Capítulo Um: O Fogo do Silêncio

A chuva persistente caía sem cessar entre as árvores, nuvens sombrias estendendo-se até o horizonte. Essa chuva outonal, que começara sem aviso, tornava impossível prever quando iria parar.

— Que frio. —

As folhas lavadas pela água reluziam num verde intenso, e as gotas que pingavam através das camadas de folhagem eram especialmente geladas. Ainda mais quando essas gotas caíam direto na nuca do rapaz.

O frio que sentiu na pele o fez curvar rapidamente o braço, enxugando o líquido na sua nuca. Ele estava agachado, silencioso, sob uma grande árvore em uma floresta remota, longe de qualquer vestígio humano... Assim como o tempo lá fora, seu nome também era “Chuva”, mais precisamente, “Chuva Nascente das Plumas”.

Chuva fina, selva e humanidade: nada disso era extraordinário, mas ali havia algo que merecia espanto...

— Que morte miserável. —

Além do som da chuva, apenas o sussurro de Chuva ecoava pela floresta. O ruído sutil e caótico da água, a voz solitária e suave, eram apenas pequenos detalhes num ambiente de absoluta quietude... Não era por causa do cenário natural, mas sim pelo enorme estrondo que há pouco explodira ali, assustando toda a fauna ao redor.

O alarde anterior era tão exagerado quanto o silêncio atual; os dois extremos confirmavam-se mutuamente... Era um campo de batalha onde o combate já cessara, explicando porque diante de Chuva havia um cadáver em estado deplorável.

A água esforçava-se para lavar o sangue ao redor, mas não conseguiria apagar tudo num instante. Chuva não sentia medo diante do cadáver, não era por coragem, mas por costume. O mundo estava em guerra, e ver mortos era uma cena corriqueira.

Se fosse um vivo, Chuva jamais se aproximaria de alguém que ostentasse o perigo no rosto; mas mortos não ofereciam ameaça alguma.

Ao redor havia três corpos, e pela roupa, pertenciam a dois lados opostos. O combate fora dois contra um, embora o desenrolar fosse desconhecido, o resultado era claro: todos sucumbiram.

Os cadáveres estavam espalhados em três direções, distantes cerca de dez metros uns dos outros. Chuva vasculhou os corpos, tentando recolher algo útil ou valioso. Era assim que, sozinho, conseguia sobreviver. Dessa vez, recuperou uma cabaça e uma espada de lâmina larga, pouco adequada para ele.

Pôs a cabaça nas costas, segurou a espada com ambas as mãos e dirigiu-se ao terceiro corpo. Os objetos eram pesados demais, e por isso avançava devagar.

Mas a distância era curta, logo chegou ao último cadáver. Pelo menos, em termos de aparência, este parecia menos deformado que os outros; embora metade do rosto estivesse ensanguentada e a outra coberta de lama, ainda mantinha uma forma humana, nada que pudesse ser descrito como carne moída.

Para Chuva, a diferença era que os pertences desse homem eram mais fáceis de recolher... É sempre melhor tirar coisas de um corpo intacto do que de uma massa informe.

No momento em que Chuva se abaixava para vasculhar o cadáver, os olhos sem vida do homem, de repente, abriram-se.

Eram olhos calmos como um lago profundo, decididos e carregados de ódio; naquele instante, bastava olhar para entender quem era o dono daquele olhar.

Capturado pela intensidade do olhar, Chuva ficou paralisado. Quando voltou a si, soube que estava em perigo... Como já dissera, jamais deveria se aproximar de alguém tão perigoso.

A sensação de ameaça era indescritível; num reflexo, Chuva mal conseguiu erguer a outra mão, posicionando a espada de lâmina larga como um escudo diante de si.

Sem tempo para celebrar, no instante seguinte, uma flecha de água disparou em sua direção. Era tão rápida que era impossível reagir.

O “escudo” diante dele não serviu para nada; a flecha de água o destruiu facilmente, atravessando seu corpo com leveza e, em seguida, esmagando a cabaça em suas costas como um martelo pesado.

A dor aguda, a flecha implacável, os fragmentos da arma destruída, tudo se misturou ao corpo de Chuva num instante.

O olhar do “morto” diante dele pareceu mudar por um breve momento, mas nada disso era perceptível a Chuva, pois, sob tal impacto, ele perdeu a consciência.

Quando Chuva despertou, ainda atordoado, abriu os olhos com dificuldade e viu acima de si apenas escuridão. Virou a cabeça e, com mais luz entrando por suas pupilas, percebeu que estava deitado dentro de um enorme tronco oco.

Lá fora, a chuva fina persistia.

A dor que vinha do ombro e de todo o tronco era como uma pulsação contínua, estimulando seu cérebro repetidamente, deixando claro que tudo o que passara não fora ilusão.

Com a luz de fora, examinou seus ferimentos: as pequenas escoriações não eram o problema, mas o ombro esquerdo fora perfurado de maneira limpa e precisa.

Por sorte, apenas o ombro, pois se o ataque tivesse desviado um pouco, o buraco teria sido no pescoço... Pensando assim, seus ferimentos eram quase aceitáveis.

Alguém já havia tratado suas feridas, impedindo que ele morresse por perda de sangue enquanto inconsciente.

— Eu... não devo ter ficado apagado por muito tempo, certo? — Chuva perguntou com voz calma.

Obviamente, não estava sozinho no tronco; lá estava o homem “morto” de antes. Ele sentava-se em um canto, de frente para a abertura do tronco... Sua armadura marrom, tingida de sangue, e seus muitos ferimentos eram marcantes.

Foi ele quem feriu Chuva, e agora era ele quem o salvou.

— Sim, passaram-se apenas algumas horas. —

Mesmo falando, o homem parecia morto; sua voz era grave e rouca, sua respiração quase imperceptível, o som da chuva lá fora quase abafando tudo.

— Que bom... — murmurou Chuva.

Apesar do perigo evidente, o homem era alguém com quem se podia conversar, embora Chuva não soubesse o que dizer a alguém assim.

Tudo aquilo era um desastre inesperado para Chuva, mas ele entendia o motivo do ataque... Após a batalha, em estado delirante e à beira da morte, qualquer um atacaria por instinto quem se aproximasse sem aviso. No fim das contas, a culpa era de Chuva por sua imprudência.

— De qualquer forma, obrigado por tratar meus ferimentos. — Ele segurou o ombro e esforçou-se para sentar. Apenas esse movimento fez o suor brotar em sua testa de tanta dor.

Agradeceu, pois o homem poderia simplesmente tê-lo ignorado.

Mas o homem não respondeu. Depois de um tempo, Chuva não resistiu e perguntou:

— E você, não vai tratar seus próprios ferimentos? —

Os ferimentos do outro eram bem piores; era um milagre ainda estar vivo.

Dessa vez, o homem falou, breve e direto:

— Não há necessidade. —

Ergueu o ombro, mostrando um buraco sob as costelas... Não só a carne, mas os órgãos internos estavam destruídos, sem nenhuma função.

Sim, era um milagre estar vivo, mas milagres não duram para sempre. Ele sabia que morreria, por isso não buscava tratamento.

— Se não tivesse sido interrompido por você, já estaria morto. — acrescentou.

Sacudiu a cabeça, não havia mais nada a dizer sobre si mesmo.

— Mas você, por que alguém da sua idade está num lugar desses? —

A floresta era deserta, e mesmo se humanos aparecessem, não deveriam ser crianças como Chuva.

— Para... sobreviver. Deixe-me me apresentar: sou Chuva Nascente das Plumas, um órfão errante. — respondeu Chuva.

Num tempo de caos, não era estranho que um órfão surgisse ou desaparecesse em qualquer lugar; tudo era pela sobrevivência.

Em seguida, Chuva olhou para o homem, que logo compreendeu o significado daquele olhar...

— Eu? Chegou minha vez? —

Não havia necessidade de se apresentar, até porque sua identidade era importante e ali era território inimigo, mas enfim, ele forçou um sorriso, olhando para a chuva ao longe:

— Sou Mil Mãos Porta dos Tempos...
Sou um ninja. —

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PS: O livro anterior teve de ser interrompido devido a mudanças nos critérios de avaliação; a trama tinha acabado de chegar ao ponto que eu mais queria escrever, mas acabou confirmando aquele velho ditado... Quem engana acaba sendo enganado, o ciclo da vida.

Depois de pensar muito, resolvi voltar a escrever sobre Naruto, um retorno após anos. Espero que os amigos gostem e apoiem. Muito obrigado.