problema psicológico?

Klein respondeu com voz grave e sucinta:

— Duas coisas.

— Primeiro, a operária que morreu chamava-se Harriet Walker. Foi o que me contou, ela é o estímulo mais direto. Por isso, precisa encontrar os pais dela e conceder uma compensação mais justa.

— Segundo, divulgue amplamente nos jornais e revistas os perigos do chumbo e permita que seu fundo de caridade ajude mais operários prejudicados. Se conseguir tornar-se membro da Câmara Alta, promova leis sobre o tema.

Deville sentou-se lentamente e sorriu, autodepreciativo:

— Tudo o mais eu farei, mas quanto à legislação, não acredito que seja possível. Há concorrentes estrangeiros, e leis assim levariam a indústria nacional à ruína, um colapso atrás do outro, com milhares de operários desempregados. As instituições de caridade não dariam conta.

Levantou-se devagar, ajeitou a gola e olhou para Klein:

— Harriet Walker, correto? Mandarei Karen buscar os registros dela na fábrica e trazer os pais até aqui. Policial, peço que permaneça comigo, avaliando meu estado mental.

— Muito bem — respondeu Klein, levantando-se devagar e ajeitando o uniforme quadriculado.

…

Onze horas da manhã, sala de estar do primeiro andar da casa Deville.

Klein, que pouco falara, estava sentado numa poltrona, observando em silêncio quando o mordomo Karen trouxe um homem e uma mulher.

Ambos tinham a pele áspera, rostos já marcados por rugas, o homem com as costas um tanto encurvadas e a mulher com uma verruga na pálpebra.

Eram quase idênticos aos pais que Klein avistara através do olhar de Harriet, mas ainda mais envelhecidos e esgotados, tão magros que se lhes viam os ossos. Vestiam-se com roupas velhas e rotas, e, segundo diziam, nem sequer conseguiam mais morar nos bairros baixos da Rua da Cruz de Ferro.

Um vento gélido começou a girar na sensibilidade de Klein.

Ele apertou as sobrancelhas e desviou o olhar para Deville, vendo surgir atrás dele uma figura translúcida, pálida e distorcida.

— Bom dia, bom dia, meritíssimo, meritíssimo senhor — disseram os pais de Harriet, curvando-se com excessiva timidez.

Deville, massageando a testa, perguntou:

— Vocês são os pais de Harriet Walker? Ela não tinha ainda um irmão e uma irmã de dois anos?

A mãe de Harriet respondeu, temerosa:

— O irmão dela quebrou a perna recentemente no cais. Nós o deixamos em casa cuidando da irmãzinha.

Deville ficou alguns segundos em silêncio e suspirou:

— Lamento profundamente a infelicidade de Harriet.

Ao ouvir isso, os olhos dos pais de Harriet se encheram de lágrimas. Falaram quase ao mesmo tempo, em desordem:

— Agradecemos muito a sua bondade.

— O policial nos disse, nos disse que Harriet morreu por causa do chumbo, era essa a palavra? Oh, minha pobre filha, tinha só dezessete anos, sempre tão quieta, tão teimosa.

— O senhor mandou alguém vê-la e pagou o enterro. Ela está no Cemitério Rafael.

Deville lançou um olhar a Klein, mudou de posição na cadeira, inclinou-se para frente e falou com voz grave:

— Isso foi negligência nossa. Preciso pedir desculpas.

— Refleti sobre isso e devo compensá-los, compensar Harriet. O salário dela era de dez xelins por semana, certo? Isso dá quinhentos e quarenta xelins ao ano, vinte e sete libras. Suponhamos que pudesse trabalhar por pelo menos dez anos.

— Karen, traga trezentas libras aos pais de Harriet.

— Três... trezentas libras? — repetiram os pais, atônitos.

Mesmo nos melhores tempos, nunca haviam juntado sequer uma libra!

Não só eles, mas também os seguranças e criados na sala ficaram boquiabertos e invejosos. Até o inspetor-chefe Gait, cuja remuneração semanal era de apenas duas libras, e o policial sob seu comando, com apenas uma, ficaram impressionados.

No silêncio que se abateu, Karen saiu do escritório trazendo um saco de tecido cheio.

Abriu o saco, revelando pilhas de dinheiro, notas de uma libra, de cinco libras, mas, principalmente, de um e de cinco xelins.

Ficava claro que Deville providenciara o dinheiro trocado no banco com antecedência.

— É um presente do Sir — disse Karen, entregando o saco aos pais de Harriet, após o sinal do patrão.

Eles receberam o dinheiro, esfregando os olhos e conferindo várias vezes.

— Não, isso é generoso demais, não podemos aceitar — disseram, segurando firmemente o saco.

Deville respondeu com voz profunda:

— É o que Harriet deveria receber.

— O senhor é realmente um nobre, um cavalheiro misericordioso! — exclamaram, emocionados, curvando-se repetidas vezes.

Seus rostos se iluminaram num sorriso impossível de segurar.

Repetiam elogios ao Sir Deville, incansáveis, usando sempre as mesmas palavras, afirmando que Harriet certamente lhe seria grata no céu.

— Karen, mande alguém acompanhá-los de volta, ao banco primeiro — ordenou Deville, aliviado, ao mordomo.

Os pais de Harriet apertaram o saco contra o peito e, sem demora, saíram apressados em direção à porta.

Klein viu a figura translúcida às costas de Deville tentar alcançá-los, estendendo as mãos, querendo segui-los, mas eles sorriam abertamente, sem olhar para trás.

A figura foi se dissipando, até sumir por completo.

E, na percepção de Klein, o frio estranho na sala desapareceu.

Do início ao fim, ele apenas observou em silêncio, sem expressar opinião.

— Policial, sinto-me bem melhor. Agora pode me explicar por que meu mordomo, meus criados e seguranças também ouviam os gemidos e choros? Não deveria ser apenas um problema psicológico meu? — perguntou Deville, curioso.

O inspetor Toller, conhecendo a verdade, ficou imediatamente tenso.

Klein respondeu, inexpressivo:

— Na psicologia, chamamos isso de histeria coletiva.

PS: A inspiração para as operárias mencionadas no capítulo anterior foi retirada de Jack London, em "O Povo do Abismo — Impressões do Leste de Londres".