Capítulo Sessenta e Oito: "Monstro"

Ao entardecer, as sombras das carruagens e dos cavalos se alongavam sob o sol poente.

Já tendo passado as devidas instruções a Benson e Melissa, Klein fez sua refeição na Companhia de Segurança Espinho Negro e, em seguida, tomou uma carruagem pública junto com o velho Neil, rumando para a zona portuária.

Vestia o mesmo terno barato de sempre, pois receava que situações como aquela facilmente degenerassem em conflitos — se estragasse o fraque que cuidava com tanto zelo, a decepção seria muito maior.

Quando a luz do sol adquiriu tons de incêndio, a carruagem parou. O velho Neil, com seu habitual manto preto clássico e chapéu de feltro da mesma cor, caminhou sem se importar com os olhares alheios em direção ao “Bar Dragão Maligno”.

Mesmo à distância, com as portas pesadas do bar cerradas, Klein conseguia ouvir os brados crescentes do interior, como se alentassem algum tipo de “herói”.

Ao se aproximar, sentiu uma súbita intuição e virou-se para o armazém do outro lado da rua. No topo do prédio, parcialmente oculto, estava um homem corpulento, trajando uniforme padronizado.

O sujeito carregava nas costas uma enorme caixa mecânica cinza-clara e empunhava um fuzil grosso e longo, de construção complexa.

Entre a caixa metálica e o fuzil, ambos na mesma cor, havia tubos claramente conectados.

“Fuzil a vapor de alta pressão?” Klein murmurou, atônito, virando-se para Neil. “Esse bar consegue mesmo colocar as mãos nesse tipo de armamento?”

Afinal, era equipamento sob controle militar!

Mesmo utilizando combustível extraído, o tamanho e o peso do reservatório de vapor de alta pressão ainda eram impressionantes, exigindo um verdadeiro guerreiro para suportá-lo. E as balas disparadas por essa energia atingiam velocidades e poder de destruição absurdos.

Com a mira adequada, era quase equivalente a um rifle de precisão de qualidade inferior.

“O quê?” Neil estreitou os olhos, também surpreso. “Aconteceu alguma coisa aqui?”

Aconteceu? Klein olhou ao redor e de fato percebeu outros homens armados com rifles de repetição, vasculhando a área.

“O que houve?” Neil aproximou-se do bar e perguntou ao grandalhão na porta.

O sujeito, que conhecia Neil, fez uma careta amarga, os músculos do rosto se contorcendo em um sorriso forçado:

“O bar quase foi demolido agora há pouco.”

“Dizem que um cara procurado apareceu para comprar materiais, foi reconhecido, e aí virou esse caos... Meu Deus, o que diabos ele fez, o quão perigoso pode ser para merecer esse tipo de tratamento? Só de ver aquelas armas minhas pernas ficaram bambas, mais do que depois de uma noite inteira com a Ruiva Sannie!”

Ele não fazia ideia da identidade do procurado, tampouco que entre os compradores de materiais havia indivíduos extraordinários.

“O sujeito procurado? Sabe o nome dele?” Neil perguntou, interessado.

“Tri... Tris?” O grandalhão respondeu, hesitante.

“Tris, o Instigador?” Klein assentiu, compreendendo.

Tris não sabia que já estava sob suspeita de Joyce Meyer, por isso foi ao mercado ilegal comprar materiais sem qualquer precaução, acabando reconhecido por informantes das equipes “Coração Mecânico”, “Redentores” ou “Vigias Noturnos”, o que desencadeou um violento confronto.

“Conseguiram capturá-lo?” Klein bateu com sua bengala preta adornada de prata.

Pelo que via ao redor, parecia que não...

O grandalhão fez que não com a cabeça e apontou com o queixo para o topo do armazém:

“Ele saiu correndo antes que aqueles sujeitos assustadores chegassem. Nunca vi ninguém correr tanto!”

Na verdade, você ainda não viu do que um “Assassino” é capaz, pensou Klein, ironicamente. Caso contrário, já teria sido levado para um lugar indescritível, para uma reeducação...

“O mercado ainda está funcionando?” Neil foi direto ao ponto.

“Acabou de reabrir”, confirmou o grandalhão.

“Ótimo.” Neil apressou o passo, ergueu a mão direita e empurrou a pesada porta.

Klein o seguiu, quase sendo derrubado pela onda de calor e cheiro de álcool que os atingiu.

No centro do “Bar Dragão Maligno” havia um ringue de boxe, onde dois homens de torso nu trocavam socos ferozmente, cercados por dezenas de clientes que gritavam em apoio a seus favoritos, muitos deles usando vocabulário vulgar.

Neil ignorou a cena, guiando Klein ao redor do ringue até uma sala de bilhar nos fundos.

Lá dentro, dois homens jogavam e riam, mas se calaram ao ver Neil entrar. Reconhecendo-o, abriram caminho discretamente, deixando que Neil e Klein passassem por uma porta oculta.

Após atravessar vários cômodos, Klein deparou-se com um espaço do tamanho de uma sala de aula em degraus.

Ali, havia vendedores com bancas improvisadas, cheias de frascos e potes. Pessoas circulavam entre elas, examinando, negociando, comparando preços.

“Todos os lucros aqui rendem um vigésimo ao Swain — ele é o dono do bar, ex-capitão dos ‘Redentores’, mais velho que eu, um velho que sonha morrer de tanto beber”, explicou Neil, sempre tagarela.

Klein refletiu e comentou sinceramente:

“Um negócio bastante lucrativo.”

Afinal, o custo era apenas fornecer o espaço e proteção.

“Se você quiser algum item, mas não trouxe dinheiro suficiente, pode pedir emprestado ao Swain. Claro, ele cobra juros altíssimos...” Neil quase rangeu os dentes ao dizer isso.

Realmente, como um cassino, oferecem empréstimos abusivos... Klein, com sua bengala, olhou ao redor e perguntou, curioso:

“O senhor Swain é um ‘Navegador’?”

O capitão dos “Redentores” deveria estar no nível sete da hierarquia.

“Não, apenas um dos ‘Filhos da Ira’. Tingen não é uma cidade costeira; aqui, a Igreja da Deusa tem mais força que a do Senhor das Tempestades.” Neil riu. “Na verdade, Swain poderia ter se tornado um ‘Navegador’, mas temia perder o controle, então desistiu.”

Klein estava prestes a perguntar se o dono do bar já havia passado por alguma experiência de quase perda de controle, quando percebeu algo estranho à sua esquerda.

Parecia haver algo ali, sussurrando, narrando.

Virando-se, viu um jovem de rosto pálido, vestindo uma camisa de linho gasta e calças azul-acinzentadas típicas da classe operária. O olhar era disperso, mas carregava um brilho insano, e ele murmurava sem parar.

“A inspiração dele é altíssima... ou distorcida?”, murmurou Klein, franzindo a testa.

O que ativara sua própria “inspiração” tinha sido, na verdade, a “inspiração” do outro!

Normalmente, tal percepção gera uma certa troca, impossível de passar despercebida, mas esse “outro” se refere àqueles que usam habilidades mediúnicas ou têm dons especiais. Para um extraordinário como Klein, só é possível perceber se a inspiração do outro for excepcionalmente alta ou anormalmente distorcida.

Ao cruzar olhares, o jovem pálido, de cabelos negros desgrenhados, caminhou até Klein, com um ar meio sonâmbulo, meio enlouquecido.

Parou diante dele, encarando-o fixamente.

De repente, soltou uma gargalhada alta:

“Ha ha, cheiro de morte, de morte... ah!”

A frase foi interrompida por um grito lancinante; os olhos se fecharam à força, e um líquido avermelhado escorreu deles.

“Ah!” “Maldição!”... O jovem tapou os olhos, segurou a cabeça e rolou no chão, contorcendo-se até, finalmente, recuperar o fôlego e ficar deitado, ofegante.

Durante todo esse tempo, nenhum dos clientes ou vendedores sequer olhou na direção dele.

Klein ajeitou o chapéu, atônito, e lançou um olhar interrogativo a Neil, buscando explicações.

“Não se preocupe, esse é Ademissol, um órfão, apelidado de ‘Monstro’. Tem inspiração altíssima desde que nasceu, frequentemente vê e ouve coisas que não deveria, por isso vive falando besteiras e se machuca com frequência.” Neil balançou a cabeça.

Ele percebeu que meu corpo já morreu uma vez? Klein franziu o cenho, baixando ainda mais a voz, e perguntou:

“Os Vigias Noturnos, Redentores, ou Coração Mecânico nunca pensaram em recrutá-lo?”

“Não dá, nenhum de nós tem a poção certa para ele.” Neil suspirou.

É, ele nasceu fixado no meio de uma sequência... Klein perguntou, curioso:

“Então, para qual caminho de sequência ele serve?”

“A sequência nove adequada a ele se chama ‘Monstro’. O apelido dele veio daí. Pena que esse caminho só pode ser iniciado pela Escola da Vida.” Neil respondeu em voz baixa.

Ambos evitavam falar alto, protegendo a informação dos entusiastas de ocultismo ali presentes.

Escola da Vida? Klein lembrou-se dos textos que lera.

Esse grupo secreto surgiu no início desta era, origem desconhecida, e mantém a tradição de mestre e aprendiz.

Seus princípios e crenças raramente são divulgados; Klein só sabia que dividem o mundo em três camadas: o mundo da razão absoluta, também chamado de mundo da verdade absoluta; o mundo do espírito; e o mundo material.

Dizem que o grupo já produziu um “Profeta”... Mas isso não deveria corresponder ao caminho dos “Adivinhos”? Não entendo, não entendo... Klein balançou a cabeça, observando Ademissol se levantar e vagar para outro canto.

Recolhendo seus pensamentos, seguiu Neil, atravessando as bancas e reparando em plantas como flor-da-lua, laranja-de-mão-dourada, erva-cheiro-da-noite, além de minerais como prata pura, citrino amarelo, rubi.

“Bem variado mesmo...” murmurou Klein.

Ao redor, entusiastas de ocultismo de todas as idades e gêneros andavam, analisavam, conversavam, tornando o lugar agitado.

“Dê uma volta, vou acertar a conta”, indicou Neil, apontando para uma das duas salas ao fundo.

“Certo.” Klein acenou, sem dar muita atenção.

Com a bengala preta, andou calmamente até uma banca de amuletos artesanais, examinando-os com atenção.

Quando estava prestes a conversar, ouviu alguém atrás perguntar:

“Isto é pó de peônia-dente-de-boi?”

Peônia-dente-de-boi? Não é um dos ingredientes auxiliares da poção do “Observador”? Klein virou-se instintivamente para quem perguntava.

Daquele material, “Justiça” falara várias vezes, por isso Klein, que já se esforçava para memorizar, guardara bem o nome.