Capítulo 033: Tornou-se Ingênuo?

— Caros professores, alguém sabe quem corrigiu a redação do quarto salão?

— Tanto a redação do primeiro quanto a do quarto salão foram corrigidas pela professora Zenaide.

A professora Zenaide tinha cinquenta anos, mantinha-se elegante, exalava intelecto e, ao ajustar os óculos no rosto, respondeu num tom aborrecido:

— Por quê? Professora Guida, tem alguma dúvida?

— Acredito que essa redação foi julgada com parcialidade.

Assim que Guida, conhecida entre eles como a Bruxa, proferiu essas palavras, os demais professores se surpreenderam. Zenaide era a coordenadora do grupo, e questioná-la abertamente era falta de cortesia.

De fato, o semblante de Zenaide endureceu, e ela puxou a prova de forma ríspida, lançando um olhar à folha antes de declarar em tom seco:

— Lembro-me bem desse texto. Não é clássico, nem moderno, só quer chamar atenção. A nota que dei já foi generosa.

A sempre amável Guida parecia então uma ave de briga; seu rosto alvo manchou-se de vermelho diante da emoção:

— Professora Zenaide, peço que não seja precipitada. Nos últimos anos, há vários casos de redações do vestibular escritas em meio-termo, mesclando linguagem clássica e atual, que receberam notas altas, até mesmo a máxima. O texto do Luciano brilha tanto em ideia quanto em estilo. Sua nota nem sequer atingiu o mínimo para aprovação, o que não me parece justo.

A professora Zenaide era uma autoridade em educação e não gostou de ser questionada por Guida, ainda tão jovem, recém-chegada ao magistério. Endureceu ainda mais o semblante e disse, com as sobrancelhas arqueadas e voz fria:

— Professora Guida, já há vários alunos da sua turma com notas excelentes. Quer dizer que todos do seu grupo são prodígios destinados à nota alta?

O tom era hostil:

— Então você é mesmo especial. Mal saiu da faculdade e já supera os professores experientes. Não me surpreende que tenha virado diretora de turma do terceiro ano.

Com isso, Guida acabava por ofender os demais professores, que passavam a compartilhar o desagrado de Zenaide.

— Não é questão de ser ou não minha aluna. O que me importa é a justiça. Este é um texto de alto nível. Se permitirmos que viesse à tona nosso próprio viés na correção e atribuirmos uma nota irrisória, deixamos de incentivar esse estudante.

Guida manteve-se firme:

— Ele vai duvidar de sua própria capacidade de escrita, talvez siga por um caminho errado, perca o rumo e piore cada vez mais. Acredito que até os detalhes mais sutis, facilmente ignorados, podem marcar para sempre a vida de um aluno. Por isso, devemos ser cautelosos.

Guida esforçou-se para explicar.

— Professora Guida, o que está querendo insinuar? — Zenaide explodiu de repente.

— Está dizendo que fui parcial? Que tenho preconceito contra seus alunos? Olhe, esse tal de Luciano, se você não tivesse falado, eu nem saberia que era da sua turma. Vocês também, analisem: minha nota foi mesmo injusta?

O ambiente ficou tenso.

Os demais professores pegaram a prova e examinaram, mas ninguém estava disposto a se indispor com Zenaide por causa de uma simulação de prova — afinal, a nota de uma redação não lhes dizia respeito.

— Não vejo erro na correção da professora Zenaide.

— Concordo. Redação é sempre algo subjetivo, cada um tem seu critério.

— Esse tipo de escrita realmente destoa, parece forçado.

Zenaide resmungou alto, sem esconder o desagrado:

— Todos revisaram e não viram problema. Se você discorda, procure o diretor Sérgio.

Falou com raiva e grosseria. Uma novata ousar questioná-la em público! Precisava de uma lição, pensou Zenaide. Pequena Clara dizia a verdade: Luciano adora se exibir, e Guida o protege. Um aluno que enfrenta professores, onde já se viu?

— Professora Guida, está defendendo Luciano de maneira exagerada, não acha? — provocou Zenaide.

Guida sentiu-se profundamente injustiçada e decepcionada; Luciano tinha razão. Apesar de seu tom ríspido, sempre admirou o conhecimento de Zenaide. Mas era jovem demais.

O nó na garganta apertava, e ela ficou ali, quase às lágrimas.

— Professora Guida, não discuta mais. Zenaide tem vasta experiência, não corrigiria errado.

— É só uma simulação, não se preocupe tanto — consolou outra professora, sempre gentil.

— Isso mesmo, não se desgaste por tão pouco.

Guida sentiu-se péssima por Luciano. Não queria aceitar, mas todos estavam contra ela. Seu tempo de serviço era o menor de todos. Só lhe restava procurar o diretor Sérgio, mas ele daria razão a uma novata por causa de uma simulação?

Um sentimento profundo de impotência tomou conta dela.

Vendo que Guida ficou em silêncio, Zenaide amenizou o tom:

— Jovens devem ouvir mais opiniões. Não se deixem levar por um momento de destaque. Sigamos. Precisamos corrigir as provas dos dez primeiros salões ainda hoje.

— A professora Zenaide tem razão, pequena Guida. Você acabou de chegar, tem muito a aprender. Devia ouvir quem já é referência no estado.

Guida mordeu os lábios, sem vontade de ficar nem mais um segundo naquele escritório. O aperto no peito era tanto que precisou sair correndo, indo direto ao campo de esportes.

Zenaide resmungou, insatisfeita:

— Olhem a juventude de hoje. Sem educação alguma! Daí aparecem alunos sem respeito. Valorizar o mestre é o mínimo que se espera.

No campo, Guida correu por muito tempo, tentando aliviar o peito sufocado.

Mesmo após o término da aula noturna, ela vagava perdida. Sem olhar, torceu o tornozelo. A dor foi tamanha que chorou. Ao redor, tudo escuro, ninguém por perto. Sem saber o que fazer, ouviu uma voz familiar:

— Que descuido é esse?

— Luciano! — Guida se espantou ao vê-lo. — O que faz aqui?

— Sempre venho correr ao fim das aulas. Vi você faz tempo. Aconteceu alguma coisa?

Luciano agachou-se para examinar o pé dela, que doía tanto que Guida suou frio.

Ao lembrar do ocorrido, Guida sentiu-se ainda mais injustiçada, e culpada por Luciano. Ele pagara o preço.

Desabou em lágrimas, afinal era só uma moça sem grandes experiências. Havia sido criticada por professores veteranos e, tomada pela mágoa, chorou copiosamente, jogando-se nos braços de Luciano.

Chorava alto, soluçando, molhando de suor e lágrimas a camiseta no peito dele.

— O que houve? — Ele a consolava, batendo de leve em suas costas.

Entre lágrimas, parecia uma criança desamparada:

— Luciano, me perdoe. Li sua redação. Estava ótima, mas... mas a professora Zenaide... Ah, foi exatamente como você previu.

Luciano riu de leve:

— Você ficou correndo no campo por causa disso? Até torceu o pé? Não precisava.

— Como consegue rir? Sua redação recebeu só 32 pontos, nem chegou a passar. No total, sua nota em português foi 108.

— E isso não é bom? Eu já esperava pelo pior, talvez até um zero.

— Como pode rir? Era uma redação para mais de 50 pontos. É injusto demais! Amanhã mesmo vou falar com o diretor Sérgio. Não posso deixar isso assim, tão deturpado.