Capítulo Dez: Rotina

— Quem está aí?

Klein estava absorto nos pensamentos sobre o misterioso suicídio do antigo proprietário do corpo e os perigos desconhecidos que talvez o aguardassem. Ao ouvir a repentina batida na porta, instintivamente abriu a gaveta, pegou o revólver e, alerta, perguntou.

Do lado de fora, o silêncio durou dois segundos, até que uma voz levemente aguda, com sotaque de Ahova, respondeu:

— Sou eu, Montbatten. Beach Montbatten.

A voz fez uma breve pausa e acrescentou:

— Polícia.

Beach Montbatten... Assim que ouviu esse nome, Klein imediatamente associou ao seu dono. Era um dos policiais responsáveis pelo quarteirão onde ficava o prédio, um homem rude, bruto e que adorava resolver tudo com as próprias mãos — talvez só alguém assim conseguisse manter na linha os bêbados, ladrões, pequenos criminosos, malfeitores e desordeiros da região.

A voz peculiar era uma de suas marcas registradas.

— Certo, já vou! — respondeu Klein em voz alta.

Pensou em devolver o revólver para a gaveta, mas, considerando que a polícia talvez fosse revistar o local, decidiu agir com mais cautela. Correu até o fogão, onde o fogo já se apagara, e escondeu a arma lá dentro. Depois, pegou algumas pedras de carvão no cesto, jogou sobre o revólver e, por cima de tudo, colocou a chaleira para esconder completamente qualquer vestígio.

Feito isso, ajeitou as roupas, aproximou-se rapidamente da porta e, ao abri-la, murmurou:

— Desculpem, estava cochilando depois do almoço.

Do lado de fora, quatro policiais trajando uniformes pretos com detalhes em branco e bonés com distintivo estavam à sua espera. Beach Montbatten, de barba castanho-amarelada, tossiu e disse:

— Estes três oficiais têm algumas perguntas para você.

Oficiais? Klein, por reflexo, observou as insígnias nos ombros dos outros três. Dois deles ostentavam três estrelas prateadas, enquanto o terceiro tinha duas, todos superiores ao próprio Beach Montbatten, que exibia apenas três marcas em V.

Como estudante de história, Klein não entendia muito sobre as patentes policiais, mas lembrava de ouvir Montbatten se vangloriando de ser um sargento experiente.

Esses três seriam inspetores? Influenciado pelas conversas do irmão mais velho, Benson, e dos colegas de classe, Klein sabia ao menos o básico. Ele se afastou e indicou o interior do quarto:

— Por favor, entrem. Sobre o que querem falar?

O mais velho dos oficiais, com um olhar tão penetrante que parecia enxergar a alma e intimidava sem esforço, tinha rugas marcantes no canto dos olhos e cabelos castanhos visíveis sob a aba do chapéu. Enquanto examinava o ambiente, perguntou em tom grave:

— Você conhecia Welch MacGovern, não?

— O que aconteceu com ele? — Klein sentiu o coração apertar e devolveu a pergunta sem pensar.

— Quem faz as perguntas sou eu — respondeu o oficial mais velho, o olhar frio e autoritário.

O outro policial, também com três estrelas prateadas, olhou para Klein e sorriu gentilmente:

— Não precisa se preocupar, é apenas um interrogatório de rotina.

Este parecia ter trinta anos, nariz afilado e olhos cinzentos que transmitiam uma profundidade difícil de descrever, como um lago esquecido em meio a uma floresta antiga.

Klein respirou fundo, organizando as palavras:

— Se estiverem falando do Welch MacGovern formado na Universidade de Hoy, originário de Conston, sim, o conheço. Fomos colegas, aprendíamos com o mesmo orientador, o professor associado sênior Quentin Cohen.

No Reino de Ruen, “professor” não era apenas um título, mas também um cargo — como se, na Terra, a função de professor coincidisse com a de chefe de departamento. Ou seja, em cada universidade, apenas um por departamento podia ser chamado de professor; para que um associado fosse promovido, o titular precisaria se aposentar ou ser superado.

Para reter talentos, o Conselho de Ensino Superior do Reino havia criado o título de professor associado sênior, conferido àqueles com notório saber ou longa carreira, mas sem perspectivas de ascensão ao cargo de professor.

Ao concluir, Klein encarou o policial mais velho por um instante e, depois de refletir, acrescentou:

— Para ser sincero, tínhamos uma boa relação. Ultimamente, eu, ele e Naya nos encontrávamos com frequência para analisar e discutir um manuscrito do "Quarto Período" que ele havia conseguido. Oficial, aconteceu alguma coisa com ele?

O policial mais velho não respondeu, apenas olhou de lado para o colega de olhos cinzentos.

O oficial de olhos cinzentos, de traços comuns e boné com distintivo, respondeu de forma cordial:

— Lamentamos informar, mas o senhor MacGovern faleceu.

— Como assim? — Apesar de uma vaga suspeita, Klein não conseguiu conter a surpresa.

Welch também morrera, assim como o antigo dono do corpo? Aquilo era assustador.

— E Naya? — Klein perguntou, aflito.

— A senhorita Naya também faleceu — informou calmamente o oficial cinzento. — Ambos foram encontrados mortos na casa do senhor MacGovern.

— Foram assassinados? — Klein já pressentia algo.

Talvez suicídio...

O oficial de olhos cinzentos balançou a cabeça:

— Não. Pelos vestígios, tudo indica suicídio. O senhor MacGovern bateu a cabeça várias vezes contra a parede, deixando manchas de sangue por toda parte. A senhorita Naya se afogou sozinha numa bacia, dessas de lavar o rosto.

— Isso é impossível... — Klein sentiu os pelos da nuca se eriçarem, quase conseguindo visualizar a cena macabra.

A jovem ajoelhada na cadeira, com o rosto mergulhado numa bacia cheia d’água, os cabelos castanhos escorrendo, imóveis ao vento; Welch caído no chão, olhos vidrados no teto, testa esmagada e suja de sangue, marcas de impactos e sangue seco espalhadas pela parede...

O oficial cinzento continuou:

— Também achamos estranho, mas tanto o exame do corpo quanto a análise da cena descartaram substâncias ou intervenção externa. Não houve sinais de resistência, nem do senhor MacGovern nem da senhorita Naya.

Antes que Klein pudesse responder, ele entrou no quarto, fingindo casualidade, e perguntou:

— Quando foi a última vez que você viu o senhor MacGovern ou a senhorita Naya?

Enquanto perguntava, sinalizou discretamente para o colega de duas estrelas.

Era um policial jovem, provavelmente da mesma idade de Klein, de cabelos negros, olhos verdes e traços belos, com um certo ar de poeta.

Diante da pergunta, Klein pensou rápido antes de responder:

— Deve ter sido em 26 de junho. Juntos, analisamos novas anotações do manuscrito. Depois disso, voltei para casa para me preparar para a entrevista do dia 30, no departamento de História da Universidade de Tingen.

Tingen era conhecida como a cidade universitária, com as universidades de Tingen e Hoy, escola técnica, faculdade de grandes advogados e escola de negócios, perdendo apenas para a capital Beckland.

Mal terminara de falar, Klein viu, pelo canto do olho, o jovem policial se aproximar da escrivaninha e pegar o manuscrito — que mais parecia um diário.

Droga! Esqueci de escondê-lo! — Klein exclamou, tenso: — Ei!

O jovem policial sorriu, mas continuou folheando o caderno, enquanto o oficial de olhos cinzentos explicou:

— É um procedimento necessário.

Beach Montbatten e o oficial mais velho apenas observavam, sem interferir nem ajudar na busca.

E o mandado de busca de vocês? Klein quase perguntou, mas lembrou que o sistema judiciário do Reino de Ruen não parecia ter evoluído a tal ponto — ele mesmo não sabia se mandados de busca existiam ali; afinal, a força policial fora criada apenas há uns quinze ou dezesseis anos.

Na infância do antigo dono do corpo, ainda eram chamados de xerifes.

Sem ter como impedir, Klein observou enquanto o jovem policial folheava rapidamente "seu" manuscrito, e o oficial de olhos cinzentos não fazia mais perguntas.

— Que coisa estranha é essa? — O jovem policial, ao chegar ao fim do caderno, perguntou de repente. — E esta frase: “Todos irão morrer, inclusive eu”... O que significa isso?

Exceto os deuses, todos morrem, não é o senso comum? Klein ia inventar uma desculpa, mas se lembrou de que queria mesmo criar um vínculo com a polícia, para se proteger de possíveis perigos. Só faltava um motivo, uma desculpa...

Em menos de um segundo, tomou uma decisão: levou a mão à testa e, num tom dolorido, respondeu:

— Não sei, realmente não sei... Desde que acordei hoje, sinto que algo está errado, como se tivesse esquecido de certas coisas, especialmente dos últimos dias. Nem entendo por que escrevi isso.

Às vezes, a sinceridade é a melhor solução — desde que seja bem administrada: saber o que dizer, o que esconder, a ordem correta. Klein, "especialista de teclado", também estudara um pouco sobre técnicas de conversação.

— Absurdo! Está nos achando idiotas? — Beach Montbatten explodiu, não se contendo.

A mentira era tão mal contada que soava como um insulto à inteligência deles. Fingir insanidade seria mais crível do que fingir amnésia!

— É verdade — Klein respondeu com serenidade, sustentando o olhar de Montbatten e do oficial mais velho.

Era mesmo, não havia nada mais verdadeiro.

— Talvez seja possível — disse, então, o oficial de olhos cinzentos, devagar.

Como assim? Já acreditou? Nem Klein esperava por isso.

O oficial cinzento sorriu e explicou:

— Em alguns dias, uma especialista virá. Acredite, ela poderá ajudá-lo a recuperar as memórias perdidas.

Uma especialista? Para ajudar a lembrar? Psicóloga, talvez? Klein franziu a testa.

E se ela trouxer à tona as minhas memórias da Terra? De repente, sentiu um calafrio.

O jovem policial devolveu o caderno ao lugar, vasculhou a escrivaninha e o quarto — por sorte, concentrou-se apenas nos livros e não pensou em levantar a chaleira.

— Muito bem, senhor Klein, obrigado pela colaboração. Nos próximos dias, é melhor não sair de Tingen. Se for necessário, avise o sargento Montbatten, caso contrário, será considerado fugitivo — alertou o oficial cinzento.

Acabou assim? Já terminou por hoje? Não vão perguntar mais nada, investigar mais? Ou me levar à delegacia para torturar? Klein ficou desnorteado.

Ainda assim, desejava resolver o estranho incidente envolvendo Welch e assentiu:

— Sem problemas.

Os policiais saíram um a um do quarto. O jovem, por último, deu um tapinha amigável no ombro de Klein:

— Que bom. Tem sorte.

— O quê? — Klein estava confuso.

O policial de olhos verdes e ar de poeta sorriu levemente:

— Em casos assim, normalmente todos os envolvidos acabam mortos.

— Estamos felizes, e nos sentimos sortudos, por vê-lo ainda vivo.

Ao terminar, saiu e fechou a porta com cortesia.

Todos morrerem é o normal? Estão felizes e se sentem sortudos por eu estar vivo?

Naquele fim de tarde de junho, Klein sentiu um frio percorrer-lhe todo o corpo.