Capítulo Um: Escarlate

Dor!
Que dor terrível!
A cabeça lateja de dor!
O sonho, repleto de murmúrios e imagens fantásticas, desintegra-se rapidamente, fragmentando-se; adormecido, Klein Moretti sente uma dor lancinante na cabeça, como se alguém tivesse lhe golpeado com um bastão, ou melhor, como se algo agudo tivesse penetrado em sua têmpora e remexesse ali dentro!
Ah... Meio atordoado, Klein tenta virar-se, cobrir a cabeça, levantar-se, mas não consegue mover as mãos ou os pés; seu corpo parece ter perdido o controle.
Parece que ainda não acordei de verdade, ainda estou no sonho... Talvez daqui a pouco eu ache que acordei, mas na verdade continuo dormindo... Familiarizado com esse tipo de situação, Klein esforça-se para concentrar sua vontade e libertar-se por completo das amarras da escuridão e da ilusão.
Entretanto, entre o sono e a vigília, a vontade é volátil como fumaça, difícil de controlar, difícil de reunir; por mais que tente, não consegue evitar que seus pensamentos se dispersam e que distrações surjam.
Por que, de repente, essa dor de cabeça, no meio da noite?
E tão intensa!
Será que é uma hemorragia cerebral?
Droga, será que vou morrer jovem assim?
Preciso acordar! Preciso acordar!
Hm, parece que não dói tanto quanto antes, mas ainda é como se uma faca cega estivesse cortando lentamente dentro do cérebro...
Não consigo voltar a dormir, como vou trabalhar amanhã?
Trabalho? Com uma dor de cabeça dessas, óbvio que vou pedir licença! Não preciso temer as reclamações do gerente!
Pensando bem, não parece tão ruim, hehehe, um pouco de lazer furtivo na vida!
A dor latejante lhe dá forças ilusórias, acumulando pouco a pouco; enfim, Klein reúne coragem e se ergue, abrindo os olhos, livrando-se do estado entre sono e vigília.
A visão começa turva e logo se tinge de um leve rubor; onde olha, Klein vê à sua frente uma escrivaninha de tom natural de madeira, com um caderno aberto bem no centro; as páginas são ásperas e amareladas, e no topo há uma frase escrita com letras estranhas, a tinta preta, intensa e marcante.
À esquerda do caderno, junto à borda da mesa, repousa uma pilha ordenada de livros, cerca de sete ou oito volumes; à direita, na parede, estão embutidos tubos cinza-brancos e uma luminária conectada a eles.
A luminária tem um estilo clássico ocidental, do tamanho de metade de uma cabeça adulta; por dentro, vidro transparente; por fora, uma grade de metal negro.
Sob a luminária apagada, há um frasco de tinta negra, iluminado por uma luz avermelhada, com um relevo que forma a imagem difusa de um anjo.
Diante do frasco, à direita do caderno, uma caneta-tinteiro escura de corpo arredondado repousa silenciosa, com a ponta reluzindo levemente; o capucho está ao lado de um revólver de tom bronzeado.
Uma arma? Um revólver? Klein fica paralisado; tudo o que vê é tão estranho, nada se parece com seu quarto!
Surpreso e confuso, percebe que a mesa, o caderno, o frasco de tinta, o revólver estão cobertos por um véu rubro, como uma fina cortina: é a luz que entra pela janela.

Instintivamente, ergue a cabeça, o olhar se eleva aos poucos:
No alto, sobre um "tecido de veludo negro", uma lua cheia escarlate paira, serena e brilhante.
Isso... Klein, tomado de pânico, levanta-se abruptamente, mas antes de endireitar as pernas, a dor volta a pulsar na cabeça, fazendo-o perder as forças por um momento e despencar de novo, o corpo caindo pesadamente sobre o assento de madeira.
Paf!
A dor não o impede; Klein apoia-se na mesa, levanta-se outra vez, vira-se apressado e observa o ambiente.
É um quarto pequeno, com portas marrons à esquerda e à direita; encostada à parede oposta, uma cama de madeira, de dois níveis.
Entre ela e a porta da esquerda, há um armário, com portas em cima e cinco gavetas abaixo.
Na altura de uma pessoa, junto à borda do armário, há também tubos cinza-brancos embutidos na parede, ligados a um aparato mecânico estranho, com engrenagens e rolamentos expostos.
No canto direito, junto à mesa, estão empilhados objetos parecidos com um fogão a carvão, além de panelas e utensílios de cozinha.
Após a porta direita, há um espelho de vestir, com duas fissuras no vidro, base de madeira de desenho simples e modesto.
Ao olhar, Klein vê, vagamente, seu reflexo:
Cabelos negros, olhos castanhos, camisa de linho, corpo esguio, feições comuns, traços marcados...
Isso... Klein prende o ar, o coração inundado por conjecturas desordenadas e impotentes.
Revólver, decoração clássica europeia, e aquela lua rubra, tão diferente da da Terra, tudo aponta para um fato!
Eu... será que viajei para outro mundo? Klein abre a boca, incrédulo.
Cresceu lendo romances na internet, sempre fantasiou com isso, mas diante da realidade, não consegue aceitar tão facilmente.
Talvez seja o famoso "Senhor Ye gostava de dragões"... Após alguns segundos, Klein ironiza sua própria situação.
Se não fosse pela dor na cabeça, que deixa seus pensamentos tensos e lúcidos, certamente desconfiaria de estar sonhando.
Calma, calma, calma... Respira fundo algumas vezes, esforçando-se para não entrar em pânico.
Nesse instante, à medida que seu corpo e mente se harmonizam, fragmentos de memória emergem abruptamente, revelando-se lentamente em sua mente!
Klein Moretti, natural de Tingen, condado de Ahowa, Reino de Ruen, Norte do continente; recém-formado em História pela Universidade de Hoy...
Pai, sargento do Exército Real, morreu em conflitos coloniais no Sul, a indenização permitiu que Klein frequentasse uma escola privada, lançando as bases para ingressar na universidade...
Mãe, devota da Deusa da Noite, faleceu no ano em que Klein passou no vestibular da Universidade de Hoy...
Tem um irmão e uma irmã, moram juntos num apartamento de dois quartos...

A família é pobre, para não dizer ruim, sobrevivendo graças ao emprego de escriturário do irmão numa empresa de importação e exportação...
Como graduado em História, Klein domina o antigo idioma Fursac, considerado a raiz das línguas do Norte, e também a escrita Hermis, frequentemente encontrada em túmulos antigos e ligada a rituais e preces...
Hermis? Klein sente um lampejo, pressiona a têmpora dolorida e dirige o olhar ao caderno aberto sobre a mesa; as palavras amareladas passam de estranhas a familiares, de familiares a compreensíveis.
É uma frase em Hermis!
A tinta negra, intensa, revela:
"Todos morrerão, inclusive eu."
Ah! Klein se assusta, recua instintivamente, tentando afastar-se do caderno, daquela frase.
Está fraco, quase cai; apressa-se a apoiar-se na mesa, sentindo o ar ao redor agitado, com murmúrios sussurrando aos seus ouvidos, como se estivesse ouvindo histórias assustadoras contadas pelos mais velhos quando era criança.
Balança a cabeça: tudo não passa de ilusão; Klein se firma, desvia o olhar do caderno e respira profundamente.
Nesse momento, seu olhar recai sobre o revólver de brilho bronzeado, e surge uma dúvida.
"Com a situação de Klein, como teria dinheiro ou meios para comprar uma arma?" Klein franze o cenho.
Enquanto pensa, percebe uma marca vermelha na borda da mesa, mais escura que a luz da lua, mais espessa que o véu rubro.
É uma marca de sangue!
"Marca de sangue?" Klein instintivamente abre a mão direita, que acabara de apoiar na mesa, e olha: a palma e os dedos estão cobertos de sangue.
Ao mesmo tempo, a dor na cabeça persiste, um pouco menos intensa, mas contínua.
"Será que bati a cabeça?" Klein conjectura enquanto se vira e caminha até o espelho de vestir rachado.
Depois de alguns passos, vê claramente sua silhueta: estatura média, cabelos negros, olhos castanhos, ar intelectual.
Este sou eu, Klein Moretti?
Klein hesita; a luz escassa da madrugada dificulta a visão, então se aproxima mais, quase tocando o espelho.
Sob a luz rubra, como um véu, vira o rosto para examinar a têmpora.
O espelho reflete fielmente: uma ferida horrenda ocupa sua têmpora, com bordas queimadas, sangue ao redor, e no interior, massa cinza-branca do cérebro se movendo lentamente.