Capítulo Sessenta e Quatro: Bar de Estilo

Feliz Dia do Trabalhador a todos!

No coração do Segundo Distrito, próximo à zona dos ricos, ficava o Bar Estilo, um estabelecimento notório pela sua atmosfera sofisticada. A música pulsante escapava pelas portas, atraindo os amantes da noite e seus excessos, mas naquela noite algo destoava do habitual: ao invés do habitual recepcionista jovem e elegante, dois brutamontes estavam posicionados à entrada. Os músculos bem definidos esticavam as camisetas, óculos escuros refletiam as luzes coloridas enquanto varriam o ambiente com olhares atentos. Era uma porta lateral, alinhada com o bar, discreta mas protegida.

Os frequentadores já estavam acostumados com aquela cena. Era o corredor VIP do bar, e sobre quem eram esses VIPs, ninguém da classe média para baixo poderia saber. O acesso era restrito à elite, com um histórico impressionante; a cada dez dias, realizavam encontros exclusivos para membros. Apesar da agitação, ninguém parecia notar algo de especial nos visitantes, pois não havia ostentação, nem comitivas de seguranças. Nesses dias, apenas figuras solitárias, vestidas ora de maneira casual, ora formal, usando máscaras, cruzavam a entrada, aumentando apenas o mistério aos olhos dos habitués.

Era uma tradição peculiar, já estabelecida há muito tempo. Contudo, naquela noite, parecia que a celebração havia sido antecipada em um dia. Mesmo que alguém observasse com atenção, não daria muita importância; quem poderia adivinhar o que se passava pela mente daqueles visitantes ilustres?

Um homem de máscara de cervo se aproximou, segurando um papel simples, com um retrato e uma sequência de números, terminando com as letras “hz”.

“hz, pode entrar.” O brutamonte recebeu o papel, aproximou um identificador do código, pressionou um botão. Um bip soou, a luz verde em seu pulso piscou. Ele devolveu o papel, sinalizou com a cabeça e abriu espaço, enquanto o monitor de luz em seu peito registrava tudo.

O mascarado recolheu o cartão, respondeu com um aceno e atravessou a entrada entre os dois homens.

...

“Preto, por que me mandou roubar uma máscara a duas ruas de distância?” Murmurou Mufan, recém surgido na porta dos fundos de uma loja de brinquedos. Usar seu Dom de Respiração Sombria para furtos era, no mínimo, frustrante. Seu companheiro Preto, sempre imprevisível, o havia pressionado para chegar rápido ao distrito, mas então o fez ir à loja de brinquedos e furtar uma máscara.

“Pare de reclamar e siga minhas ordens. Seja rápido. Saia pela viela atrás da loja, vire à direita por vinte metros. Você verá uma parede branca com um distribuidor automático de bilhetes. Aperte o botão, mas espere até não haver ninguém por perto.” Preto ignorou a queixa e apressou-o ainda mais.

Mufan conteve a inquietação, evocou novamente a Respiração Sombria e avançou como um fantasma. Chegou rápido à rua calma, onde as lojas já estavam fechadas. Esperou dois transeuntes passarem, surgiu e apertou o botão.

Uma folha de papel foi cuspida pela máquina. Ele pegou instintivamente.

O que era aquilo? Um desenho de alguém ajoelhado, uma sequência enigmática de números e códigos, mas as letras finais eram familiares: “mf”.

“Não pergunte nada ainda. Guarde bem. Procure algo para se cobrir, seu uniforme vai chamar atenção.” Preto surgiu com mais uma ordem enigmática.

Mufan ficou irritado; além da máscara, teria que furtar uma roupa? Nunca havia roubado nada na vida, já estava desconfortável com a máscara, que era a mais velha do depósito — um modelo infantil de patinho amarelo, coberto de pó.

Preto ainda não vira a máscara, e Mufan imaginou que, se visse, certamente dispararia algum comentário venenoso. Resmungando, começou a procurar um alvo; seria mais uma exceção.

Ali, no canto da rua, uma lavanderia. Entre as roupas penduradas, Mufan avistou uma manta.

“Preto, achei uma lavanderia. Bloqueie as câmeras.” O ferro da grade não foi obstáculo para ele. Ao saltar, avisou o parceiro.

“Câmeras bloqueadas! Boa escolha, nem precisei te lembrar. Mas seja rápido, você tem um minuto.” Preto respondeu prontamente, detalhando o tempo exato.

Na entrada do Bar Estilo, a dois quarteirões dali, um dos brutamontes conferiu o relógio e murmurou ao colega: “Falta um minuto, acho que não vem mais ninguém.”

O outro respondeu friamente: “Um minuto é um minuto. Só saímos quando acabar.”

O primeiro se irritou, quase explodiu, mas conteve-se, bufando. Ambos registraram os gestos do outro com seus monitores de peito.

Mufan ignorava tudo isso. Do outro lado, encontrou a manta e, satisfeito por não precisar roubar uma roupa, enrolou-se nela e saiu apressado.

“Isso é o que você chama de roupa, Mufan?” Preto quase explodiu, indignado. “Você faz ideia do esforço que tive para forjar seus dados?”

“Diga logo se serve ou não!”

“Serve!” Preto respondeu, mordendo as palavras, se é que tinha dentes.

“Restam 53 segundos. A leste, a duas ruas, há um letreiro brilhante: Bar Estilo. Encontre os dois brutamontes na entrada, use a máscara, entregue o papel e entre.” O tom já era mais pragmático. “Depois de entrar, não sei o que acontece, não tem câmeras lá. E controle a respiração, não deixe que percebam.”

“Pode deixar.” Mufan, sob efeito da Respiração Sombria, respirava quase inaudivelmente, mesmo saltando com agilidade.

Ele acelerou, pulou sobre o topo de um poste de luz e, em seguida, sobre o telhado, deslizando como um gato noturno. Era a primeira vez que colocava em prática as técnicas de combate ensinadas pelo instrutor; não eram técnicas de luta, mas se mostravam incrivelmente úteis.

Dominava os movimentos com precisão, abafando qualquer ruído que pudesse denunciar sua presença.

Mufan apareceu atrás de um prédio na esquina, envolto na manta, que lhe dava o aspecto de uma capa larga, revelando apenas as pernas e sapatos parecendo formais.

Colocou a máscara velha do patinho amarelo, virou-se e surgiu diante do Bar Estilo, com dezessete segundos restantes.

Os brutamontes notaram imediatamente o estranho mascarado. Trocaram olhares. Impossível ignorar aquela máscara ridícula. Preto, por sua vez, estava quase xingando-o, mas preferiu ficar em silêncio no rádio para não alertar os seguranças.

Mufan caminhou com passos firmes e respiração controlada, parando diante dos dois homens. Eles bloquearam o caminho; nunca tinham visto aquela máscara peculiar antes, impossível esquecer algo tão feio e fofo.

O estranho mascarado ergueu a mão e mostrou o papel.

O tempo estava quase no fim, e alguém realmente apareceu. O brutamonte à esquerda, entre o espanto e o riso contido, pegou o papel e o escaneou.

Bip, luz verde.

Devolveu o papel, e, sem alternativa, inclinou a cabeça: “mf, pode entrar!”

O mascarado respondeu com um aceno e entrou. Sob as luzes coloridas, os brutamontes notaram as calças sociais e sapatos novos sob a manta — ao menos isso era normal.

Mas... aquela capa parecia um cobertor barato! Quando voltaram para fechar a entrada, ficaram completamente perplexos.